¿Creer? Eso es absurdo. Yo no creo. ¿Creer algo sin ver? ¡A qué creer! Quisiera alguien me diga lo que hacer, por qué debo creer lo que no veo, si ciego yo no soy, y en mi paseo en todo
Me dicen que soy viejo y yo inocente me miro con frecuencia en el espejo, y escucho: no hagas caso, que esa gente no llega a comprender que su reflejo se vuelve para atrás como el cangrejo o pinta adecentándote
No tienen corazón los que a distintos les tratan con desprecio, presumen descender de un roble recio, y adoran sin medida a sus recintos poniendo un sobreprecio.
Yo que soy un ingenuo, un inocente, que no puedo entender que los idiomas se inventaran tratando que la gente mejoraran de forma inteligente los puntos y las comas.
Pintar algo en la vida no es sencillo, pintar con la cabeza, con los brazos, pintar como el que sueña con abrazos pintar con el pincel y sacar brillo o dándose codazos.
Pensar, una tarea de buen gusto, que un día no pensé y hoy me arrepiento. Si hubiera yo ocultado lo que siento me hubiera así evitado algún disgusto y algún que otro esperpento.
Al viento le pedí que me dijera, al agua le rogué que me escuchara, al cielo supliqué. Nadie me oyera. Ninguno, que yo sepa, respondiera, tampoco de ignorarme se jactara.
En este mundo hay putas, muchas putas, que todo aquí se vende, se vende a dios y al rey en las disputas jugando con las tesis disolutas del qué, cómo y depende.
En esta vida, amigo, puedes ser nacionalista, incluso, si es preciso, no creas que te quiero convencer, mas la vida es un tiempo, es un inciso y pronto ha de llegar tu atardecer así seas sumiso o insumiso.
Están en todas partes. Merodeando. Subiéndose a menudo en las paredes. Van de acá para allá. Sólo, si puedes, habrás de protegerte toreando que quieto no te quedes. Son seres que se muestran violentos, y pedos por un tubo van
He venido a buscarme y no me encuentro, es posible padezca de ceguera. Siempre anduve mirando para afuera pensando que del mundo yo era el centro, creo, como cualquiera. ¡Qué curioso! estar lejos y tan cerca sin que al fondo
Decidme quién soy yo. No me conozco. Por más que lo he intentado no consigo. Podrás decirme tú que eres mi amigo y sabes, me conoces, yo me enrosco, si es cierto soy aquello que persigo. Decidme si es que
Era joven. Se fue. Quizás no fuera. No saben qué pasó. Se desconoce. Nadie la pudo ver. Y hoy ya es desbroce de un soplo que pasó, que nadie viera. Se fue sin decir nada. Sin permiso, para nunca volver,
Sorbo del eco misterios, de aire la filosofía, la brisa, melancolía, del silencio, los criterios. De los pensamientos serios el juicio, la reflexión; los males que al corazón traen malos improperios, esos son los cautiverios que matan a la razón;
Yo quien soy no sé, ¿acaso tú lo sabes, ¿quién eres tú, aquí qué representas?, por qué razón viniste, no me mientas, cuánto debes de andar hasta que acabes, no digas lo presientas?
Comprendo que yo soy un preguntón como el niño que se hace mil preguntas una especie de sátrapa, un mirón que al pasar va observando al refilón las aristas, esquinas y las puntas. Yo hoy quisiera
¿Por qué me empeño tanto en escribir mis versos? si nadie en esta tierra quiere escuchar mi voz, si soy un mal poeta dentro del universo, si todo lo que escribo, no adquiere algún valor. ¿Por qué
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Hola! ¿amas la poesía? ya eres mi amigo. Te adelanto que mis poemas pueden ser reproducidos sin previo aviso siempre que me cites. ¿hay algo que te gusta/no te gusta/sugerencias? Anda, dímelo. Te escucho!
