»ANTONIO MACHADO
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Breve Biografía de Antonio Machado ¡Gracias por leer esta publicación, ¿deseas comentar? haz click en el botón de la izquierda! Comprar: Poesia Antonio Machado N/e (Clásicos Hispánicos) – 9788431683689 Una tarde parda y fría Es la clase. En un cartel Con timbre sonoro y hueco Y todo un coro infantil Una tarde parda y fría He andado muchos caminos, En todas partes he visto y pedantones al paño Mala gente que camina Y en todas partes he visto Nunca, si llegan a un sitio, y no conocen la prisa Son buenas gentes que viven, Abril florecía La mayor seguía, Una clara tarde —¿Qué tienes—le dije—, Fue otro abril alegre Un día cabalgaba por la ancha carretera Tus ojos me recuerdan Tu hermana es clara y débil De tu morena gracia, Me embriagaré una noche Para tu linda hermana El limonero lánguido suspende En el ambiente de la tarde flota Ese aroma que evoca los fantasmas Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara, Que tú me viste hundir mis manos puras Sí, te conozco, tarde alegre y clara, Se ha asomado una cígüeña a lo alto del campanario. Pasados los verdes pinos, Entre las hierbas, alguna humilde flor ha nacido, ¡Chopos del camino blanco, álamos de la ribera, Mientras la sombra pasa de un santo amor, hoy quiero Madurarán su aroma las pomas otoñales; Al grave acorde lento de música y aroma, Crece en la plaza en sombra Sube muy lento, en las mañanas frías, Con las òrbitas huecas de sus ojos Me dijo un alba de la primavera: Tu corazòn de sombra, ¿acaso guarda Respondí a la mañana: Pero si aguardas la mañana pura Era una mañana y abril sonreía. Como sonreía la rosa mañana, Fue una clara tarde de melancolía. Doblar de campanas lejanas, llorosas, Pregunté a la tarde de abril que moría: Anoche cuando dormía Anoche cuando dormía Anoche cuando dormía Anoche cuando dormía Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, Adoro la hermosura, y en la moderna estética Desdeño las romanzas de los tenores huecos ¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera Converso con el hombre que siempre va conmigo Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito. Y cuando llegue el día del último viaje Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día. Un buitre de anchas alas, con majestuoso vuelo El Duero cruza el corazòn de roble ¡Oh tierra triste y noble, Castilla miserable, ayer dominadora, La madre en otro tiempo fecunda en capitanes Castilla miserable, ayer dominadora; El sol va declinando. De la ciudad lejana El hombre de estos campos que incendia los pinares Hoy ve sus pobres hijos huyendo de sus lares; Es hijo de una estirpe de rudos caminantes, Pequeño, ágil, sufrido, los ojos de hombre astuto, Abunda el hombre malo del campo y de la aldea, Los ojos siempre turbios de envidia o de tristeza, El numen de estos campos es sanguinario y fiero: Veréis llanuras bélicas y páramos de asceta Al olmo viejo, podrido por el rayo ¡El olmo centenario en la colina No será, cual los álamos cantores Ejército de hormigas en hilera Antes que te derribe, olmo del Duero, Nunca perseguí la gloria Si era toda en tu verso la armonía del mundo En Londres o Madrid, Ginebra o Roma, Atrás las manos enlazadas lleva, Dio, aunque tardío, el siglo diecinueve que enceniza su cara pelirroja. Lo recuerdo… Un pintor me lo retrata el ademán, y el gesto petulante Gran poeta, el pacífico sendero le dieron mucho ritmo, clara idea; Yo era en mis sueños, Don Ramón, viajero Plúrima barba al pecho te caía. Habla, dijiste, y yo: Cantar quisiera Porque faltó mi voz en tu homenaje, Pasan las horas de hastío (Por su libro Arias tristes) Era una noche del mes iluminando la fuente Después, se escuchó el acento Y una dulce melodía Era un acorde lamento “El jardín tiene una fuente Calló la voz y el violín I II III IV V VI Y que no lo está; VII y del indio sol VIII que en áureo centén Recuerdo que una tarde de soledad y hastío La primavera besaba Fue una clara tarde, triste y soñolienta… —Adiós para siempre la fuente sonora, I La tierra no revive, el campo sueña. II En los chopos lejanos del camino, III Mas si trepáis a un cerro y veis el campo IV Dos lentos bueyes aran y tras la yunta marcha Bajo una nube de carmín y llama, V El cierzo corre por el campo yerto, La nieve sobre el campo y los caminos, Un viejo acurrucado tiembla y tose Padres los viejos son de un arriero En torno al fuego hay un lugar vacío La vieja mira al campo, cual si oyera Desierta la vecina carretera, La niña piensa que en los verdes prados VI ¡Muerta ciudad de señores ¡Soria fría! La campana VII VIII He vuelto a ver los álamos dorados, Estos chopos del río, que acompañan ¡Álamos del amor que ayer tuvisteis IX Me habéis llegado al alma, ¡Gentes del alto llano numantino ¡Soria fría, Soria pura, ¡Muerta ciudad de señores ¡Soria fría! La campana El acusado es pálido y lampiño. La roja tierra del trigal de fuego, ¿Cuya es la doble faz, candor y hastío, No le pongáis, al fondo, la espesura lueñe espuma de piedra, la montaña, La venta de Cidones está en la carretera Ruipérez, el ventero, un viejo diminuto Se oye la marmita al fuego borbollar. Sentado ante una mesa de pino, un caballero El caballero es joven, vestido va de luto. El viento frío azota los chopos del camino. La tarde se va haciendo sombría. El enlutado, Cuando el correo llegue, que el caballero aguarda, La venta se oscurece. El rojo lar humea. El enlutado tiene clavado en el fuego Cerró la noche. Lejos se escucha el traqueteo Yo meditaba absorto, devanando a una caliente noche de verano, … Y era el Amor, como una roja llama… … Y era la Muerte, al hombro la cuchilla, Y en la guitarra, resonante y trémula, Y era un plañido solitario el soplo Hacia un ocaso radiante Dentro de un olmo sonaba la sempiterna tijera En una huerta sombría Yo iba haciendo mi camino, Y pensaba: «¡Hermosa tarde, nota de la lira inmensa Pasaba el agua rizada bajo los ojos del puente. Los últimos arreboles coronaban las colinas El agua en sombra pasaba tan melancólicamente, «Apenas desamarrada Bajo los ojos del puente pasaba el agua sombría. Y me detuve un momento, ¿Qué es esta gota en el viento Vibraba el aire asordado En el azul fulguraba Yo, en la tarde polvorienta, ¡Verdes jardinillos, Yo escucho los cantos En los labios niños, Jugando, a la sombra La fuente de piedra Cantaban los niños Seguía su cuento Amada, el aura dice El aura me ha traído En las sombrías torres Los golpes del martillo ¡Ay del que llega sediento ¡Ay de quien bebe, y, saciada Del iluso que suspira ¡Ay del noble peregrino ¡Ay de la melancolía ¡Ay de nuestro ruiseñor, ¡De los jardines secretos, ¡Ay del galán sin fortuna ¡De quien el fruto prendido ¡Y de nuestro amor primero Me dijo una tarde —Tú has dicho el secreto Soñé que tú me llevabas Sentí tu mano en la mía, ¡Eran tu voz y tu mano, Dijo una voz popular: «¿Quién me presta una escalera, ¡Oh la saeta, el cantar ¡Cantar de la tierra mía, Vosotras, las familiares, ¡Oh, viejas moscas voraces ¡Moscas del primer hastío Y en la aborrecida escuela, —que todo es volar— sonoras, Moscas de todas las horas, que da en no creer en nada, yo sé que os habéis posado Inevitables golosas, Sonaba el reloj la una ya del cenit declinando, Por la entreabierta ventana Una música tristona, Y yo sentí el estupor Está en la sala familiar, sombría, Hoy tiene ya las sienes plateadas, Deshójanse las copas otoñales El rostro del hermano se ilumina ¿Lamentará la juventud perdida? ¿Sonríe al sol de oro Él ha visto las hojas otoñales, Y este dolor que añora o desconfía Serio retrato en la pared clarea Era un niño que soñaba Con un caballito blanco Apenas lo hubo cogido Quedóse el niño muy serio Pero el niño se hizo mozo Cuando el mozo se hizo viejo Y cuando vino la muerte, Dice la razón: busquemos la verdad. Húmedo está, bajo el laurel, el banco Galerías del alma… ¡El alma niña! En nuestras almas todo Este amor que quiere ser Moneda que está en la mano Palacio, buen amigo, ¿Tienen los viejos olmos Aún las acacias estarán desnudas ¡Oh mole del Moncayo blanca y rosa, ¿Hay zarzas florecidas Por esos campanarios Habrá trigales verdes, ¿Hay ciruelos en flor? ¿Quedan violetas? Furtivos cazadores, los reclamos ¿tienen ya ruiseñores las riberas? Con los primeros lirios
Este poeta sevillano, Antonio Machado, nacido en 1875 dejó un gran legado dentro del Modernismo español y formó parte de la denominada Generación del 98, siendo elegido miembro de número de la Real Academia Española. Algunos de sus libros publicados más importantes fueron «Soledades», «Campos de Castilla» y «La Guerra». Podemos destacar entre su obra poética: A un olmo seco, Caminante no hay camino, El crimen fue en Granada, Anoche cuando dormía, Elegía de un madrigal, Españolito que vienes al mundo y La mujer manchega.
RECUERDO INFANTIL
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.
va cantando la lecciòn:
mil veces ciento, cien mil;
mil veces mil, un millòn.
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.
HE ANDADO MUCHOS CAMINOS
he abierto muchas veredas,
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
y va apestando la tierra.
gentes que danzan o juegan
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos
descansan bajo la tierra.
ABRIL FLORECÍA
frente a mi ventana.
Entre los jazmines
y las rosas blancas
de un balcòn florido
vi las dos hermanas.
La menor cosía;
la mayor hilaba…
Entre los jazmines
y las rosas blancas,
la más pequeñita,
risueña y rosada
—su aguja en el aire—,
mirò a mi ventana.
silenciosa y pálida,
el huso en su rueca
que el lino enroscaba.
Abril florecía
frente a mi ventana.
la mayor lloraba
entre los jazmines
y las rosas blancas,
y ante el blanco lino
que en su rueca hilaba.
silenciosa pálida?
Señalò el vestido
que empezò la hermana.
En la negra túnica
la aguja brillaba;
sobre el blanco velo,
el dedal de plata.
Señalò la tarde
de abril que soñaba,
mientras que se oía
tañer de campanas.
Y en la clara tarde
me enseñò sus lágrimas…
Abril florecía
Frente a mi ventana.
y otra tarde plácida.
El balcòn florido
solitario estaba…
Ni la pequeñita
risueña y rosada,
ni la hermana triste,
silenciosa y pálida,
ni la negra túnica,
ni la toca blanca…
Tan solo en el huso
el lino giraba
por mano invisible,
y en la oscura sala
la luna del limpio
espejo brillaba…
Entre los jazmines
y las rosas blancas
del balcòn florido
me miré en la clara
luna del espejo
que lejos soñaba…
Abril florecía
frente a mí ventana.
Las viejas de Castilla
que va de Soria a Burgos, mediada primavera,
por estos altos llanos la primavera tarda
a abrir sus manos rosas sobre la tierra parda.
Y ya es abril mediado cuando el verdor renace,
donde los potros juegan, donde la oveja pace,
*
cuando de blancas flores se cuajan los ciruelos
y la cigüeña madre enseña a los hijuelos
a usar las alas torpes , y al comenzar de mayo,
es blanca todavía la espalda del Moncayo
Y al hombre que trabaja el pegujal tardío
castiga la ventisca y azota el cierzo frío.
Mas sol y azul… Prefiero los yermos de Castilla
a las floridas vegas de Córdoba ó Sevilla.
*Esos versos aparecen encajados, sobreescritos.INVENTARIO GALANTE
las noches de verano,
negras noches sin luna,
orilla al mar salado,
y el chispear de estrellas
del cielo negro y bajo.
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano.
Y tu morena carne,
los trigos requemados
y el suspirar de fuego
de los maduros campos.
como los juncos lánguidos,
como los sauces tristes,
como los linos glaucos.
Tu hermana es un lucero
en el azul lejano…
Y es alba y aura fría
sobre los pobres álamos
que en las orillas tiemblan
del río humilde y manso.
Tu hermana es un lucero
en el azul lejano.
de tu soñar gitano,
de tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.
de cielo negro y bajo,
para cantar contigo,
orilla al mar salado,
una canciòn que deje
cenizas en los labios…
De tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.
arrancaré los ramos
de florecillas nuevas
a los almendros blancos,
en un tranquilo y triste
alborear de marzo.
Los regaré con agua
de los arroyos claros,
los ataré con verdes
junquillos del remanso…
Para tu linda hermana
yo haré un ramito blanco.EL LIMONERO LÁNGUIDO SUSPENDE
una pálida rama polvorienta
sobre el encanto de la fuente limpia,
y allá en el fondo sueñan
los frutos de oro…
Es una trade clara,
casi de primavera;
tibia tarde de marzo,
que al hálito de abril cercano lleva;
y estoy solo, en el patio silencioso,
buscando una ilusiòn cándida y vieja:
alguna sombra sobre el blanco muro,
algún recuerdo, en el pretil de piedra
de la fuente dormido, o, en el aire,
algún vagar de túnica ligera.
ese aroma de ausencia
que dice al alma luminosa: nunca,
y al corazòn: espera.
de las fragancias vírgenes y muertas.
casi de primavera,
tarde sin flores, cuando me traías
el buen perfume de la hierbabuena,
y de la buena albahaca,
que tenía mi madre en sus macetas.
en el agua serena,
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente sueñan…
casi de primavera.ORILLAS DEL DUERO
Girando en torno a la torre y al caseròn solitario;
ya las golondrinas chillan. Pasaron del blanco invierno,
de nevascas y ventiscas los crudos soplos de infierno.
Es una tibia mañana.
El sol calienta un poquito la pobre tierra soriana.
casi azules, primavera
se ve brotar en los finos
chopos de la carretera
y del río. El Duero corre, terso y mudo, mansamente.
El campo parece, más que joven, adolescente.
azul o blanca. ¡Belleza del campo apenas florido,
y mística primavera!
espuma de la montaña
ante la azul lejanía;
sol del día, claro día!
¡Hermosa tierra de España!PRELUDIO
poner un dulce salmo sobre mi viejo atril.
Acordaré las notas del òrgano severo
al suspirar fragante del pífano de abril.
la mirra y el incienso salmodiarán su olor;
exhalarán su fresco perfume los rosales,
bajo la paz en sombra del tibio huerto en flor.
la sola y vieja y noble razòn de mi rezar
levantará su vuelo süave de paloma,
y la palabra blanca se elevará al altar.CRECE EN LA PLAZA EN SOMBRA
el musgo, y en la piedra vieja y santa
de la iglesia. En el atrio hay un mendigo…
Más vieja que la iglesia tiene el alma.
por la marmòrea grada,
hasta un rincòn de piedra… Allí aparece
su mano seca entre la rota capa.
ha visto còmo pasan
las blancas sombras en los claros días,
las blancas sombras de las horas santas.ME DIJO UN ALBA DE LA PRIMAVERA
—Yo florecí en tu corazòn sombrío
ha muchos años, caminante viejo
que no cortas las flores del camino.
el viejo aroma de mis viejos lirios?
¿Perfuman aun mis rosas la alba frente
del hada de tu sueño adamantino?
—Sòlo tienen cristal los sueños míos.
Yo no conozco el hada de mis sueños,
ni sé si está mi corazòn florido.
que ha de romper el vaso cristalino,
quizás el hada te dará tus rosas;
mí corazòn, tus lirios.ERA UNA MAÑANA Y ABRIL SONREÍA
Frente al horizonte dorado moría
la luna, muy blanca y opaca; tras ella,
cual tenue ligera quimera, corría
la nube que apenas enturbia una estrella.
al sol del oriente abrí mi ventana;
y en mi triste alcoba penetrò el oriente
en canto de alondras, en risa de fuente
y en suave perfume de flora temprana.
Abril sonreía. Yo abrí las ventanas
de mi casa al viento… El viento traía
perfumes de rosas, doblar de campanas…
süave de rosas aromado aliento…
…¿Dònde están los huertos floridos de rosas?
¿Qué dicen las dulces campanas al viento?
—¿Al fin la alegría se acerca a mi casa?
La tarde de abril sonriò: —La alegría
pasò por tu puerta-y luego, sombría—:
Pasò por tu puerta. Dos veces no pasa.ANOCHE CUANDO DORMÍA
soñé, ¡bendita ilusiòn!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazòn.
Di: ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
en donde nunca bebí?
soñé, ¡bendita ilusiòn!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazòn;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel.
soñé, ¡bendita ilusiòn!,
que un sol ardiente lucía
dentro de mi corazòn.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.
soñé, ¡bendita ilusiòn!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazòn.RETRATO
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—;
mas recibí la flecha que me asignò Cupido
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
mi verso como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñò el secreto de la filantropía.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansiòn que habitò,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.A ORILLAS DEL DUERO
Yo, solo, por las quiebras del pedregal subía,
buscando los recodos de sombra, lentamente.
A trechos me paraba para enjugar mi frente
y dar algún respiro al pecho jadeante;
o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia delante
y hacia la mano diestra vencido y apoyado
en un bastòn, a guisa de pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces
aves de altura, hollando las hierbas montaraces
de fuerte olor-romero, tomillo, salvia, espliego—.
Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.
cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
y una redonda loma cual recamado escudo,
y cárdenos alcores sobre la parda tierra
—harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra—,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
para formar la corva ballesta de un arquero
en torno a Soria. —Soria es una barbacana
hacia Aragòn que tiene la torre castellana—.
Veía el horizonte cerrado por colinas
oscuras, coronadas de robles y de encinas;
desnudos peñascales, algún humilde prado
donde el merino pace y el toro arrodillado
sobre la hierba rumia, las márgenes del río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío
y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
¡tan diminutos! —carros, jinetes y arrieros—,
cruzar el largo puente y bajo las arcadas
de piedra ensombrecerse las agujas plateadas
del Duero.
de Iberia y de Castilla.
la de los altos llanos y yermos y roquedas,
de campos sin arados, regatos ni arboledas;
decrépitas ciudades, caminos sin mesones
y atònitos palurdos sin danzas ni canciones
que aún van, abandonando el mortecino hogar,
como tus largos ríos, Castilla, hacia la mar!
envuelta en sus andrajos, desprecia cuanto ignora.
¿Espera, duerme o sueña? ¿La sangre derramada
recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?
Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira;
cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.
¿Pasò? Sobre sus campos aun el fantasma yerra
de un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra.
madrastra es apenas de humildes ganapanes.
Castilla no es aquella tan generosa un día,
cuando Mio Cid Rodrigo el de Vivar volvía,
ufano de su nueva fortuna y su opulencia,
a regalar a Alfonso los huertos de Valencia;
o que, tras la aventura que acreditò sus bríos,
pedía la conquista de los inmensos ríos
indianos. a la corte; la madre de soldados,
guerreros y adalides que han de tornar cargados
de plata y oro a España, en regios galeones,
para la presa, cuervos; para la lid, leones.
Filòsofos nutridos de sopa de convento
contemplan impasibles el amplio firmamento;
y si les llega en sueños, como un rumor distante,
clamor de mercaderes de muelles de Levante,
no acudirán siquiera a preguntar ¿qué pasa?
Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.
envuelta en sus harapos, desprecia cuanto ignora.
me llega un armonioso tañido de campana
—ya irán a su rosario las enlutadas viejas—.
De entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
de nuevo, ¡tan curiosas! … Los campos se oscurecen.
Hacia el camino blanco está el mesòn abierto
al campo ensombrecido y al pedregal desierto.POR TIERRAS DE ESPAÑA
y su despojo aguarda como botín de guerra,
antaño hubo raído los negros encinares,
talado los robustos robledos de la sierra.
la tempestad llevarse los limos de la tierra
por los sagrados ríos hacia los anchos mares;
y en páramos malditos trabaja, sufre y yerra.
pastores que conducen sus hordas de merinos
a Extremadura fértil, rebaños trashumantes
que mancha el polvo y dora el sol de los caminos.
hundidos, recelosos, movibles; y trazadas
cual arco de ballesta, en el semblante enjuto
de pòmulos salientes, las cejas muy pobladas.
capaz de insanos vicios y crímenes bestiales,
que bajo el pardo sayo esconde un alma fea,
esclava de los siete pecados capitales.
guarda su presa y llora la que el vecino alcanza;
ni para su infortunio ni goza su riqueza;
le hieren y acongojan fortuna y malandanza.
al declinar la tarde, sobre el remoto alcor,
veréis agigantarse la forma de un arquero,
la forma de un inmenso centauro flechador.
—no fue por estos campos el bíblico jardín—;
son tierras para el águila, un trozo de planeta
por donde cruza errante la sombra de Caín.A UN OLMO SECO
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas, de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazòn espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.NUNCA PERSEGUÍ LA GLORIA
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canciòn;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabòn.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse.A la muerte de Rubén Darío
¿dónde fuiste, Darío, la armonía a buscar?
Jardinero de Hesperia, ruiseñor de los mares,
corazón asombrado de la música astral,
¿te ha llevado Dionysos de su mano al infierno
y con las nuevas rosas triunfante volverás?
¿Te han herido buscando la soñada Florida,
la fuente de la eterna juventud, capitán?
Que en esta lengua madre la clara historia quede;
corazones de todas las Españas, llorad.
Rubén Darío ha muerto en sus tierras de Oro,
esta nueva nos vino atravesando el mar.
Pongamos, españoles, en un severo mármol
su nombre, flauta y lira, y una inscripción no más:
Nadie esta lira pulse, si no es el mismo Apolo;
Nadie esta flauta suene, si no es el mismo Pan.Pío Baroja
ha sorprendido, ingenuo paseante,
el mismo taedium vitae en vario idioma,
en múltiple careto igual semblante.
y hacia tierra, al pasear se inclina;
todo el mundo a su paso es senda nueva,
camino por desmonte o por rüina.
un ascua de fuego al gran Baroja,
y otro siglo, al nacer, guerra le mueve,
De la rosa romántica, en la nieve,
él ha visto caer la última hoja.Ramón Pérez de Ayala
no en el lino, en el tiempo. Rostro enjuto,
sobre el rojo manchón de la corbata
bajo el amplio sombrero; resoluto
–un si es no es– de mayorazgo en corte;
de bachelor en Oxford o estudiante
en Salamanca, señoril el porte.
Cantó que lleva a la asturiana aldea;
el mar polisonoro y el sol de Homero
su innúmero camino el mar ibero;
su propio navegar, propia Odisea.A Don Ramón del Valle-Inclán
del áspero camino, y tú, Caronte
de ojos de llama, el fúnebre barquero
de las revueltas aguas de Aqueronte.
–yo quise ver tu manquedad en vano–.
Sobre la negra barca aparecía
tu verde senectud de dios pagano.
loor de tu Don Juan y tu paisaje,
en esta hora de verdad sincera.
permite que en la pálida ribera
te pague en áureo verso mi barcaje.Hastío
por la estancia familiar,
el amplio cuarto sombrío
donde yo empecé a soñar.
Del reloj arrinconado,
que en la penumbra clarea,
el tictac acompasado
odiosamente golpea.
Dice la monotonía
del agua clara al caer:
un día es como otro día;
hoy es lo mismo que ayer.
Cae la tarde. El viento agita
el parque mustio y dorado…
¡Qué largamente ha llorado
toda la fronda marchita!A Juan Ramón Jiménez
de mayo, azul y serena.
Sobre el agudo ciprés
brillaba la luna llena,
en donde el agua surtía
sollozando intermitente.
Sólo la fuente se oía.
de un oculto ruiseñor.
Quebró una racha de viento
la curva del surtidor.
vagó por todo el jardín:
entre los mirtos tañía
un músico su violín.
de juventud y de amor
para la luna y el viento,
el agua y el ruiseñor.
y la fuente una quimera…”
Cantaba una voz doliente,
Alma de primavera.
apagó su melodía.
Quedó la melancolía
vagando por el jardín.
Sólo la fuente se oía.Soledades a un maestro
No es profesor de energía
Francisco A. de Icaza,
sino de melancolía
De su raza vieja
tiene la palabra corta,
honda la sentencia.
Como el olivar
mucho fruto lleva
poca sombra da.
En su claro verso
se canta y medita
sin grito ni ceño.
Y en perfecto ritmo
–así a la vera del agua
el doble chopo del río–.
Sus cantares llevan
agua de remanso,
que parece quieta.
mas no tiene prisa
por ir a la mar.
Tienen sus canciones
aromas y acíbar
de viejos amores.
madurez de fruta
de rico sabor.
Francisco A. de Icaza,
de la España vieja
y de Nueva España,
se grabe su lira
y tu perfil de virrey.Elegía de un madrigal
¡oh tarde como tantas!, el alma mía era,
bajo el azul monótono, un ancho y terso río
que ni tenía un pobre juncal en su ribera.
¡Oh mundo sin encanto, sentimental inopia
que borra el misterioso azogue del cristal!
¡Oh el alma sin amores que el Universo copia
con un irremediable bostezo universal!
Quiso el poeta recordar a solas;
las ondas bien amadas, la luz de los cabellos
que él llamaba en sus rimas rubias olas.
Leyó… La letra mata: no se acordaba de ellos…
Y un día —como tantos— al aspirar un día
aromas de una rosa que en el rosal se abría,
brotó como una llama la luz de los cabellos
que él en sus madrigales llamaba rubias olas,
brotó, porque un aroma igual tuvieron ellos…
Y se alejó en silencio para llorar a solas.La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.
Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil…
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.
Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
—recordé—, yo he maldecido
mi juventud sin amor.
Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar…
¡Juventud nunca vivida,
quién te volviera a soñar!Poema VI
tarde de verano. La hiedra asomaba
al muro del parque, negra y polvorienta…
La fuente sonaba.
Rechinó en la vieja cancela mi llave;
con agrio ruido abrióse la puerta
de hierro mohoso y, al cerrarse, grave
golpeó el silencio de la tarde muerta.
En el solitario parque, la sonora
copla borbollante del agua cantora
me guía a la fuente. La fuente vertía
sobre el blanco mármol su monotonía.
La fuente cantaba: ¿Te recuerda, hermano,
un sueño lejano mi canto presente?
Fue una tarde lenta del lento verano.
Respondí a la fuente:
No recuerdo, hermana,
mas sé que tu copla presente es lejana.
Fue esta misma tarde: mi cristal vertía
como hoy sobre el mármol su monotonía.
¿Recuerdas, hermano?… Los mirtos talares,
que ves, sombreaban los claros cantares
que escuchas. Del rubio color de la llama,
el fruto maduro pendía en la rama,
lo mismo que ahora. ¿Recuerdas, hermano?…
Fue esta misma lenta tarde de verano.
—No sé qué me dice tu copla riente
de ensueños lejanos, hermana la fuente.
Yo sé que tu claro cristal de alegría
ya supo del árbol la fruta bermeja;
yo sé que es lejana la amargura mía
que sueña en la tarde de verano vieja.
Yo sé que tus bellos espejos cantores
copiaron antiguos delirios de amores:
mas cuéntame, fuente de lengua encantada,
cuéntame mi alegre leyenda olvidada.
—Yo no sé leyendas de antigua alegría,
sino historias viejas de melancolía.
Fue una clara tarde del lento verano.
Tú venías solo con tu pena, hermano;
tus labios besaron mi linfa serena,
y en la clara tarde, dijeron tu pena.
Dijeron tu pena tus labios que ardían;
la sed que ahora tienen, entonces tenían.
del parque dormido eterna cantora.
Adiós para siempre; tu monotonía,
fuente, es más amarga que la pena mía.
Rechinó en la vieja cancela mi llave;
con agrio ruido abrióse la puerta
de hierro mohoso y, al cerrarse, grave
sonó en el silencio de la tarde muerta.Campos de Soria
Es la tierra de Soria árida y fría.
Por las colinas y las sierras calvas,
verdes pradillos, cerros cenicientos,
la primavera pasa
dejando entre las hierbas olorosas
sus diminutas margaritas blancas.
Al empezar abril está nevada
la espalda del Moncayo;
el caminante lleva en su bufanda
envueltos cuello y boca, y los pastores
pasan cubiertos con sus luengas capas.
Las tierras labrantías,
como retazos de estameñas pardas,
el huertecillo, el abejar, los trozos
de verde obscuro en que el merino pasta,
entre plomizos peñascales, siembran
el sueño alegre de infantil Arcadia.
parecen humear las yertas ramas
como un glauco vapor ?las nuevas hojas?
y en las quiebras de valles y barrancas
blanquean los zarzales florecidos,
y brotan las violetas perfumadas.
Es el campo undulado, y los caminos
ya ocultan los viajeros que cabalgan
en pardos borriquillos,
ya al fondo de la tarde arrebolada
elevan las plebeyas figurillas,
que el lienzo de oro del ocaso manchan.
desde los picos donde habita el águila,
son tornasoles de carmín y acero,
llanos plomizos, lomas plateadas,
circuidos por montes de violeta,
con las cumbres de nieve sonrosado.
¡Las figuras del campo sobre el cielo!
en un alcor, cuando el otoño empieza,
y entre las negras testas doblegadas
bajo el pesado yugo,
pende un cesto de juncos y retama,
que es la cuna de un niño;
un hombre que se inclina hacia la tierra,
y una mujer que en las abiertas zanjas
arroja la semilla.
en el oro fluido y verdinoso
del poniente, las sombras se agigantan.
La nieve. En el mesón al campo abierto
se ve el hogar donde la leña humea
y la olla al hervir borbollonea.
alborotando en blancos torbellinos
la nieve silenciosa.
cayendo está como sobre una fosa.
cerca del fuego; su mechón de lana
la vieja hila, y una niña cose
verde ribete a su estameña grana.
que caminó sobre la blanca tierra,
y una noche perdió ruta y sendero,
y se enterró en las nieves de la sierra.
y en la frente del viejo, de hosco ceño,
como un tachón sombrío
¿tal el golpe de un hacha sobre un leño?.
pasos sobre la nieve. Nadie pasa.
desierto el campo en torno de la casa.
ha de correr con otras doncellitas
en los días azules y dorados,
cuando crecen las blancas margaritas.
¡Soria fría, Soria pura,
cabeza de Extremadura,
con su castillo guerrero
arruinado, sobre el Duero;
con sus murallas roídas
y sus casas denegridas!
soldados o cazadores;
de portales con escudos
de cien linajes hidalgos,
y de famélicos galgos,
de galgos flacos y agudos,
que pululan
por las sórdidas callejas,
y a la medianoche ululan,
cuando graznan las cornejas!
de la Audiencia da la una.
Soria, ciudad castellana
¡tan bella! bajo la luna.
¡Colinas plateadas,
grises alcores, cárdenas roquedas
por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, obscuros encinares,
ariscos pedregales, calvas sierras,
caminos blancos y álamos del río,
tardes de Soria, mística y guerrera,
hoy siento por vosotros, en el fondo
del corazón, tristeza,
tristeza que es amor! ¡Campos de Soria
donde parece que las rocas sueñan,
conmigo vais! ¡Colinas plateadas,
grises alcores, cárdenas roquedas!…
álamos del camino en la ribera
del Duero, entre San Polo y San Saturio,
tras las murallas viejas
de Soria ?barbacana
hacia Aragón, en castellana tierra?.
con el sonido de sus hojas secas
el son del agua, cuando el viento sopla,
tienen en sus cortezas
grabadas iniciales que son nombres
de enamorados, cifras que son fechas.
de ruiseñores vuestras ramas llenas;
álamos que seréis mañana liras
del viento perfumado en primavera;
álamos del amor cerca del agua
que corre y pasa y sueña,
álamos de las márgenes del Duero,
conmigo vais, mi corazón os lleva!
¡Oh, sí! Conmigo vais, campos de Soria,
tardes tranquilas, montes de violeta,
alamedas del río, verde sueño
del suelo gris y de la parda tierra,
agria melancolía
de la ciudad decrépita.
¿o acaso estabais en el fondo de ella?
que a Dios guardáis como cristianas viejas,
que el sol de España os llene
de alegría, de luz y de riqueza!Soria fría, Soria pura
cabeza de Extremadura,
con su castillo guerrero
arruinado, sobre el Duero;
con sus murallas roídas
y sus casas denegridas!
soldados o cazadores;
de portales con escudos
de cien linajes hidalgos,
y de famélicos galgos,
de galgos flacos y agudos,
que pululan
por las sórdidas callejas,
y a la medianoche ululan,
cuando graznan las cornejas!
de la Audiencia da la una.
Soria, ciudad castellana
¡tan bella! bajo la luna.UN CRIMINAL
Arde en sus ojos una fosca lumbre,
que repugna a su máscara de niño
y ademán de piadosa mansedumbre.
Conserva del obscuro seminario
el talante modesto y la costumbre
de mirar a la tierra o al breviario.
Devoto de María,
madre de pecadores,
por Burgos bachiller en teología,
presto a tomar las órdenes menores.
Fue su crimen atroz. Hartóse un día
de los textos profanos y divinos,
sintió pesar del tiempo que perdía
enderezando hipérbatons latinos.
Enamoróse de una hermosa niña,
subiósele el amor a la cabeza
como el zumo dorado de la viña,
y despertó su natural fiereza.
En sueños vio a sus padres ?labradores
de mediano caudal? iluminados
del hogar por los rojos resplandores,
los campesinos rostros atezados.
Quiso heredar. ¡Oh guindos y nogales
del huerto familiar, verde y sombrío,
y doradas espigas candeales
que colmarán las trojes del estío!.
Y se acordó del hacha que pendía
en el muro, luciente y afilada,
el hacha fuerte que la leña hacía
de la rama de roble cercenada.
…………………………………………
Frente al reo, los jueces con sus viejos
ropones enlutados;
y una hilera de obscuros entrecejos
y de plebeyos rostros: los jurados.
El abogado defensor perora,
golpeando el pupitre con la mano;
emborrona papel un escribano,
mientras oye el fiscal, indiferente,
el alegato enfático y sonoro,
y repasa los autos judiciales
o, entre sus dedos, de las gafas de oro
acaricia los límpidos cristales.
Dice un ujier: «Va sin remedio al palo».
El joven cuervo la clemencia espera.
Un pueblo, carne de horca, la severa
justicia aguarda que castiga al malo.Azorín
y del hablar florido la fragancia,
y el lindo cáliz de azafrán manchego
amó, sin mengua de la lis de Francia.
y su trémula voz y el gesto llano,
y esa noble apariencia de hombre frío
que corrige la fiebre de la mano?
de aborrascado monte o selva huraña,
sino, en la luz de una mañana pura,
y el diminuto pueblo en la llanura,
¡la aguda torre en el azul de España!AL MAESTRO «AZORIN» POR SU LIBRO CASTILLA
que va de Soria a Burgos. Leonarda, la ventera,
que llaman la Ruipérez, es una viejecita
que aviva el fuego donde borbolla la marmita.
?bajo las cejas grises, dos ojos de hombre astuto?,
contempla silencioso la lumbre del hogar.
escribe. Cuando moja la pluma en el tintero,
dos ojos tristes lucen en un semblante enjuto.
Se ve pasar de polvo un blanco remolino.
la mano en la mejilla, medita ensimismado.
la tarde habrá caído sobre la tierra parda
de Soria. Todavía los grises serrijones,
con ruina de encinares y mellas de aluviones,
las lomas azuladas, las agrias barranqueras,
picotas y colinas, ribazos y laderas
del páramo sombrío por donde cruza el Duero,
darán al sol de ocaso su resplandor de acero.
La mecha de un mohoso candil arde y chispea.
los ojos largo rato; se los enjuga luego
con un pañuelo blanco. ¿Por qué le hará llorar
el son de la marmita, el ascua del hogar?
y el galopar de un coche que avanza. Es el correo.CANTE HONDO
los hilos del hastío y la tristeza,
cuando llegó a mi oído,
por la ventana de mi estancia, abierta
el plañir de una copia soñolienta,
quebrada por los trémolos sombríos
de las músicas magas de mi tierra.
—Nerviosa mano en la vibrante cuerda
ponía un largo suspirar de oro
que se trocaba en surtidor de estrellas—.
el paso largo, torva y esquelética.
—Tal cuando yo era niño la soñaba—.
la brusca mano, al golpear, fingía
el reposar de un ataúd en tierra.
que el polvo barre y la ceniza avienta.Hacia un ocaso radiante
caminaba el sol de estío,
y era, entre nubes de fuego, una trompeta gigante,
tras de los álamos verdes de las márgenes del río.
de la cigarra cantora, el monorritmo jovial,
entre metal y madera,
que es la canción estival.
giraban los cangilones de la noria soñolienta.
Bajo las ramas oscuras el son del agua se oía.
Era una tarde de julio, luminosa y polvorienta.
absorto en el solitario crepúsculo campesino.
toda desdén y armonía;
hermosa tarde, tú curas la pobre melancolía
de este rincón vanidoso, oscuro rincón que piensa!»
Lejos la ciudad dormía
como cubierta de un mago fanal de oro transparente.
Bajo los arcos de piedra el agua clara corría.
manchadas de olivos grises y de negruzcas encinas.
Yo caminaba cansado,
sintiendo la vieja angustia que hace el corazón pesado.
bajos los arcos del puente,
como si al pasar dijera:
la pobre barca, viajero, del árbol de la ribera,
se canta: no somos nada.
Donde acaba el pobre río la inmensa mar nos espera».
(Yo pensaba: ¡el alma mía!)
en la tarde, a meditar…
que grita al mar: soy el mar?
por los élitros cantores que hacen el campo sonoro,
cual si estuviera sembrado
de campanitas de oro.
un lucero diamantino.
Cálido viento soplaba,
alborotando el camino.
hacia la ciudad volvía.
Sonaban los cangilones de la noria soñolienta.
Bajo las ramas oscuras caer el agua se oía.VERDES JARDINILLOS!
claras plazoletas,
fuente verdinosa
donde el agua sueña,
donde el agua muda
resbala en la piedra!…
Las hojas de un verde
mustio, casi negras,
de la acacia, el viento
de septiembre besa,
y se lleva algunas
amarillas, secas,
jugando, entre el polvo
blanco de la tierra.
Linda doncellita,
que el cántaro llenas
de agua transparente,
tú, al verme, no llevas
a los negros bucles
de tu cabellera,
distraídamente,
la mano morena,
ni, luego, en el limpio
cristal te contemplas…
Tú miras al aire
de la tarde bella,
mientras de agua clara
el cántaro llenas.YO ESCUCHO LOS CANTOS
de viejas cadencias,
que los niños cantan
cuando en corro juegan,
y vierten en coro
sus almas que sueñan,
cual vierten sus aguas
las fuentes de piedra:
con monotonías
de risas eternas,
que no son alegres;
con lágrimas viejas,
que no son amargas,
y dicen tristezas,
tristezas de amores
de antiguas leyendas.
las canciones llevan
confusa la historia
y clara la pena;
como clara el agua
lleva su conseja
de viejos amores,
que nunca se cuentan.
de una plaza vieja,
los niños cantaban…
vertía su eterno
cristal de leyenda.
canciones ingenuas
de un algo que pasa
y que nunca llega:
la historia confusa
y clara la pena.
la fuente serena.
Borrada la historia,
contaba la pena.AMADA, EL AURA DICE
tu pura veste blanca…
No te verán mis ojos;
¡mi corazòn te aguarda!
tu nombre en la mañana;
el eco de tus pasos
repite la montaña…
No te verán mis ojos;
¡mi corazòn te aguarda!
repican las campanas…
No te verán mis ojos;
¡mi corazòn te aguarda!
dicen la negra caja;
y el sitio de la fosa,
los golpes de la azada…
No te verán mis ojos;
¡mi corazòn te aguarda!DE LA VIDA
a ver el agua correr
y dice: La sed que siento
no me la calma el beber!
la sed, desprecia la vida:
moneda al tahúr prestada,
que sea al azar rendida!
bajo el orden soberano,
y del que sueña la lira
pitagòrica en su mano.
que se para a meditar,
después de largo camino,
en el horror de llegar!
que llorando se consuela,
y de la melomanía
de un corazòn de zarzuela!
si en una noche serena
se cura del mal de amor
que llora y canta su pena!
de los pensiles soñados
y de los sueños poblados
de propòsitos discretos!
que ronda a la luna bella,
de cuantos caen de la luna,
de cuantos se marchan a ella!
en la rama no alcanzò,
de quien el fruto ha mordido
y el gusto amargo probò!
y de su fe mal pagada,
y, también, del verdadero
amante de nuestra amada!ME DIJO UNA TARDE
de la primavera:
Si buscas caminos
en flor en la tierra,
mata tus palabras
y oye tu alma vieja.
Que el mismo albo lino
que te vista sea
tu traje de duelo,
tu traje de fiesta.
Ama tu alegría
y ama tu tristeza,
si buscas caminos
en flor en la tierra.
Respondí a la tarde
de la primavera:
que en mi alma reza:
yo odio la alegría
por odio a la pena.
Mas antes que pise
tu florida senda,
quisiera traerte
muerta mi alma vieja.SOÑÉ QUE TÚ ME LLEVABAS
por una blanca vereda,
en medio del campo verde,
hacia el azul de las sierras,
hacia los montes azules,
una mañana serena.
tu mano de compañera,
tu voz de niña en mi oído
como una campana nueva,
como una campana virgen
de un alba de primavera.
en sueños, tan verdaderas!…
Vive, esperanza, ¡quién sabe
lo que se traga la tierra!LA SAETA
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno? »
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero,
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!LAS MOSCAS
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!
raudas moscas divertidas,
perseguidas
por amor de lo que vuela,
rebotando en los cristales
en los días otoñales…
de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
de siempre… Moscas vulgares,
que de puro familiares
no tendréis digno cantor:
sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.SONABA EL RELOJ LA UNA
dentro de mi cuarto. Era
triste la noche. La luna,
reluciente calavera,
iba del ciprés del huerto
fríamente iluminando
el alto ramaje yerto.
llegaban a mis oídos
metálicos alaridos
de una música lejana.
una mazurca olvidada,
entre inocente y burlona,
mal tañida y mal soplada.
del alma cuando bosteza
el corazón, la cabeza,
y… morirse es lo mejor.EL VIAJERO
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.ERA UN NIÑO QUE SOÑABA
un caballo de cartón.
Abrió los ojos el niño
y el caballito no vio.
el niño volvió a soñar;
por la crin lo cogía…
‘¡Ahora no te escaparás!’
el niño se despertó.
Tenía el puño cerrado.
El caballito voló.
pensando que no es verdad
un caballito soñado.
Y ya no volvió a soñar.
y el mozo tuvo un amor,
y a la amada le decía:
‘¡Tú eres de verdad o no?’
pensaba: Todo es soñar,
el caballito soñado
y el caballo de verdad’.
el viejo a su corazón
preguntaba: ‘¿Tú eres sueño?’
¡Quién sabe si despertó!DICE LA RAZÓN
Y el corazón: vanidad,
la verdad ya la tenemos.
La razón: ¡ay, quién alcanza la verdad!
El corazón: vanidad;
la verdad es la esperanza.
Dice la razón: tú mientes.
Y contesta el corazón: quien miente
eres tú, razón, que dices
lo que no sientes.
La razón: jamás podremos entendernos,
corazón. El corazón: lo veremos.HÚMEDO ESTÁ, BAJO EL LAUREL, EL BANCO…
de verdinosa piedra;
lavó la lluvia, sobre el muro blanco,
las empolvadas hojas de la hiedra.
Del viento del otoño el tibio aliento
los céspedes undula, y la alameda
conversa con el viento…
¡el viento de la tarde en la arboleda!
Mientras el sol en el ocaso esplende
que los racimos de la vid orea,
y el buen burgués, en su balcón enciende
la estoica pipa en que el tabaco humea,
voy recordando versos juveniles…
¿Qué fue de aquel mi corazón sonoro?
¿Será cierto que os vais, sombras gentiles,
huyendo entre los árboles de oro?Renacimiento
Su clara luz risueña;
y la pequeña historia,
y la alegría de la vida nueva…
¡Ah, volver a nacer, y andar camino,
ya recobrada la perdida senda!
Y volver a sentir en nuestra mano,
aquel latido de la mano buena
de nuestra madre… Y caminar en sueños
por amor de la mano que nos lleva.
por misteriosa mano se gobierna.
Incomprensibles, mudas,
nada sabemos de las almas nuestras.
Las más hondas palabras
del sabio nos enseñan,
lo que el silbar del viento cuando sopla,
o el sonar de las aguas cuando ruedan.Consejos
acaso pronto será;
pero ¿cuándo ha de volver
lo que acaba de pasar?
Hoy dista mucho de ayer.
¡Ayer es nunca jamás!
quizá se deba guardar:
la monedita del alma
se pierde si no se da.A JOSÉ MARÍA PALACIO
¿está la primavera
vistiendo ya las ramas de los chopos
del río y los caminos? En la estepa
del alto Duero, Primavera tarda,
¡pero es tan bella y dulce cuando llega!…
algunas hojas nuevas?
y nevados los montes de las sierras.
allá, en el cielo de Aragón, tan bella!
entré las grises peñas,
y blancas margaritas
entre la fina hierba?
ya habrán ido llegando las cigüeñas.
y mulas pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardíos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarán del tomillo y el romero.
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarán. Palacio, buen amigo,
y las primeras rosas de las huertas,
en una tarde azul, sube al Espino,
al alto Espino donde está su tierra…
