Yo escribo por placer, es bien sabido, y que lo hago como un divertimento, tan libre como el aire, como el viento, cual alguien que a la luna está subido.
Hay versos que yo he escrito con placer, algunos derramando van ternura, en cambio, otros, destilan la amargura de quien sufre un amor al fenecer, y hay rasgos de locura.
Que hoy preciso leer a Blas de Otero, me gusta como escribe, su constancia, me encanta lo que dice, que yo quiero decorar con sus versos a mi estancia.
Él era escribidor o eso creía, que en sus versos hablaba del amor. Y en su escaño de orador se prometía ser oráculo de Delfos algún día provocando al que leyera un estertor.
Lo siento, Schopenhauer no me agrada, su espíritu amargado y pesimista. Que es sauce desvistiéndose a la vista, sufriendo un malestar que desagrada....
Parir no sé, que nunca yo he parido, parir cuando hago un texto es otra cosa, no sé si eso es parir pero es hermosa si sale sin dolor como he querido ya sea en verso, en prosa.
Si quinientas palabras no son plagio ¿cuántos versos se pueden fusilar? La tal Lastra debiera meditar qué me espera si escribo y tal naufragio no puedo yo evitar.
Me apuesto a imaginar, soy un labriego que un buen día se puso aquí a sembrar, esto creo que es mucho imaginar, pues yo escribo montándome en mi ego y aunque crea que sigo siendo un
Dios piensa que pensar es de mal gusto ¡cuidado que en la boca no entren moscas!, que hablar de lo que ignoras es injusto ni sirve si a palabras las enfoscas.
Esta es la historia de un viejo que jugaba a hacer poemas sin saber que de escribir el buen hombre no sabía, cogió un lápiz y un papel y en la mesa que allí había se dispuso a cavilar sobre
Un poema es un trayecto a la aventura que empieza sin saber si en el camino van a encontrarse abrojos. Y el destino ha de hacer muy pesada su andadura.
Leo al gran Azorín, pienso en Machado, Machado y Azorín, pienso en Castilla, ambos son componentes que a mi lado endulzan el café que, azucarado, le sientan como un beso a mi mejilla.
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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