Hartado de vagar ¡quién lo diría!
el roble prepotente, noble y recio,
asiste al devenir ya sin su aprecio
pidiendo perdonarle su osadía.
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Aquellos, entonces jóvenes, que un dia
de mayo del sesenta y ocho en primavera,
en el templo de las ideas de la Universidad de la Sorbona de París,...
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Ábrete una cuenta en twitter
le espetaba un escocés
a un estudiante francés
sin enterarse de nada.
A su lado un alemán...
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Yo quise entender la guerra
y al cielo le pregunté,
te ruego, dime por qué
el hombre al suelo se aferra
y lucha por una tierra...
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Este escribidor de versos,
que no alcanza a ser poeta,
saca abriendo su maleta
mental, los temas diversos.
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¿De quién son los abuelos? de los nietos.
¿Los nietos de quién son? de sus abuelos.
Los nietos, los que causan sus desvelos,
los mismos, los que nunca se están quietos,...
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Un burro muy distinto es a la mula,
no admito se discuta ¡qué carallo!
que el burro es más pequeño que el caballo,
si intentas arearle que recula
y nunca que él da el callo.
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¿El alma, qué es el alma, quién conoce?
¿quién puede presumir de haberla visto?
¿con ella quién se jacta de algún roce,
tal vez que haya sufrido algún desbroce
un día en el que quiso darse el pisto?
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Esta es la historia real
que yo viví esta mañana.
Abandoné la poltrona
cuando sonó la campana
para acercarme a comprar
a un cercano Mercadona,...
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Para escribir de Castilla
hay que leer a Machado
de una forma tan sencilla,
Antonio ¡qué maravilla!
y pensar que es sevillano.
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Los dioses, esos dioses, nuestros dioses,
aquellos a quien siempre recurrimos,
si están o si no están nada supimos,
pues nunca se mostraron con sus poses.
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Yo vivía feliz,
era un lugar de ensueños,
volaban las rapaces,
las aves montaraces,
a través de mis sueños.
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Me buscarás un día,
rebuscarás mis sueños
y encontrarás vacía
la caja de mis besos....
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La tarde triste está y en su fiel en el ocaso,
entre escarpados montes el cielo se recrea
extendiendo su manto sutil en la marea
de ese horizonte de añil pintado al raso.
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Dentro el susurro camina,
muros vestidos de blanco,
de ojos perdidos el llanto
en su faces se adivina.
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Los ojos se cierran, luces que se apagan,
tras de los cristales de mis dos ventanas
diviso la lluvia, el cielo está en calma,
los miedos durmientes por la vega bajan.
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Comparo aquellos tiempos de miseria
después de que una guerra se acabara
cansados de luchar y de llorar,
sintiendo soy un mono en una feria,
sin sueños, sin un dios que los fundara,...
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Aquellos olorosos perfumes de la infancia,
recuerdos concentrados de luz multicolor,
romeros y tomillos, jarales la fragancia
y tiernos arrumacos de madre con su amor.
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