Si Baco levantara la cabeza y hubiera sido Baco hoy dios del vino, si hubiera transitado en el camino del hombre que disfruta y que bosteza; si el vaho que desprende tan divino, tan lleno de emoción y de empatía
Yo sé, que allí nací, de allí me fui dispuesto a no volver, como hace el viento, dejando de mi arraigo el sentimiento, buscando otras maneras de vivir.
Si pudiera volver, si es que algún día a esa hogar que es Castilla yo volviera, prefería que fuera en primavera cuando el sol manifiesta su alegría y la brisa en el trigo reverbera.
Pintado tengo un pueblo en la pupila -mi pueblo, bien que cabe, es muy pequeño- lo saco a pasear siempre risueño, sembrado está de mies que se maquila.
Un burgalés de Pro, un castellano, el mismo que del Cid lleva coraza, en vez de pedir pan pide una hogaza, le gusta si es candeal. Y al que es hermano jamás lo despedaza.
¡Oh, aquellos resecos pinos y polvorientas encinas! En el corral las gallinas y en las bodegas los tinos. Y ese rito en la matanza donde los pobres cochinos oficiaban de padrinos
Dios, que al mundo creaste en siete días y en un sueño a Zazuar, quizá en la siesta, de un delirio, borracho, en una fiesta o en un lance hacedor de fantasías o un despiste o
Museros no es mi pueblo que yo pueblo no tengo, no sé ni a donde voy, no sé de dónde vengo. Museros no es mi pueblo que pueblo yo no tengo, que azares del destino me hicieron emigrar
Aquí estoy yo, solo, de pinos rodeado -de tomillo, de romero y matorrales- en una piedra firme piedra aposentado recordando las experiencias otoñales. Plácido, voy oteando el horizonte, encima de vides que la ladera abraza,
Mi pueblo es un remanso de paz en la meseta, de Castilla la Vieja. Rodeado de encinares, enebros y pinares, casas de adobe en la esplanada asceta, del rio los andares y calles -antes de
Puntual como cada día a las cuatro de la tarde te has acercado al bar a echarte la partida al “subastao”, tu distracción después de la comida de cuyo dominio, como yo, hacíamos alarde. Formabas parte de
Yo amo a mi tierra igual que el bien nacido le mima a su camino al que agradece, a esa planta estimula cuando crece, ase al pecho del ser que le ha parido y ensalza cuando
Burgos yace en el silencio. Sus vetustos torreones negruzcos y enmohecidos, ya no elevan sus canciones, ya no dan la bienvenida al servil visitador, ya no narran las historias de sus heroes sin cuento, que vencidos
La tarde triste está y en su fiel en el ocaso, entre escarpados montes el cielo se recrea extendiendo su manto sutil en la marea de ese horizonte de añil pintado al raso. Al fondo del azul
Por la vereda del río en un angosto sendero, voy bordeando la orilla de un afluente del Duero de nombre rio Arandilla, contento ¡que maravilla! ¡qué paseo más placentero! Vuela un pájaro y sonrío
Mi infancia son retázos de un pueblo de Castilla, pequeño, primoroso, silencioso y coqueto, de mil miéses doradas en campos recoletos, y del brasero en invierno en la mesa camilla. Me veo cual pino rodeado de pinares,
Al bravo Duero que por iberia fluye hoy pretendo dedicar esta semblanza junto al afluente de Burgos, el Alanza, por donde atraviesa y observando huye. Del Arlanzón sacia su sed y distribuye generoso a otro solícito
Yo vengo de una tierra donde la mar no llega, donde el sudor releva al baño del verano, lugar en el que mirando de frente el sol no ciega, y resignada el agua dormita en el pantano.
Esta website utiliza cookies para mejorar su experiencia . Suponemos que no tiene inconveniente, pero puede darse de baja si lo desea. Accept
Política de privacidad y cookies
Abrir el chat
1
Hola! ¿amas la poesía? ya eres mi amigo. Te adelanto que mis poemas pueden ser reproducidos sin previo aviso siempre que me cites. ¿hay algo que te gusta/no te gusta/sugerencias? Anda, dímelo. Te escucho!
