CUAL AVE QUE TORNÓ A SU NIDO

»Mi Poeta aquí sugerido: Francisco Morales Santos

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Cansado de vagar por las esquinas
de imaginarias playas otoñales
donde debe evitar los matorrales
que le van susurrando golondrinas.

Los montes, las montañas, las colinas
que a su paso le salen a raudales,
los unos que le tientan, los caudales,
las otras que le asustan, las divinas.

Las horas consumiendo a paso lento
escaso ya de sueños y quimeras,
sin nada que sembrar en sementeras
y falto ya de ingenio y de talento.

Cual llamas van quemando su sarmiento,
exhausto de arrastrarse en carreteras,
en baches y entre diques de cemento,
sólo acierta a decir ¡cuánto lo siento!
¡nunca quise salir por peteneras!

Lo que quedan, palabras al olvido
colmando de tristeza al firmamento,
un silbido en la noche, un esperpento,
de un ave que a morir tornó a su nido
¿más? nada más, un cuento, un cuento, un cuento.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Francisco Morales Santos

Francisco Morales Santos

PEQUEÑO POEMA CONTRA LOS CULPABLES DE QUE LAS COSAS SIGAN COMO HASTA HOY. 

Con lo que odio las aguas quietas,
sólo a la espera de que algún cristiano
se lance de cabeza
para deglutirlo
sin dejar, siquiera,
la huella de un círculo concéntrico,
(un odio semejante
al que le tengo al arma
que se hace la mansa
en una funda).

Con lo que odio las aguas quietas, digo,
me exaspera la gente sosegada:
la que arrulla que te arrulla el sueño
de que el tiempo pasado fue mejor;
la que no dice, ¡ejem!,
esta boca es mía,
este país es mío;
la gente que joroba
por quitarnos el aire con sus quejas
de hipocondría pura

y que hoy, como siempre, se la encuentra
sembrando una rosa
y cortando un clavel.
publicado por Magna Terra Editores 2008

Orgullosa oponente de la muerte

Frida Kahlo
se retrató a sí misma:
plenilunar,
estoica,
reconstruida.

Creó su atmósfera propia,
su antimuerte,
su territorio libre.

Creó sus reglas de juego
para apostar por la vida.

Y para no obviar detalles
posó de cara a la muerte
bajo una luz cenital.

Cuánto temple en el gesto,
cuánto enigma,
cuánto fuego rodeándole las manos,
los ojos y la boca,
cuánta palpitación votiva.

La suya es una saga
en la que el sufrimiento
se vuelve un contrafuerte.

RESPLANDORES

Al remover la tierra,
se abre un paréntesis
y en él afloran trozos
de antigua alfarería:
vasijas, vasos,
incensarios, platos;
aparecen piedras talladas y redondas
que han de rodar por más siglos;
figurillas de jade de collares;
cuchillos de obsidiana
con la sed apagada para siempre;
se levantan estelas
que nuevamente empiezan
la tarea de relatar hazañas
de caballeros tigres,
y en nombre de sus antiguos dueños
hablan pitos y flautas zoomorfos;
toman forma:
un canal de riego,
una terraza,
un altar ceremonial.

Al remover la tierra afloran
calaveras y huesos:
unos muestran floridas inscripciones,
otros, el más reciente ayer.

TU NOMBRE, PATRIA

Una gota de miel que se desliza
en dirección al pecho,
en las primeras horas del día,
iluminada con ganas
por el sol;
gota tibia y espesa
de poder curativo insospechado.
Gota inquieta, florida,
permanente,
auténtica, fiel
y memoriosa.
Gota en el aire
y en los labios gota
es tu nombre,
Guatemala.

LA MAGIA DE LA DANZA

Para encontrar el pasado,
sólo dos agujeros ocultos
debajo de las cejas
le bastan al presente.

El bailador, entonces,
se libra del acecho
de su propio mundo:
mundo hecho de costumbres
que empañan su mirada,
mundo dado en raciones
de tortillas con chile
y de frijoles,
mundo de días y noches
medidos con la misma vara.

Y detrás de la máscara se vuelve
Luzbel,
o Fierabrás,
o Tecún,
o un par de Francia…,
o Pedro Avilantaro.

EL PAPEL DEBIDO

Cuando oigo entonar a Joan Baez
una de sus hoy viejas canciones
de protesta
—”Brothers in arms”—
pienso
que aun cuando hayan sido
gestos frágiles de hermandad humana,
endebles como un puente
de bambú o de lepa,
han ayudado a exorcisar eclipses,
una vez en Viet Nam,
otra en Sudáfrica,
otra en Nicaragua…

SABIDURIA ANTIGUA

a Mario Payeras

De seguro que si las aves fueran
el corazón del universo,
nunca habría pasado inadvertida
su lección de elevarse
con espíritu fuerte
bajo los temporales,
pues los pájaros saben
que no hay invierno que dure cien años
y que, al pasar la tormenta,
la primera semilla que brota
es el sol.

RESPLANDORES

Al remover la tierra,
se abre un paréntesis
y en él afloran trozos
de antigua alfarería:
vasijas, vasos,
incensarios, platos;
aparecen piedras talladas y redondas
que han de rodar por más siglos;
figurillas de jade de collares;
cuchillos de obsidiana
con la sed apagada para siempre;
se levantan estelas
que nuevamente empiezan
la tarea de relatar hazañas
de caballeros tigres,
y en nombre de sus antiguos dueños
hablan pitos y flautas zoomorfos;
toman forma:
un canal de riego,
una terraza,
un altar ceremonial.

Al remover la tierra afloran
calaveras y huesos:
unos muestran floridas inscripciones,
otros, el más reciente ayer.

Por las noches

‘ Deja para la poesía las palabras’. Vinicius de Moraes

Te reclamo desnuda como una espada
dispuesta a la batalla.
Tu piel entre las sábanas
posee los hechizos del mito y el tamaño
de las islas deseadas
en años de inocencia.

Tus bellas formas cantan
himnos contra la sombra y el olvido;
tus formas, para quienes
la luna resplandece,
cada noche se entregan
como la vez primera:
temblorosas, sí, pero voluntarias.

Sueño imperfecto

Si en vez de ojos
me hubieran puesto piedras
de ríos cristalinos
o fragmentos volcánicos
o semillas
de ojo de venado.

Con los húmedos
ojos de un molusco
me habría conformado
para no tener nada
con las lágrimas;
quizá no contaría codazos
ni empellones
ni andaría buscándole bolsones
de luz a las ciudades.

El ánimo que falta
para que siempre giren
en torno a lo que vuela
o se desliza
o camina;
lo que cuesta aguantar a las personas
que viven con neurosis,
callándose la gana
de decirles
que son como cebollas.
Lo que cuesta mirar,
y sin embargo no me perdonaría
ignorar tus ademanes.

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