Me gustan las hojas verdes,
pardas, rojas y amarillas
y de las cosas sencillas
flores y olor que recuerdes,
de la semana los viernes,...
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El hombre es ese ser que prepotente
no puede ya ocultar que es alimaña,
pues trepa entre los suyos con gran maña
sin miedo al qué dirán frecuentemente,...
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Veo ante mi a gente..., gente..., mucha gente,
de todo pelaje, asaz de variopinta,
blancos, negros, de costumbres muy distintas,
esperando allí en la sala muy pacientes.
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Todos los días pensando en algún tema,
todos las horas buscando algún asunto,
una historia y un barniz que poner junto,
y asi lograr componer algún poema.
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Se dice del engaño que es mentira,
distinto a si anteponen argumentos,
se cubren las heridas con ungüentos,
se exculpa pues la mente es que delira.
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Vosotras, aguas gélidas, heladas,
que en mi razón llenais el subconsciente,
corrientes que nadais contracorriente,
ciegas, de discernir tan complicadas.
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Todos los días igual, la misma hora,
los mismos recorridos, seguimientos,
los mismos niños en la misma ágora
jugando con los mismos reglamentos.
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Oidlo todos bien, esta es mi voz,
la que al mundo ha mandado a tomar viento,
que al grito ha convertido en pasatiempo,
es su potro desbocado y es su coz.
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Me ahogo
y es que en sentido literal no puedo
seguir anclado en esta tesitura,
preciso despojarme de amargura,
echando todo el lastre al mar, el miedo,...
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Imagina que en este mundo cruel
las personas vivieran sin abrazos,
sin los besos, saludos y aun codazos
sin poderse rozarse con la piel.
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Es tanta la miseria de este mundo
que un dios no ha de ser Dios si es impasible
a ver esta injusticia tan horrible,
pues yo que no soy dios grito hiracundo
y dudo si es mi Dios o me confundo.
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Soy un alma desnuda que a la vida
aún le queda por dar una calada
y al que su última cena está servida.
La sombra de una vela iluminada.
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Al jilguero que todas las mañanas
me despierta al nacer un nuevo día
y que inunda la estancia de alegría,
a través del dintel de mis ventanas.
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Más allá de la nada, nada queda,
ni siquiera un suspiro, una sonrisa,
la sombra adormecida de la brisa,
el lento caminar de la vereda.
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La pena es esa cosa que se tiene
y así que no te guste se disfruta,
la pena es la promesa de una puta
que dice has de parar cuando te viene
y no sabes mediar en la disputa.
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Cuando tengas abierta una herida
y quisieras la pena curarla,
cuando sientas que el alma está huida
y desearas poder encontrarla;...
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Aquí os dejo mis versos doloridos
desnudos con sus lágrimas y llantos,
los sueños que al azar vagan perdidos
aquellos que aun suspiran aturdidos
y hasta los desencantos.
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Mi vida es simple aquí, leo y escribo,
intento ir conversando con la gente
sencilla y tan humilde e inocente
que llevan adhesivos y en su mente
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