Solo poesía
«Reflexión o meditación, es el proceso que permite pensar detenidamente en algo con la finalidad de sacar conclusiones».
Yo he pasado la vida sin saberlo,
que apenas si llegué ni a darme cuenta
y pronto me planté ya en los setenta
a dieta, sin comerlo ni beberlo,
ni ver lo que este tiempo representa.
La calle es mi escenario, donde observo
las cosas que se ofrecen, donde miro,
pues vivo como el aire que respiro
pegándome a las gentes y a su acervo
que soy como un vampiro.
Resulta que yo no era un elegido
así que alguna vez tal lo pensara,
que el día en que nací no se parara
el mundo al conocer que había venido.
Yo he tenido una vida con esquinas,
la existencia anda llena de desplantes.
Cual corona de Cristo las inquinas
van clavando a lo largo sus espinas
y dejando secuela en los instantes.
Los días que vivimos son muy pocos
si restas los que estamos en la inopia,
descuentas los que brillan sin luz propia,
podríamos pensar que estamos locos.
El tiempo es el que marca la distancia,
que sabe calcular el recorrido,
el tiempo aquel que viene y ya se ha ido,
y a veces cuando va ya no hay constancia
del eco ni el lugar en que ha vivido.
La vida son etapas. La primera
apenas si te enteras, que es la inopia,
pues pasas por la misma sin luz propia
haciendo de reflejo de cualquiera.
Cada día peor, la sanidad,
me perdonen si insisto, no funciona,
que ha perdido en el Reino su corona
que mostraba orgullosa cual deidad,
y que se desmorona.
Tantas horas del día meditando,
tanto esfuerzo a misterios descubriendo,
tanto empeño para aprender muriendo,
tantos palos a dios con mazo dando
y a todo resistiendo.
Nacer por un desliz o un accidente,
nacer, una impostura, sin pidiera,
nacer sin consultar donde naciera,
nacer tan de improviso, de repente,
igual que sale el sol por Antequera.
Antiguamente dicen que se hacía,
la forma de sembrar era a voleo
más propia, más humana, según creo,
que a mano la simiente se esparcía.
Sube y baja y baja y sube
diapasón, el de mi mente,
que marcando va el presente
o se encuentra en una nube.
La tarde está muriendo. Y el ocaso
se asoma silencioso en la colina
denunciando a la vida y su fracaso,
el tiempo que le resta tan escaso
su exceso en insistir que es de propina.
Hablemos en plural, de todo el mundo,
de aquellos que gobiernan los que menos,
que a todo lo que ocurre son ajenos,
y a mi siempre me vuelven iracundo,
al ver con sus talegos ya tan llenos.
Voy desgranando las horas,
los días de la semana
los minutos de jarana,
y las noches a deshoras,
de las citas las demoras
y los dichos, ¡un momento!,....
Camino sin saber a donde voy
como tú, como aquel, como el de al lado,
quisiera descubrir qué me ha pasado,
por no saber no sé ni donde estoy
y voy acelerado.
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sabrás que la ventura no regresa,
y obliga a que más tarde tú suspires
soñando que te besa.
En este mundo traidor
el hombre no tiene cura,
se mueve entre la inconsciencia
y el estado de locura.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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