Amor, dime tú ¿por qué ya no eres amor y entregando tu alma al diablo sientes frío? Ausente de tu corazón el desvarío no sientes mariposas ni el temblor,...
¡Bendición! esa luz, el sol, ventana, cristal que transparente en mi se asienta, que impide el firmamento a mi me mienta tan dulce, tan alegre y sin desgana.
Amanda, amada mía, si me muero no pienses te he dejado y que me he ido. que es cierto que a otro cielo me he subido quedando aquí la flor del desespero.
Si escuchas salga el sol por Antequera no sufras ni disgustes, no hagas caso, que el sol nunca saldrá cuando alguien quiera mas si se ocultará tras del ocaso.
Yo no escribo poesía que lo que que hago cada día es tocar mi melodía con mi dosis de ilusión, como historia de un buen cuento que enternece al sentimiento que le deja sin aliento y le blinda a la
Que existes yo lo sé, pues lo he soñado, te vi como pasabas por la playa y como te acercabas a mi lado, -admito que me puse colorado-, saltando aquella raya.
Saber, lo que es saber, yo nunca supe lo que era la penuria o la carencia, ni sangre, ni dolor, ni violencia, ni tuve yo esa rabia que se escupe si acaba la paciencia.
Que yo lo que es fumar, nunca he fumado. ¡Parece tan absurda esa costumbre! Fumar es ir chupándose la lumbre y echando siempre el humo al que está al lado.
He visto a María nadando en la playa, retándole al viento, tendida en la arena, fisgando en el agua, tan llena de pena, pidiéndole al cielo por fin no me vaya, con sus ojos tristes trazando una raya cual ajusticiado
La ventolera, la ventolera, si no me quieres yo te quisiera. Yo te prometo, cariño mío cuando tú quieras soy tu marío, el que te cuida y el que te adora, que siempre mima, quien te enamora.
El culo ¡vive dios!, esa palabra que no hay que pronunciar, no trae a cuenta, si sufre de algún mal no se comenta, se debe de ocultar ¡abracadabra! e incluso no se tienta.
Vertiendo voy mis versos por la playa cubriendo alguna estrofa con la arena, -el agua si ve un hueco va y lo llena-, o trata de fingir que se desmaya o imita a una cadena.
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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