Nadie sabrá de mi, de mi existencia, si tuve o si no tuve desengaños, si anduve enmarañado en la impaciencia, si alguna vez a dios pedí clemencia si tuve que acudir a los apaños.
A cada paso que da, se siente triste, comprendiendo que la vida va gastando, que a las ansias de volar ya no resiste y los trastos de matar los va dejando
Ojos tristes de pupilas dolientes y de oscuros nubarrones violentados por el capricho de bufones de mentes oxidadas que atónitos miráis cómo vuestra sangre es derramada a borbotones,...
Asisto anonadado a lo que pasa alrededor de mi existencia, al mundo, tratando hacer del mismo tabla rasa, viendo como se mueve la argamasa en este mare magnum nauseabundo.
Me acusan por doquier que escribo triste, me dicen sin cesar que soy lamento, un mar lleno de dudas, un mar cruento que en aguas procelosas se resiste y acaba entre las babas de un aliento.
El cuerpo si está muerto es como un leño, no siente ni padece, lo mismo si éste es grande o si es pequeño, si intenta no morir en el empeño, merece o desmerece.
En la desnuda plaza de corazón de hielo donde las mariposas se juntan a rezar, mitigan sus pesares bajo el azul de cielo, menospreciado anhelo, para tirarlo al mar, al mar, al mar, al mar.
Amigo mío de mente perezosa, no sabes cuánto en invierno aquí hace frío las aguas fluyen siempre en el mismo río, y hasta la rosa siempre es la misma rosa.
Mis ojos se cierran, las luces se apagan. Desde los cristales de mis dos ventanas la lluvia se asoma mostrando sus canas, preñadas de hielo lágrimas resbalan.
Ignorante. Yo soy otro ignorante que presume de ser un ilustrado, como tú, como aquel, como el de al lado, que mirando va siempre hacia adelante, no contempla pararse ni un instante, incasable, a la busca del Dorado.
El día, ese tan triste en que me vaya, que dicen que uno existe y ya no existe, habría de fingir que se resiste, mintiendo cual si fueras a la playa jugando así al despiste.
El ser que habita en mi, el que es mi amigo, el mismo, el que me sigue la corriente, o me hace padecer cual penitente, algunas veces, ¡ay! me da su abrigo y hay otras que anda ausente.
El hombre por costumbre y por derecho ansía ser distinto, diferente, se deja que le arrastre la corriente, si es que ésta le permite sacar pecho, fardando de esa fuente.
Salió a danzar consciente no sabía, pues nadie a él a bailar le había enseñado, buscando no morir en la porfía, absorto ante el bullicio que sentía, mimando a cada paso con cuidado.
Que triste es el sentirte incomprendido y ver se te hace un nudo en la garganta creyendo que tu sombra al bien espanta, y así quedarte solo y dolorido sin nada a que arropar ya con tu manta.
Quejarse es muy sencillo. Yo me quejo. Quejar, lo que es quejar, todos sabemos pues pronto de pequeños lo aprendemos. Yo así lo pienso hacer pues que de viejo quejar ya no podremos.
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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