A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Era de abril un día muy lluvioso,
triste, en aquella tarde gris, tarde plomiza,
-amenazantes las nubes de ceniza,
en el momento justo en que el cielo se oscurece,
todo el ambiente se transforma en luctuoso-
atisbo, el haz de luz desaparece.
Cae la lluvia, la tarde fría,
tras los cristales de mi ventana
el aura triste de la mañana
llora su ausencia, melancolía.
Se me perdió la esperanza
en una esquina cualquiera.
La fui a buscar. Mi tardanza
la hizo del mar prisionera.
Hoy no estoy para nadie, es un mal día.
Si preguntan por mí, diles que no estoy.
Que hoy mi amiga del alma, mi alegría
me ha dejado en silencio, vida mía,
sin decir tan siquiera que me voy.
Tradición, esa fiesta de los toros,
la que a algunos alegra o entristece,
un hurra lanza al sol, la res fenece,
o provoca en sus almas sendos lloros.
No deseo vivir más,
que irme quiero de este mundo,
sumergirme en el sueño más profundo
y evadir de esta triste realidad.
Yo he errado muchas veces. No sé cuántas,
si digo al buen tun tún me quedo corto.
Que he sido testaferro en un aborto,
de joven, inocente, un pagafantas,
maduro, de adivino un alicorto.
¡Que viene el Moro Muza! me decían
aquellos que de niño me asustaban,
mas ellos, ignorantes, no sabían
que aquello era saliva que gastaban.
Por el sendero angosto de la esperanza va contando los pasos cual peregrino, lo que quiere es que acabe pronto el camino y gozar como premio de la pitanza.
Nunca me cansaré de maldecir el día que cruzaste en mi camino
junto al sendero imaginario, al lado de la playa,
de tu imagen juvenil quedé yo seducido,
ingenuo ¡por qué no me advertiste! que secuestraste mi alma.
¿Quién fue el que un día dijo el amor ya está proscrito,
escaso de esperanza, ausente de futuro?
¿quién el que, amenazando, opinó se ha vuelto impuro
en panorama oscuro o en lo que no está escrito?
Sol de mediodía. Un parque,
cuatro mesas y unas sillas,
y un estanque. Y florecillas,
y sin barcas, un embarque.
Y el césped que en garabato...
Resulta ayer nací y hoy ya me he muerto,
que ayer yo era, incipiente, un renacuajo,
un macho, pues nací con un colgajo
dispuesto a la mujer llevarla al huerto
haciendo ostentación de desparpajo.
Pues yo a las tradiciones no me aferro,
tampoco ni a ese sitio en que nací,
pues fruto del azar yo vine allí,
pudiendo en vez de humano nacer perro
o acaso un jabalí.
Hay tardes que la lluvia luce triste
cual si fueran vacías de esperanza,
cansadas de regates, que al despiste
simulan disfrutar pues tú te fuiste,
no pueden soportar ya la tardanza.
Quien no ha vivido aquí, lo desconoce,
e ignora que hay placeres en la vida
que son gratis, y dan la bienvenida
a libar de la esencia de ese goce
del sol acariciando en su salida.
Yo poeta no soy, es evidente,
quizás un versador, que escribe versos,
que estrujando los temas más diversos,
va extrayendo la esencia de esa fuente
a la busca de espíritus conversos.
El mundo que hizo Dios es muy imperfecto,
seguro que Él de humanos no sabía,
de nada le sirvió su teología,
mejor hubiera sido hacer desierto,
sin hombres ya no habría casquería.
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