Hoy, después de más de cuarenta años de ausencia he retornado al viejo pueblito donde feliz pasé los primeros años de mi infancia. He rememorado en sus angostas calles mi presencia,...
En la umbría calle de una humilde aldea la vieja casona en silencio dormita, ni el aire respira, nada se menea, la leña reseca en la chimenea suplica un responso sumisa a la ermita.
De niño me endosaban soplamocos y es hoy que ya soy viejo lo agradezco, y empiezo a sospechar si aún los merezco, que nunca me olvidé sorber los mocos, y de ello me entristezco.
Era el año cuarenta. Yo nacía, así sin conocer ni donde estaba. Tampoco yo sabía el que mandaba era Franco por ser el que vencía, la guerra se acababa.
Yo sé que no estoy loco así disfrute volviendo con frecuencia hacia mi infancia, creyendo aun soy niño en esa estancia, y nadie a esa experiencia la dispute, los ecos de su olor y su fragancia.
¿Quién hizo la carambola, sabes tú quién la inventó, quién la hundió y la levantó y se apiadó al verla sola y pensando era una trola de vergüenza se murió?
Soy un poeta que escribe poemas para sus nietos pidiendo que se estén quietos, que a su ritmo no les sigue, y que a veces no consigue que le guarden sus respetos.
Bebimos del mismo agua transparente, cruzaron nuestros pies los mismos charcos, salimos a la mar, los mismos barcos, sellamos nuestras vidas con un puente.
Un niño lo hace cualquiera, ¡un niño qué maravilla! es la cosa más sencilla pues se engendra en la pernera. Si germina en primavera es posible al fin de otoño que aparezca ese retoño
Como la mayor parte, de pequeño yo era un niño glotón y muy egoísta. Mi madre, la misma que insistía en que a mi me comía a besos, frecuente, con rabia me reprendía: ¡hijo, ya está bien! ¿otra vez comiéndote
No fui como mi padre, más quisiera, tampoco me acerqué hasta mis hermanos, que a nadie yo alcancé. Y ahora las manos no tienen quien les mime, que les quiera ya excepto los gusanos.
Recuerdo, yo fui un día muy inocente, -comprendo ya han pasado muchos años-, pensaba que el amor era indecente, la leche se sacaba de una fuente, las riñas se acababan con los años, y dios omnipotente.
Aceite de ricino a mi me daban, diciendo tómalo y que me querían, lo amargo del mejunje conocían mas ellos sin piedad me lo endiñaban al tiempo que a escondidas se reían.
Hubo un tiempo en que todo era bonito desde el cielo cantaban ruiseñores, y hasta el arte de amar era bendito, guardar fidelidad un requisito, que obras eran amores.
Mi infancia son recuerdos de Castilla de un trazo en la meseta recoleto, el vino en las bodegas, la gavilla, hogueras con la carne en la parrilla y un niño que aprendía a ser inquieto.
Cuando yo era pequeño, los pecadillos, por mi mente rondaban siempre al acecho. Me enfrentaba a mi dando golpes de pecho, -que a mi lado jugaban otros chiquillos-, mientras yo preguntaba ¿qué es lo que has hecho?.
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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