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¡Cómo volaba el pensamiento mío!...
Fue un dulce anochecer. Se adivinaba
por su rumor, bajo la peña, el río,
y la mano del viento preludiaba
un aria triste en el pinar sombrío.
Yo soy un hombre sincero
De donde crece la palma,
Y antes de morirme quiero
Echar mis versos del alma.
Oidlo todos bien, esta es mi voz,
la que al mundo ha mandado a tomar viento,
que al grito ha convertido en pasatiempo,
su potro es desbocado y es su coz.
El pensar hoy se ha puesto al rojo vivo,
si pensar es decir lo que uno siente,
y al exponer no sigues la corriente,
eso me ocurre a mi cuando yo escribo.
Luchando contra vientos y mareas,
enfrascado en, perdidas, mil batallas,
peleando un saltador era de vallas,
presumido, un gallito de peleas.
¡Oh, esos imberbes voceros
que fueron contrapoder,
ahora que tocan poder,
esos mismos, los tuiteros,
de su soflamas fuyeron
y se olvidan del ayer!
Mi jardín es esa excusa
que al comienzo la mañana
busco yo de buena gana
convirtiéndose en mi musa.
El agua que resbala de la fuente,
insípida ¿lo ves? no sabe a nada,
si tratas de pegarle una patada
responde refrescándote la frente,
tan noble que te invita a ser besada.
Hablo de mi, de ti, de los humanos,
-aquí nunca he de hacer más distinciones-,
ni incluso entre inocentes y bribones,
carnívoros crueles o veganos...
©donaciano bueno
ERA UN SUEÑO
Era un sueño
no, era un pájaro que volaba con mis sueños
no, era yo que volaba en mi sueño...
©Marga Clark
Ayer, ese ayer que ahora no existe,
y que nunca alcanzará a un nuevo día,
que murió sin saber por qué moría,
ya no sufre y por tanto no está triste
pues no puede sentir lo que sentía.
Hoy pretendo mostrar a mis lectores,
si es que alguno me sigue, que aun retengo,
que aunque viejo, que muchos años tengo,
oí en mi infancia piar a ruiseñores,
silbar, balando a ovejas, los pastores.
La tierra está reseca. La cosecha
apenas si resiste la sequía;
si el cielo no se apiada habrá algún día
que nada habrá que hacer. Solo la mecha
de algún tipo imprudente con su llama
queriendo disfrutar del panorama
la quiera destrozar y ponga fecha
dejándola desecha.
La aguja en un pajar, si la has perdido,
no busques que imposible es encontrar,
por mucho que decidas rebuscar
o debas lamentar por qué habrá sido
coser ya no podrás ni remendar.
Quiero saber, amigo, si así puedo llamarte,
si puedo tutearte pues que aún no te conozco,
sólo sé de tus versos donde admiro tu arte
y que disfruto contigo, aquí lo reconozco.
Fue un momento, una ilusión,
un suspiro verde y grana
que ensombreció a una mañana
fruto de alguna traición.
Y el balcón, aquel balcón
y aquella brisa malsana
conjuraron la función....
La vida, amigo mío, sin abrazos,
distinta, no es lo mismo, es otra cosa,
igual que sin perfume no es la rosa,
favores que hay se dan y son sablazos.
Tú, lector. que me sigues y asistes a mis cuitas,
sabes de lo que hablo, cuando me contradigo,
que en mis versos naufragas, indigente y mendigo,
y con tanta zozobra en el cieno tiritas...
©donaciano bueno
©Luis Espinoza Martínez (Poeta sugerido)
©Ana Vega (Poeta invitado)
Escribo de la esquina de este verso
que ha sido por los hados maldecido,
que fue muerto antes ya de ser herido
para soñar que sigue vivo y terso.
Yo escribo aquí, y algunos me echáis flores,
lo que induce a pensar, soy un florero.
Agradecido estoy por los honores,
de su incienso me encuentro prisionero.
Vivo cerca del mar. En una casa
nada espectacular, algo corriente.
Un colegio resopla, intermitente,
cuando salen los niños a jugar.
Al dios de la verdura, humildemente
doy gracias y hoy entono esta oración,
con toda mi ferviente admiración
por ser tan generoso ese ingrediente
que adoro por ser sano y su coción.
Ser libre, aspiración que queda en eso,
¿acaso el corazón transita libre?
deseo que a la emoción convierte en beso,
no existe sensación de igual calibre..
