Yo cuento mis historias como el cantor que canta
sus logros, sus temores, y expande sus miserias
y siente aunque no quiera que un nudo en la garganta
cual coagulo mental le ataca a sus arterias.
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Partamos de la infancia. El crío piensa
en bromas y en jugar,
amigos, que le incordia el estudiar,
si encuentra su alimento en la despensa
y para de contar.
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Sentado en el bordillo de una acera
a solas con su rabia y su lamento,
cansado de aplacar su sufrimiento,
calmando el malestar a posadera,...
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Cuando sople mal el viento y yo ya sea
como el cieno en esa charca que se pudre,
cuando arrastre al ancho mar toda la mugre
y no pueda discernir pues ya no vea.
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Cada día paso por la misma puerta
por la misma acera de la misma calle,
siempre está vacía, siempre anda desierta,
siempre está trancada, que nunca está abierta,...
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El día que me toque, me decía,
yo a tí no te he de dar,
que aquello que me sobre he de donar
a aquel que me vendió la lotería
y el resto me lo vuelvo aquí a jugar.
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Oye, amigo Manuel, alguien me ha dicho
que mañana tú a Aranda piensas ir,
si es posible quisiera a tí pedir
un favor personal, no es un capricho.
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Añoro las mañanas de Onda Cero
que hoy trajo a mi memoria un sevillano,
Johnny, tal es su nombre americano,
que a mi me mantenían prisionero.
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Es la historia de un muchacho que soñaba con ser libre,
se olvidó del cuba libre y a las letras se aplicaba
presumiendo que sumaba su esfuerzo al mayor calibre...
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La vida, dijo un pájaro atrevido,
te tiene reservado un premio gordo
y vine a tropezar en tanto un tordo
soltaba una cagada el mal nacido.
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Hoy pretendo escribir en tres palabras
la historia que jamás tú habrás leído
de un hombre que aquí llegó y que ha vivido
náufrago en una mar de olas macabras.
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Esto que ahora yo os cuento,
esto que os voy a contar,
no creais que me lo invento,
que es una historia real
que sucedió en su momento
y fue chanza general.
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Hoy ya sé que he dejado atrás la historia,
que escribir el relato no he sabido,
que el pasado al pasar ya eché al olvido,
ya no queda resquicio en la memoria.
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Pensaba hacer mi casa con adobe
consciente iba a durar muy pocos años,
-seguro de tener que hacer apaños-,
creyendo no habrá nadie que la robe.
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Yo sé, dentro de poco seré historia,
quizás alguien se alegre haya pasado,
que alguno habrá se sienta ya aliviado,
al verse liberado de una escoria.
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Mi vida es una historia inacabada
comienza cuando acaba ya una guerra,
de algunos que quedaron bajo tierra
por culpa de una bala y una azada,
o alguna motosierra.
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Que el mundo ya la historia no digiere,
mejor es se atraganta,
se escapa un buen relato a su garganta
mostrando solamente lo que quiere,
aquello que a él le encanta.
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La historia que hoy escribo es de un fracaso
que empieza cuando empieza la internet,
las web, las punto com, las punto net,
de aquella fantasía el primer paso.
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