Prometo no alzar la voz, no rebelarme y no decir la verdad aunque me duela, no azuzar a mi caballo con la espuela y callarme aunque pretendan humillarme.
Aquella ramita en flor que se introduce en mi estancia sin permiso, que al clarear la mañana asoma por la ventana sin llamar, ignorando el previo aviso.
Mi nieta Geno es dulce miel, graciosa y cariñosa, es una bendición, es una rosa, un dardo al corazón dando en el pleno que sabe a regaliz de tan mimosa.
He cambiado, lo sé que yo he cambiado, lo percibo palpando en el ambiente, yo era un tipo tenaz e independiente y hoy preciso de estar solo a tu lado, me gusta estés presente.
Me gusta ver la gente que sonríe, la flor que se abre dulce y despereza, la cara de ese niño cuando reza, el ciego cuando pide que le guíe, comienza a caminar y no tropieza.
Nunca me cansaré de maldecir el día que cruzaste en mi camino junto al sendero imaginario, al lado de la playa, de tu imagen juvenil quedé yo seducido, ingenuo ¡por qué no me advertiste! que secuestraste mi
¿Quién fue el que un día dijo el amor ya está proscrito, escaso de esperanza, ausente de futuro? ¿quién el que, amenazando, opinó se ha vuelto impuro en panorama oscuro o en lo que no está escrito?
Amar el amor y vivir la vida, disfrutar del encanto de una flor, la esencia que desprende con su olor que inunda de emoción al alma henchida, matices del color....
¡Quito es tan chiquito! Quito es un pueblito muy coqueto y pequeñito, en sus calles se desliza despacito o se sube directo al infinito. ¡Quito es un rinconcito rebonito!...
¡Quién conoce mejor lo que es amor, quien lo ha vivido como sor Juana Inés de la Cruz, poeta en el convento! ¡Quién mejor ha conseguido expresar el sentimiento que se tiene por la ausencia y el
¿De qué sirven las palabras si viven solas y el viento de qué vale si no lleva aire, aludido no se percata ante un desaire si vacías de su agua vuelan las olas?
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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