HAY QUIEN ESCRIBE VERSOS (Mi poema) María Clara Salas (Mi poeta sugerido)
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| MI POEMA…de medio pelo |
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Hay quien escribe versos para matar el tiempo, Hay quien no lo conoce, que disfrutar no sabe, No esperes ni sospeches te invite a algún convite que el mismo no distingue ni invierno ni el verano, Hay quien escribe versos para matar el tiempo, |
MI POETA SUGERIDO: María Clara Salas» open=»no» style=»default» icon=»plus» anchor=»» anchor_in_url=»no» class=»»]
María Clara Salas
Una muestra de sus poemas
reinos
no sabría decir
a qué reino pertenezco
como los dioses antiguos
cambio fácilmente de estado
mis piernas son troncos de árboles
se asientan en tierra firme
pero a mis ojos
con demasiada frecuencia
los veo convertirse
en fuentes
en cuanto a mis pensamientos
sería inútil
tratar de fijarlos
mucho menos
predecir su curso.
Multitud
Cuando alguien
pretende negar
el lado irracional del alma
me arrojo en una de tus calles
Desconocidos nos reciben
Sin hablar
en el abrazo de la multitud
se recobran principios
El paso se acomoda
a la luz de otros rostros
lentamente
a la guarida
se vuelve
HILANDERA
El poeta pide una venda a la hilandera
y después la rechaza.
Para volver
al ojo limpio
y al caminar seguro,
¿cuánto tiempo?
Se cuentan por miles
los heridos.
Demasiados escombros, cuentos
e inoportunas burlas se mantienen.
Sobre aquel cuerpo cayeron azotes,
a él y a muchos otros
los destruyó el encierro.
Negamos la presencia de Caín,
pero las formas de la crueldad
persisten.
TESELAS
Si él creó su laberinto
o le fue impuesto, no lo sé,
este país compatible con soles
y mosaicos de teselas azules,
no da para más.
Decimos, con la atadura al cuello,
que mañana es el día y
no hay mañana.
Para los que huyen sin pensar
en lo irracional de sus
andaduras, pedimos que
crezcan los bosques,
que los alimentos lleguen
a sus manos.
No piensen en volver,
si han encontrado vida
en otra parte.
SOBRE ALGUNAS PREFERENCIAS
Los entregados a la distancia
huyen del mundo,
la voracidad del tiempo frena
sus canciones.
Los que por una mano recia son apartados de las plazas
cierran sus ojos a la desventura.
Algunos sonidos,
los más feroces,
logran despertarlos.
No sé si afirmar tan persistentemente el amor
sea saludable.
Reír o dejar de reír
es la disyuntiva.
El azote peor
es la arrogancia de estar
muerto-vivo.
Puestas sobre un mantel,
nuestras vanidades aspiran a un corte
preciso.
La mirada se detiene en las palabras de los libros,
en sus sentidos y sin sentidos,
en la emoción que doblega,
vuelo suave deleitoso sin ruido.
WANDERER
No hace falta saber
a dónde vamos
Las sombras de las hojas tejen
el borde del camino
Somos viajeros sin meta
nos detenemos
en lugares donde la sed
nos detiene
Hacemos alto
a cualquier hora
La prisa es otra ilusión del tiempo
INSTRUCCIONES DEL VIENTO
Lo más sensato
es el silencio
de nada sirve
hablar
Cuando somos explícitos
la confusión
es mayor
Mejor decir
tenemos tigres en los ojos
nuestra piel es una habitación sin armas
La sed requiere lo fugaz
tender las manos
a las nubes
obedecer las instrucciones del viento.
