Puntual como cada día a las cuatro de la tarde te has acercado al bar a echarte la partida al “subastao”, tu distracción después de la comida de cuyo dominio, como yo, hacíamos alarde.
Mi pueblo es un remanso de paz en la meseta, de Castilla la Vieja. Rodeado de encinares, enebros y pinares, casas de adobe en la esplanada asceta, del rio los andares...
De aquel río recuerdo su amargura, sus ansias de luchar saliendo a flote, el agua al salpicar de bote en bote, metiéndome yo allí hasta la cintura fardando de Quijote.
Nadando entre dos aguas las bodegas, antiguas catacumbas del buen vino, hoy miran al que cruza en su camino tratando de penar sin poner pegas conscientes que en su vida ese es su sino.
Se ha quedado él anclado en el paisaje como un punto perdido al horizonte, una mota dormida tras del monte, hoy sin alma, estructura ni andamiaje cual triste polizonte.
El agua mira limpia y transparente. Dedícate a observar cuando del caño resbala sigilosa, dulcemente, cual fuera que es el alma de esa fuente que intenta deslizar sin hacer daño.
Yo sé, que allí nací, de allí me fui dispuesto a no volver, como hace el viento, dejando de mi arraigo el sentimiento, buscando otras maneras de vivir.
Si pudiera volver, si es que algún día a esa hogar que es Castilla yo volviera, prefería que fuera en primavera cuando el sol manifiesta su alegría y la brisa en el trigo reverbera.
Pintado tengo un pueblo en la pupila -mi pueblo, bien que cabe, es muy pequeño- lo saco a pasear siempre risueño, sembrado está de mies que se maquila.
Hoy he vuelto a mirar hacia el pasado observando a través de la mirilla a ese humilde terruño de Castilla donde un día algún dios hubo creado de padres, carpinteros, una astilla.
Dios, que al mundo creaste en siete días y en un sueño a Zazuar, quizá en la siesta, de un delirio, borracho, en una fiesta o en un lance hacedor de fantasías...
Museros no es mi pueblo que yo pueblo no tengo, no sé ni a donde voy, no sé de dónde vengo. Museros no es mi pueblo que pueblo yo no tengo, que azares del destino me hicieron emigrar...
Yo amo a mi tierra igual que el bien nacido le mima a su camino al que agradece, a esa planta estimula cuando crece, ase al pecho del ser que le ha parido y ensalza cuando
La tarde triste está y en su fiel en el ocaso, entre escarpados montes el cielo se recrea extendiendo su manto sutil en la marea de ese horizonte de añil pintado al raso.
Mi infancia son retázos de un pueblo de Castilla, pequeño, primoroso, silencioso y coqueto, de mil miéses doradas en campos recoletos, y del brasero en invierno en la mesa camilla.
Yo vengo de una tierra donde la mar no llega, donde el sudor releva al baño del verano, lugar en el que mirando de frente el sol no ciega, y resignada el agua dormita en el pantano.
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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