Yo, que siempre he vivido entre tinieblas, en un bosque de incertidumbres lleno en el que todo el ambiente huele a heno y el viento más audaz pone las reglas.
El día en que descubra la palabra el plus que de ella tiene hacer buen uso, poniendo algún impuesto a quien la labra, dejando sin valor las de en desuso.
Yo pa' vivir no necesito nada, que vivo del amor de lo que escribo, los versos que blandiendo va mi espada, la luz que me deslumbra iluminada, los sueños que persigo.
Y luego dicen que la vida es corta. Y luego dicen que el amor es ciego. Y dicen ¿quién lo dice? lo que importa cómo es y quién lo apaga cuando hay fuego.
Me levanto y empiezan ya las dudas cual sombras que a diario me acompañan, dudando son verdad o ellas me engañan, pidiéndolas que sean más sesudas,....
Bendigo y maldigo y me contradigo beodo de una copa de aguardiente y cuanto más me digo más desdigo y evitar deslizarme no consigo siempre por la pendiente.
Yo he porfiado con quien nunca, ya lo sé, se ha mirado de frente en el espejo, no oyendo a los demás ningún consejo, creyendo que tan sabio yo era y que eso sonaba a viejo.
Triste la vida pasa como las olas, a veces ya con descaro o suavemente, va dejando en el fondo las caracolas, momentos que ha soñado su historia a solas, los otros que ha vivido sinceramente.
Cuando las emociones inundan los sentidos las olas arrebatan el pensamiento al mar tan duro y tan difícil podrán compaginar que ya el corazón y la razón quedan partidos.
El agua que a la mar se va, no vuelve, pero ella no lo hace por desprecio, que es la ambición del mar que en su aura envuelve y en su magma de lágrimas disuelve....
La tierra es del que la trabaja con el sudor de su frente, al que agradece y consiente cuando la sed le rebaja; la tierra no se relaja ya esté triste o sonriente....
Por más que intentes hacerte respetar tú nunca serás más ya que un detritus, y no has de trascender en los escritos que en medio de esa escoria pudrirás..
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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