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CONTAR LO QUE PASÓ

»Aquí, mi Poeta sugerido: Fernando Sabido Sánchez

Un niño es una especie de pelota,
-recuerdo que hace un tiempo yo era un niño-,
que salta y se repite y que rebota,
haciendo sus cabriolas se alborota
y expande con sus besos su cariño.

SU PEQUEÑO HUERTO URBANO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Mario Lourtau

Él tiene un huerto urbano
pintado en una esquina en su terraza
que espía y de los bichos va a la caza
tratando de evitar que algún gusano
a plantas signifique una amenaza.

EL TIEMPO, EL RELOJ … Y YO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Andrés Eloy Blanco

Que el tiempo ya hace tiempo que no existe,
de aquel viejo reloj ya ni me acuerdo,
comprendo que aunque vivo aun esté triste,
a andar allí olvidado se resiste,
y ver que sin su ayuda no me pierdo.

EL PASO DE LOS TIEMPOS

»Aquí, mi Poeta sugerido: Javier Heraud

El tiempo está cambiando, es evidente,
lo sé porque me acuerdo cuando antaño
yo usaba el orinal, que no había baño,
y a veces el corral, como otra gente,
y el agua era del caño

TROTAMUNDOS Y EXTRANJERO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Reynaldo Sietecase

Yo sé, que allí nací, de allí me fui
dispuesto a no volver, como hace el viento,
dejando de mi arraigo el sentimiento,
buscando otras maneras de vivir.

ECHANDO UNA CARRERA AL TIEMPO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Irma Pineda

Pensando que hoy el tiempo trae a cuenta
le quise a echar al mismo una carrera,
el tiempo, que es más listo que cualquiera,
del reto fue a cantarme la cuarenta.

TODO PASA Y NADA QUEDA

»Aquí, mi Poeta sugerido: Cintio Vitier

Ayer murió el candil y hoy la luz brilla
por medio de una lámpara de led,
mas mira a la almirez
que aun sigue repicando ¡maravilla!
machando alguna nuez.

ENCAJE DE BOLILLO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Juan Eduardo Cirlot

Mi madre encaje hacía de bolillo,
con arte se aplicaba a sus labores,
sabiendo a lo que hacía sacar brillo,
tornando a lo difícil más sencillo,
que obras eran amores.

LA VIDA ES UN EMBARGO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Ángel Gracia

La vida es frágil, corta y se deshace
pues sufre de nostalgia, al que el deshielo,
apenas si le sirve de consuelo,
ocurre desde el día en que se nace
y moscas va cazando siempre al vuelo.

CARNAVAL

»Aquí, mi Poeta sugerido: Juan Liscano

Mi mundo, el que enseñaron de pequeño,
-apenas si fue ayer-
se fue sin que acabara de aprender,
y a veces me pregunto si fue un sueño,
que vino y que murióse en el empeño...

LA TARDE VA CAYENDO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Enrique Azcoaga

La tarde va cayendo sumida en su pereza,
las hojas rebotando sobre el firme enfermizo,
-recuerdo yo esa tarde sufriendo aquel hechizo-
en medio del susurro de un aura que bosteza.

AYER, HOY Y MAÑANA

»Aquí, mi Poeta sugerido: Juan de Tassis y Acuña

Ayer, hoy y mañana, eso es el tiempo,
quien toma la medida a lo que pasa,
Y al paso que se da suelta la grasa
haciendo que el compás siga a destiempo
quemando su argamasa.

OCUPADOS

»Aquí, mi Poeta sugerido: Francisco Pino

Estamos tan ocupados
mimándonos los ombligos
que apartamos los amigos
y al ego nos abrazamos.

LOS TRENES DE HOY

»Aquí, mi Poeta sugerido: Antonio José Mialdea

Comprendo que hoy el tiempo haya cambiado,
pues trenes hay que avanzan tan veloces
que van como una flecha sin sus roces
y justo que al sentarte ya han llegado
sin ruido ni dar voces.

VOLVER LA VISTA ATRÁS

»Aquí, mi Poeta sugerido: Abelardo Linares

Escribo en el papiro de mi mente
con rasgo en tinta china emborronado,
los hechos que me afloran del pasado
y se hacen realidad intermitente.

UN SONETO (para John)

»Aquí, mi Poeta sugerido: Jon Juaristi

Quise hacer un soneto para un Lance.
Si hubiera este momento terminado
pasaría a ser parte del pasado
pudiendo yo aprobar en ese trance.

MORIMOS SIN SABERLO

»Aquí, mi Poeta sugerido: María Clara González de Urbina

morimos-sin-saberlo

Morimos sin saber que nos morimos
cada día, al minuto, cada instante,
morimos siempre al tiempo que vivimos
como el libro que espera en el estante
nos vea aparecer y que le abrimos...

TRES EN RAYA

»Aquí, mi Poeta sugerido: Jorge Gaitán Durán

No sé si tu sabrás que el tiempo pasa,
que a veces va en silencio, de puntillas,
mas siempre va al pasado haciendo astillas
y a ese idem matando con su guasa
en guerra de guerrillas.

Somos...

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