En buen esquife tu afán madruga, el firmamento luce arrebol; grata la linfa no tiene arruga; la blanca vela roba en su fuga visos dorados al nuevo sol.
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A esa, a la que yo quiero, no es a la que se da rindiéndose, a la que se entrega cayendo, de fatiga, de peso muerto, como el agua por ley de lluvia.
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Los pájaros que en sus nidos mueren, ¿a dónde van? ¿Y en que lugar escondidos están, muertos o dormidos, los besos que no se dan?
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Ráfagas de ocaso, dunas escampadas. La luz y la sombra gladiando en el monte: tragedia de rojas espadas y alados mancebos, sobre el horizonte.
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