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»SANTA TERESA DE JESÚS
Vivo sin vivir en mí
y tan alta vida espero
que muero porque no muero.
Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor...
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Vivo sin vivir en mí
y tan alta vida espero
que muero porque no muero.
Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor...

¡Cómo volaba el pensamiento mío!...
Fue un dulce anochecer. Se adivinaba
por su rumor, bajo la peña, el río,
y la mano del viento preludiaba
un aria triste en el pinar sombrío.

Cuando gocen los pueblos de voz propia
evitando otras voces les suplanten,
alardéen de su honor y se levanten
demostrando que no andan en la inopia.

Estaba contemplando en su mirilla
al mundo que pasaba por su lado
pensando si él se hubiera equivocado
debiendo de mirar desde otra orilla...
©donaciano bueno
VOS VISTE TODAS LAS COSAS
Está negro el cielo este agosto
o por lo menos así se ve
se escuchan los autos, las bocinas...
©Ana Inés López

Me llamaste mi amor, fue aquella tarde
en la que el sol clareaba, que aún recuerdo.
Tus ojos te brillaban. Era invierno.
Por fin pude saber cuando el fuego arde.

Creer o no creer, pues bien, no creo.
¿A qué viene creer lo que no he visto?
así que alguien deduzca le hago un feo,
no soy Santo Tomás y me resisto.

La pena es esa cosa que se tiene
y así que no te guste se disfruta,
la pena es la promesa de una puta
que dice has de parar cuando te viene
y no sabes mediar en la disputa.

Me gustan las meretrices
que esparciendo van su agua,
al igual que hace en la fragua
el herrero cicatrices,
los pollos de codornices
que en surcos vienen, se alejan,
y al cogerlos ahí te dejan
con dos palmos de narices.

Ahora que ya vislumbro nubarrones
me he decidido a tomar la vida en serio
sometiendo las bobadas a un asedio,
las mentiras, las verdades, las razones,
los argumentos de humildad bribones.

De paja es el adobe y las mentiras,
de espinas el rosal y el sentimiento,
un disparo furtivo es un lamento
y el pensar es papel al que tú estiras.

¿Dónde encuentro esa frase que me inspire,
que me ayude a escribir un buen poema?
Si para ello he de apelar a un teorema
o basta con la imagen que se mire
que deje un buen rescoldo si se quema.

El mundo se me escapa. A mi me abruma.
Me siento tan inútil, tan pequeño
que pienso que no existo, que es un sueño,
un soplo de aire triste entre la bruma,
lo mismo que una astilla que es de un leño.

¿Quisiera conocer del pensamiento
cómo es por dentro el acto de pensar?
Si acaso hay un motor que mueve el viento
que en mi testa no para de rotar.

¡Curioso por demás, el hormiguero!
Contempla como avanzan las hormigas
absortas en fila india tras las migas
que ha olvidado indolente el panadero.

Abril quizás será, si llega abril,
cuando el sol atenace tus sentidos.
Tras lluvias que traerán las aguas mil,
grises cielos teñirse habrán de añil,
gorriones anidar habrán sus nidos.

Yo un día anduve errante en países lejanos,
un día, fue hace tiempo, cuando aún era un niño,
recuerdo, cual si hoy fuera, esos lindos veranos
aún vivo la ternura y el inmenso cariño.

Que España es muy diversa, no lo dudes,
que cada terruño ha su idiosincrasia,
otra cuestión, si bueno es o desgracia
sentirte allí extranjero cuando acudes.

Por mucho que lo intentes, no consiento
deduzcas que yo soy un estrambote,
escueta, una laguna en el cogote,
una pulga que vuela ya sin viento.

No digo que esté bien o que esté mal,
que debas de pensar como yo pienso,
que puedas criticarme o echarme incienso,
me juzgues pues que soy un animal
al mal siempre propenso.

He leído, no sé si será cierto,
que ocho mil son del mundo los idiomas,
¿ocho mil? ¡virgen santa, vaya bromas!
yo que uno hablo y a hablarlo bien no acierto,
pues confundo los puntos y las comas.

Las tormentas son los votos
de castidad de la amante
que da un paso hacia adelante
entre llantos y alborotos.

Guardeme yo el placer de la visita,
no quise intervenir, no dije nada,
discreto, mutis hice a la jornada,
callando mis ideas a la chita.