Solo poesía
Oíste, amor, los hombres no son buenos,
no creas lo que dicen de sí mismos,
ni sigas con pasión sus catecismos
que dictan su verdad. Y aun mucho menos
Habrá que hacer un hombre a su manera,
un hombre como quiera que Dios manda,
que aprenda a comprender que en esta banda
el ritmo nunca sale cual quisiera.
El hombre de la calle se levanta,
se toma el desayuno y se adecenta,
se mira en el espejo y se presenta,
afina con mejunjes su garganta,
se canta las cuarenta.
El hombre, ese es el único que mata
al otro al que le dice que es su hermano,
que tiene compasión, tiende la mano
y cuando está en el suelo le remata
mostrando es inhumano.
El hombre es ese ser inconsistente,
el mismo que se sube a los altares
así que en el planeta llueva a mares,
que mira y va besándose en la frente
mofándose de aquel que es diferente...
Yo sólo soy un hombre, que no es poco,
-que un hombre en estos tiempos no es cualquiera-,
un perro que se encuentra sin perrera,
hundido por la culpa de un sofoco
que vino a deslizarse en su pernera.
Un hombre soy, no sé, posiblemente,
un hombre con su vida despechado,
que un día se echó al hombro su pasado
haciendo del futuro algo indecente.
Ser hombre, esa tarea tan penosa
y además de ser hombre, ser honrado,
hacer que sople el viento de costado
y luego aparentar que es cualquier cosa.
Que el hombre siempre nace con sus sombra,
se tumba si él se tumba y no se asombra,
y así que lo quisiera no despega,
pues siempre le persigue y siempre llega.
Es doble el que se acuesta en una alfombra.
Los hombres son el agua que va arrastrando el río
sin rumbo a la deriva para llegar al mar,
vagando a su pesar ausentes de albedrío
y en un escalofrío al fin ya naufragar.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
Bueno, aquí en cada página puedes leer:
