Es la vida para mi,
un dejar pasar el tiempo,
un recordar lo que fuí,
lo que seré ni un momento
ya ocupa un espacio aquí.
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Quién sabe que será cuando mañana
-la vida los pecados no perdona-,
se atreva a presentarse al Hacedor
llevando como lastre una carcoma;
y quién vaticinar si las andanzas
que tanto aquí gozar le permitieron
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Si Baco levantase hoy la cabeza
sería muy feliz al ver que el vino
sustento sigue siendo en el camino,
motivo de prestigio y de fineza.
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Es triste presenciar como se mata
la vida provocando tantas guerras,
por ansias de un puñado más de tierras.
El odio y destrucción que se desata
cual césped van segando moto-sierras.
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No hay nadie que conozca que reparta
su estatus, su dinero y su fortuna
incluso el que heredó desde la cuna
y diga de ser rico ya se harta.
Lo sé sin duda alguna.
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¡Oh, muchacha apenada que en la arena,
-el lugar donde el mar peina las olas-,
vas soltando la broza de tu pena
para así liberar de su condena
sentándote a sufrir con ella a sólas!
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Ha tañido la almirez
añadiendo favores a algún plato
haciendo un garabato
con la tiza, pintando en la pared
un cieno de acetato.
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Ya sabe que es mayor, mejor, que es viejo,
la muerte va pisando sus talones,
que escaso anda de vicios y pasiones,
y de cerca precisa un catalejo
para trazar renglones.
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Daría mi alma al diablo si el diablo lo admitiera
partiendo del supuesto que el alma sirve de algo,
si poco es lo que queda, coger lo que quisiera
o con piedad pidiera decirme nada valgo.
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Es tránsito del cero al infinito,
la vuelta del origen a la nada,
un hecho singular, una patada,
del acto de nacer un requisito.
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No me digas que no puedes respirar,
que no logras suspirar cuando te miro
si a tus ojos los confundo con el mar
y me incitas a temblar porque te admiro.
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Si un Dios pudiera hacer a mi medida
lo haría más amable, menos cruento,
y humano más para que el sufrimiento
olvidara sangrar la misma herida.
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Remueve en el estiércol de su mente
cual pobre que rebusca en la basura,
allí en donde su magma es podredura,
no hallando ningún hilo consistente
del que pueda anudarse la cordura.
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Yo he visto a dios subido en los tejados,
en las lágrimas de un reo y en el viento,
en mitad del murmullo, en los pecados,
en las salas de fiesta, en los sataos....
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Soy yo. Hablo de mi. De quien bosteza.
Sus mimbres, sus miserias, su fortuna,
a solas con su sombra y con la luna,
sus sueños, sus deseos, su torpeza,
y todas sus perezas una a una.
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Aunque diera mis besos a puñados
y endulzara el deseo de quererte,
declarara con tacto mis pecados
sé que un día no cambiará mi suerte.
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Me fui sin darme cuenta que me iba.
volví, me di la vuelta por si acaso,
dudé de estar despierto al cielo raso,
sentí llevar mi barco a la deriva,
soñé que eras mi cielo. mi parnaso.
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Yo sé que no soy dios ¿alguien lo duda?
que dios tiene que ser mucho más alto,
más cuerdo y más sagaz, que mi locura
que va de sobresalto en sobresalto.
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