Solo poesía
«Quimérico, fingido, que no tiene realidad y consiste solo en la imaginación, relacionado con la fantasía».
Conmigo va el criterio a todas partes
que en esta mi aventura me acompaña
tratando de salir de esta maraña.
Jugando a veces va sin malas artes
y siempre con gran saña.
Si escuchas que me he muerto, no hagas caso,
se me ha llevado el viento
cogiéndome a traición en el momento
que estaba ya saliendo de un fracaso,
sin mi consentimiento.
Mi mundo es irreal. No me confundo.
No crean lo elegí. Que, equivocado,
lo tuve que aceptar con poco agrado,
que el mundo en que yo vivo es de otro mundo,
más límpio y sosegado.
Hay seres superiores, sé que existen,
los he visto en mis sueños muchas veces,
te advierten que tendrás lo que mereces
mas tú a que a ellos les veas se resisten
por mucho que les reces.
Comprendo, yo no sé, nunca he sabido,
debajo la ciudad si hay muchas ratas,
entiendo, si es así, que andan a gatas
y salen siempre en medio de un descuido
sobre sus cuatro patas.
La vida es una estancia a disfrutar,
quien no sabe vivir no se merece
haber venido a un mundo que entristece
con lágrimas dispuestas a llorar
y ver como su llanto tanto crece.
Yo escribo donde escriben los poetas,
mejor los aspirantes,
aquellos, como yo, que haciendo tretas
esperan el aplauso a sus recetas,
sus loas fulgurantes.
Yo he visto a culebras y serpientes,
y a escuerzos que asomando en las rendijas,
haciéndose pasar por sabandijas,
sabiendo son reptiles repelentes
luciendo van sortijas.
Detrás de la mirilla veo espejos
que observan fijamente a todos lados,
la giro y aparecen mil reflejos,
se acercan, visualizan desde lejos
simulan ser trucados.
Un hombre de verdad, de pelo en pecho,
de aquellos que hoy no abundan,
que impiden que farsantes les confundan,
al ancho llaman ancho, estrecho estrecho,
y nunca ellos redundan.
¿Qué le pasa a este mundo, quién lo sabe?
¿enfermo, no está enfermo, está muy sano?
¿es joven, se resiente o ya es anciano?
¿los hombres son culpables de que acabe?
Yo en esto soy profano.
He aquí, llegó por fin un desclasado,
bisoño, otro producto del azar,
quizás por un descuido, un despistado,
cual pollo sin cabeza, desnortado,
inútil, sin saber ni un paso dar.
Nació y perdió la vida en un segundo
que aquí nunca se ve lo que es a secas,
la vida es como un juego de muñecas
capaz de defender su honor profundo
y luego de mandarlo a hacer puñetas.
Soñaba ser anuncio en la parada
de un bus en que a menudo recorría
el curso de una linda fantasía
pensando encontraría su mirada.
Supongo. Y es que yo siempre supongo.
Conozco. Sea que ignoro. Lo contrario.
Certeza. ¿Dónde está ese diccionario?
Que todo yo a la duda lo antepongo,...
Ese día en que yo quise ser libro
mirando estaba absorto aquel estante
con ojos del que mira alguna amante.
Fue tanta la emoción que hoy no calibro
el tiempo de aquel hecho tan vibrante.
Por qué me niego a ver lo que ahora veo,
por qué no quiero oír lo que hoy escucho,
por qué pienso que nada es ahora mucho,
por qué me siento vivo cuando meo.
La puerta de mi casa siempre abierta
la tengo por quien quiera visitar,
no tiene que llamar,
ni existe un aldabón en esa puerta
y espera al visitante siempre alerta
poderle saludar.
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