No tengo nada que hacer. Voy a pensar ¿pensar? ¿mas qué es pensar? ¿en qué ahora pienso? ¿hacerle a ese barullo aun más intenso? Mejor es que me ponga a imaginar, pensar deje en suspenso.
Me piden que yo tengo que creer
¿por qué yo he de creer, si yo no creo?
e insisten en que mande ya a paseo
mi cerebro y mis ojos . Y que ver
es un deseo ver, que yo no veo.
"Pensar en valencià" dice un letrero, pensar, mejor pensar, eso sería sin nadie que le ponga ningún pero, que puestos elegir coja el sombrero optando al que más sombra le daría.
Yo soy de los que antaño me creía que Dios si alguien le reza va a su lado, pecado era mortal el no ir a Misa, que virgen a Jesús tuvo María, a Eva sacó Adán desde un costado,....
Le amputaron una mano por decir lo que pensaba y soñar lo que soñaba, le difamaron. ¡Villano! ¡Tu eres un cerdo, un marrano!, la plebe a él le gritaba,...
El pensar hoy se ha puesto al rojo vivo, si pensar es decir lo que uno siente, y al exponer no sigues la corriente, eso me ocurre a mi cuando yo escribo.
Lo mío aquí es pensar como un poseso, y a veces, cuando pienso, divagar, pensar para dudar cuanto más pienso, cuidando de evitar echarme incienso, consciente nada puedo adivinar.
¿Pensar o no pensar? Mejor pensar. ¿A qué viene pensar? No trae a cuenta. ¿Echarte a navegar y naufragar consciente que no hay agua en ese mar? Quizás mejor andar. Y a marcha lenta.
A todos los que luchan por su tierra que encuentran al luchar sendas razones, a aquellos los que anidan emociones que incluyen el llegar hasta una guerra.
Supongo. Y es que yo siempre supongo. Conozco. Sea que ignoro. Lo contrario. Certeza. ¿Dónde está ese diccionario? Que todo yo a la duda lo antepongo,...
Por qué me niego a ver lo que ahora veo, por qué no quiero oír lo que hoy escucho, por qué pienso que nada es ahora mucho, por qué me siento vivo cuando meo.
Nada es cierto ni es mentira, me da igual, nadie sabe la verdad de lo que dice, que este mundo es un completo carnaval así sea el mismo dios quien lo bendice.
Cuando la luz se apaga, el sol no hiere, cuando el cielo se oculta al infinito, cuando acabe este verso que hoy recito y se pueda saber por qué se muere.
Mi ingenio en venta he puesto muchas veces. Me extraña que no encuentre un buen postor. De todo lo que tengo es lo mejor, pudiera asegurarlo que con creces él tiene un buen motor.
Antes de nacer yo fueron mis padres -mi padre ya murió siendo aun maduro- y antes ya que mis padres mis abuelos cansados ya vinieron de otros duelos, de ancestros, de sus padres, sus compadres...
