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»Aquí, mi Poeta sugerido: Miguel Álvarez Castro

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Do quedan esos mares virginales
con aguas cristalinas, limpias, puras
exentas de manchones, sin fisuras,
tan prestos a adornar juegos florales
que fueran bendecidos por los curas.
 
Do aquel aire que exento de impureza
a todos los confines fiel volaba
y amigable con gusto se acercaba
repartiendo donoso la belleza
del trigo a la medida que sembraba.
 
Y es que el viento hoy se ha vuelto irrespirable,
no encuentran distinción en los colores,
a estiércol va arrastrando los olores
en eco ceniciento, miserable,
oculto entre los cardos y las flores.
 
Quisiera visitarte, escaparate
sin trampa ni cartón donde se expone
desvestida cual es. No se fraccione,
mutile o que le oculte a algún dislate
y además de mostrar, que se pregone.
 
¡Qué oscuro se ha tornado el panorama!
la polución, febril, todo lo inunda,
nosotros naufragando. Marabunta
de un tiempo que entre lágrimas reclama
que torne la verdad. Y se difunda.
©donaciano bueno

¿Dónde quedan aquellos tiempos en los que la misión de los medios de comunicación era la de informar? Hoy, todos ellos, los periodistas, sirven al dueño del pesebre que les da de comer. el cual tiene como único dios a la cuenta de resultados. 


MI POETA SUGERIDO: Miguel Álvarez Castro

Miguel Álvarez Castro

AL CIUDADANO JOSÉ DEL VALLE

A par de los robustos
Árboles corpulentos,
O del cedro que altivo se levanta,
No es dado a los arbustos
Formar altos intentos;
Y al par de la dulcísima garganta
Con que el jilguero canta,
La débil avecilla
Teme soltar su voz, teme y se humilla.

Así yo me contemplo
Ante el coro armonioso
De los sagrados cisnes de Hipocrene
Tomo la lira y templo,
Mas el labio medroso
Por un secreto impulso se detiene.
Se anima, y le contiene
El respeto que sólo
Vosotros me inspiráis, hijos de Apolo.

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Mentira – César Vallejo
Mentira. Si lo hacía de engaños,
y nada más. Ya está. De otro modo,
también tú vas a ver
cuánto va a dolerme el haber sido así.
Mentira. Calla.
Ya está bien.
Como otras veces tú me haces esto mismo,
pero yo también he sido así.
A mí, que había tanto atisbado si de veras
llorabas,
ya que otras veces sólo te quedaste
en tus dulces pucheros,
a mí, que ni soñé que los creyeses,
me ganaron tus lágrimas.
Ya está.
Mas ya lo sabes: todo fue mentira.
Y si sigues llorando, bueno, pues!
Otra vez ni he de verte cuando juegues.

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