A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
De nacaradas fuentes mi espíritu ha saciado
inalcanzables ansias de experiencias de vida,
ha estudiado corrientes del uno y otro lado
y apagando los fuegos de la verdad vertida.
Qué pensará la gente, ayer me preguntaba,
cuando en Madrid a la estación del metro yo accedía
y justo en el andén yo me paraba,
y absorto yo veía
a toda una muchedumbre que corría,
subían y subían,
bajaban y bajaban,
y nunca se paraban,...
Tan duro era ese niño de pelar
que puesto a hacer perder la compostura,
-si adulto se diría un caradura-,
dejaba sin aliento al verbo amar
pues no paraba nunca de incordiar...
La vida me he tragado a borbotones,
cansada de aguantar ya no es traviesa,
que soy lo que se dice una compresa
insulsa, sin atisbo de pasiones,
que va soltando el lastre que le pesa.
A esa bendita plaza,
del corazón simbiótico de la ciudad más linda,
a los pies desnudos del Pichincha,
esa alhaja de plata
¡coso de leyendas confidente
de dimes y diretes de la gente!
mística y creyente....
Aire, aire que penetra
las paredes de mi alma,
aire que le trae la calma
a ese magma analfabeta
de aquesta mi mente inquieta.
Pues yo he sido ante todo un liberal,
un hombre que se jacta de respeto,
no juzgo qué hacen otros, me da igual,
solo exijo conmigo ser leal
que en sus vidas lo sepan no me meto.
¿Por qué no me advertiste
que estabas construyendo de arena un castillo en tu mirada
con una puerta abierta apuntando al firmamento
y dos lindas ventanas con vistas a la playa?...
Sueño que bajo del cielo
recostado en una nube
que me desliza hacia el suelo
y de pronto, sin permiso, va y me sube.
Los hombres, los humanos, inhumanos,
los mismos, los que siempre hacen la guerra
metiendo van a hermanos bajo tierra
cual fuera se tratara de gusanos,
fingiendo que el dolor a ellos aterra.
Supuso que él andaba enamorado
pues que eso no se sabe, se supone,
lo notas pues te pones colorado
mas otro más alegre hay que se pone.
Llamarlo poesía es una broma,
si aceptas no rimar es tu derecho,
sin métrica el poema está barbecho,
un plato a degustar que no hay quien coma.
Campos yermos de Castilla
la de humildes humerales,
de surcos horadados sobre gredas rectilíneas
por el arado romano, labriegos que esparcen las semillas,
pardas tierras baldías de centenos y trigales.
El monte, los pinares, de las más intensas vivencias forman parte de mi infancia.
Esqueléticos árboles desafiando al cielo y al viento siempre sumisos. Las fragancias
destiladas por su maltrecha faz. De su savia, las inocentes y transparentes lágrimas,
cadenciosas resbalando sobre las crueles heridas sin piedad abiertas por el hacha.
Un cero, eso soy yo.
Un ser que no quiere ser,
que está aquí porque dios lo quiso
según dicen. Y fue así, sin previo aviso,
que en este putrefacto mundo su cuerpo vino a caer.
Se sabe o no se sabe,
se inventa y no se dice
si Dios tiene la llave
o el diablo es quien bendice.
Se escucha o no se escucha
o son meros rumores;
debajo de la ducha
no hay peces de colores.
El día que me toque, me decía,
yo a tí no te he de dar,
que aquello que me sobre he de donar
a aquel que me vendió la lotería
y el resto me lo vuelvo aquí a jugar.
Ángeles es tu nombre. Y yo lo sé
que en motas de tristeza estás cosida,
la oleada de esa mar embravecida
en tu mente ha sumergido sin por qué.
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