Si te gusta la poesía aquí tienes 3,122 POETAS, poemas y sus biografías.
La bruma espesa, eterna, para que olvide dónde
me ha arrojado la mar en su ola de salmuera.
La tierra a la que vine no tiene primavera:
tiene su noche larga que cual madre me esconde.
Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;
Yo ayer subí al parnaso de sus ojos,
trepando, fuí accediendo con sigilo
agarrándome a una ilusión, un hilo,
desde el contorno de sus labios rojos.
No crean que lo que cuento
es un chiste o es una broma,
pues que el que la gente coma,
o no, es de lo más cruento.
Recuerdos de chulapo en los domingos
marchando a disfrutar de las verbenas,
ansiando ser capricho de las nenas,
y a veces con pesar yendo a los bingos
tratando de al amor curar las penas.
Nunca dije que sí a sabiendas que no,
y nunca me desdije a conveniencia,
si algún problema tuve de conciencia
la culpa del problema no fui yo
quien pudo allí pecar por su impaciencia.
Te escribo desde aquí, desde mi muerte,
desde el lado invertido del espejo
donde lo que es, se aprecia ya es añejo,
sombras, desolación, materia inerte.
No intenta ya opinar, su decadencia
palpable está al hablar y se le nota,
ni insiste en replicar ni se alborota,
ni arguye pues no impone resistencia
diciendo que es lo que hay, que es lo que toca.
Sonreír, a la vida sonreír,
aun cuando la misma le trate con desprecio
a este árbol que antaño fuera recio
y presienta que algún día ha de decir
adiós. Y así que fuera un necio,
Recuerdo la emoción cuando robaba
los pájaros de un nido,
yo entonces era un niño y no pensaba
que aquellos pequeñajos que encontraba
habían de sufrir. De haber sabido
Esa calle algo arrugada, esa es la calle Isilla,
que aunque un poco paticorta es la más presumida
pues conoce al dedillo la ida y la venida
de la gente del pueblo ¡qué pueblo! de la villa.
No crean que ocasión es la primera,
la historia atiborrada está de ejemplos,
son gentes nos invitan a sus templos
tratando que sigamos a su vera.
Alguien te va pisando los talones
por la escalera abajo;
pretenderá quitarte los botones
robarte tu legajo.,
Tú, niña, tú eres mi cielo
el rictus de mi sonrisa,
y la brisa
de una flor en mi cornisa,
del capricho de mi anhelo
el consuelo.
Estoy aquí, sentado en mi terraza
nublado está en mis ojos al futuro,
todo negro lo veo, todo oscuro,
un juego en el que ya no tengo baza.
Se dice del engaño que es mentira,
distinto a si anteponen argumentos,
se cubren las heridas con ungüentos,
se exculpa pues la mente es que delira.
Idiomas hay dabuten, un montón,
mas ¿para qué han de haber tantos idiomas?
quisiera de alguien dé una explicación
aquesta sinrazón. Obviar las bromas.
©donaciano bueno
LA CAJERA MURIEL
estoy pensando en la cajera sedente
ella es lo verdadero de la sincronía del mundo...
©María Eloy-García
Yo ayer lancé un sueño al viento
esperando volvería,
el viento se fue contento,
mientras yo lloré el momento
pues yo al sueño le quería...
©donaciano bueno
Para mi en este mundo nada es mágico,
que ha perdido de su cara la inocencia,
vagabundo en su penar pide clemencia
pues de tanto arrastrar se ha vuelto trágico.
Recuerdo que hubo un tiempo en que los sueños
regaban de placer todas mis noches
sin nada que pusiera en los empeños
cerrando aquella estancia con sus broches
haciendo a la mañana mil reproches,
por ser tan agradables y halagüeños.
Yo estoy loco prendado de una rama,
que a mi me cae bien, no sé por qué,
fue un impulso quizás o es que derrama
dulzura por sus poros, no lo sé.
Tenía miedo al miedo. A todas horas
sentía atenazada su alegría,
pensaba que algo malo ocurriría
haciéndole virtud a las demoras.
