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Mi poema: MI PERDICIÓN

Mi Poeta sugerido: 'Mario Llamazares Torrao'

MI POEMA…de medio pelo Lee otros poemas TRISTES

 

La conocí en un bar una noche sin luna
después que la fortuna me enviara a pasear,
desnudo, sin lugar, sin esperanza alguna,
calmé mi desconsuelo en ese oscuro bar.

Era bella, atrevida, aquella mujer era
la flor de primavera, aun marchita, divina.
A mis ojos viciosos a mi me pareciera
la estatua que atractiva embellece una esquina.

Embriagado de miel, propenso al desvarío
-en amor al calor siempre sucede el frío-
su vida incursioné tras de un nuevo bautismo.

Qué duro lo pagué por lanzarme al vacío
solitario, sin red, hacia un mundo sombrío,
¡hoy sufro en la prisión asomado al abismo!
©donaciano bueno

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Grandes obras de arte literario se han fundamentado compartiendo escenario en la existencia de mujeres fatídicas en el entorno de un lúgubre bar.

MI POETA SUGERIDO: Mario Llamazares Torrao

Mario Llamazares Torrao

LLueVE:

Llueve.

Y la lluvia crea cauces nuevos,
disuelve caminos viejos.
Entre las montañas que conforman
este valle en el que un día nos encontramos.

El río, inconsumible, se desborda.

Y nadie sabe dónde se encuentra.

Sé a ciencia cierta que, algún día
(probablemente tú y yo ya no estaremos)

ya no habrá río, ni valle, ni montañas.
Y una masa informe de agua sepultará aquel cruce

en el que solo, en la inmensidad de la noche,
temeroso,lleno de esperanzas,

te esperaba.

EL TieMPo:

El tiempo no es consciente

De nosotros.
Suceden oscuras nubes

Deprisa.
Sucede a veces
Un claro de luz.
Nos dejamos
Enredar por el viento
Sin comprenderlo.
La lluvia cae caprichosa
A su manera
Sin conocernos.

LA CuLTuRA:

Que dejen la cultura
A los jóvenes.
Que ellos se entretengan
Antes de que sus huesos
Sean polvo y suelo
De este planeta.
(Aún les queda
Algo de tiempo).
Que ellos vivan
Ficciones y fantasías
Que otros hicieron
Y murieron
Sin saberlo.
Que les dejen jugar con
El concepto de nación,
El de libertad,
El de democracia
Y hasta con todos
Los del sistema
Métrico decimal.
Todos tan arbitrarios,
Tan efímeros,
Pero con tanto sentido.
Es patético verlos manoseados
Por un viejo moribundo.

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