A VECES, SOLO A VECES

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A veces, solo a veces me confundo
que a ratos quiero ver lo que no he sido,
me encuentro como un pollo desvalido
sin nada que machar, sin almireces,
me encuentro muy jodido.

A veces, muchas veces, no me tiento
me noto duramente compungido,
ni puedo comprender lo que he sentido
ni acierto a despertarme de este invento
que yo me he concebido.

A veces me despierto, soy sincero,
queriendo descubrir si estoy dormido,
comienzo a recordar lo que he vivido
y encuentro a mi pesar que nada espero,
que soy un resentido.

A veces cuando el cielo se oscurece
las ganas de vivir ya se han gastado,
no encuentro mi lugar en ningún lado
ajeno a lo que ocurre o acontece
igual que un desclasado.

El puente de entelequias sin cimiento
que un día tan vulgar me he construído
a causa del dolor ya se ha caído,
pues queda el resquemor del sufrimiento,
mejor ni haber nacido.
©donaciano bueno

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Del pasado efímero – de Antonio Machado.

Este hombre del casino provinciano
que vio a Carancha recibir un día,
tiene mustia la tez, el pelo cano,
ojos velados de melancolía;
bajo el bigote gris, labios de hastío,
y una triste expresión que no es tristeza,
sino algo más o menos: el vacío
del mundo en la oquedad de su cabeza.
Aun luce de corinto terciopelo
chaqueta y pantalón abotinado,
y un cordobés color de caramelo,
pulido y torneado.
Tres veces heredó; tres ha perdido
al monte su caudal; dos ha enviudado.
Sólo se anima ante el azar prohibido,
sobre el verde tapete reclinado,
o al evocar la tarde un torero,
o la suerte un tahúr, o si alguna cuenta
la hazaña de un gallardo bandolero,
o la proeza de un matón, sangrienta.
Bosteza de política banales
dicterios al Gobierno reaccionario,
y augura que vendrán los liberales,
cual torna la cigüeña al campanario.
Un poco labrador, del cielo aguarda
y al cielo teme; alguna vez suspira,
pensando en su olivar, y al cielo mira
con ojo inquieto, si la lluvia tarda.
Lo demás, taciturno, hipocondríaco,
prisionero en la Arcadia del presente,
le aburre; sólo el humo del tabaco
simula algunas sombras en su frente.
Este hombre no es de ayer ni es de mañana,
sino de nunca; de la cepa hispana
no es el fruto maduro ni podrido,
es una fruta vana
de aquella España que pasó y no ha sido,
esa que hoy tiene la cabeza cana

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