Ha sido en esta vida un don Quijote que nunca él aceptó ser escudero llegando a subastar hasta el bigote, haciendo oposiciones para el clero saliendo de rebote.
Bailar, saber bailar, eso es un arte, bailar sin rechistar ni abrir la boca, bailar siempre al compás de aquel que toca y sabe con su labia camelarte bailar es la reoca.
Al viento le pedí que me dijera, al agua le rogué que me escuchara, al cielo supliqué. Nadie me oyera. Ninguno, que yo sepa, respondiera, tampoco de ignorarme se jactara.
El hombre es ese ser inconsistente, el mismo que se sube a los altares así que en el planeta llueva a mares, que mira y va besándose en la frente mofándose de aquel que es diferente creyéndose es el rey
No debieras quejarte, que hay peores, los muertos que no tienen quien les recen, o mueren ya al nacer y no envejecen, pintando van de negro los colores.
Hay quien viene de origen ya gafado que llevan a el penar en su ADN, -cada cual en la vida es lo que tiene-, la mala suerte está junto a su lado que viene siempre y va según le aviene.
Si hubiera sido un hombre comedido y no tan presumido y tan pedante. Si hubiera siempre andado hacia adelante y nunca para atrás. Si hubiera sido cual paso que se para enternecido...
Voy achatando el tiempo a martillazos presintiendo se va, que no me espera, que sigo estando expuesto a sus balazos y a que una de esas balas sea certera haciéndome pedazos.
No quiero que se sepa que fui un bobo, una especie de plasma inconsistente, un tipo al que le pudo la corriente, y terminó arrastrándose en el lodo borracho de aguardiente.
Yo he sido cocinero antes que fraile soñando con estrellas Michelín, viviendo como un chino Mandarín y he sido pagafantas de algún baile. y okupa en la batalla San Quintín.
Sólo el hombre presume de estar sólo, el mismo de pasear hace un oficio, que espera reportarle un beneficio y va de norte a sur a cualquier polo buscando algún resquicio.
He llegado hasta aquí. Y aquí me siento.No insistan. No intenten levantarme.Es mi sitio. Que aquí llegué contento.Veloz hasta asentarme como el vientocual guerra que termina y su desarmey no sirve de nada ya el lamento.
La vida se nos va poquito a poco, deprisa, simulando va despacio, pasando la hoja nueva al cartapaccio, mirando hacia otro lado, haciendo el loco, al ritmo de las cosas de palacio.
La noche está lluviosa y amanece sembrada de una triste melodía, en tanto nace el sol, la tez fenece, y al aura que da vida se engrandece dotando de una dulce algarabía.
Vivimos en lugares con calles que se cruzan, con llaves y candados, cerrojos y fallebas, que van en paralelo y lineas que bifurcan, que algunos van por uvas, cuando otros van por brevas.
Yo concibo la vida cual trayecto que a cada uno le toca recorrer. Desde el mismo momento de nacer y empieza a despertarse el inelecto no paras de correr. Correr, correr, correr cuando eres jóven, aquello que has soñado conseguir,
Yo sólo soy. no más, otro que pasa, otro más, ni mas más, ni más ni menos, poco más que del cuerpo una carcasa a ratos triste, a veces con su guasa mirando de soslayo a los ajenos. Hay otros,
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
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El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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