Hay veces que me angustia una certeza acerca de mi estancia y del futuro, hay veces, reconozco que es muy duro, que acecha ese presagio a mi cabeza lo veo todo oscuro.
He pasado en la calle donde estaba tirado un perro muerto, la gente se paraba y le miraba que al pobre miró un tuerto, comentaba, haciendo un aspaviento.
A veces, solo a veces, me desnudo, me encanta deshacer de la coraza, atarme la corbata sin el nudo, del alma el alimento tomar crudo juzgando las miserias taza a taza.
Escribo donde escriben los poetas en tanto a tal palabra me resisto, escribo mientras vivo, que me visto, tornando la memoria a las pesetas, los tiempos del pasado con sus tretas queriendo demostrarme que aún existo.
Escucho, veo, leo, pienso, aprendo, que es mucho lo que tengo que aprender, si acaso poco más sé que leer y de esta vida, juro, nada entiendo ¿qué puedo, dime, hacer?
El pueblo, libertad, la democracia, palabras son que todos manosean, de tanto que en las bocas se pelean presiento que han caído ya en desgracia, les ruego que me crean.
Las tiran, las deshacen, las destripan, y luego, si conviene, las
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Ha sido en esta vida un don Quijote que nunca él aceptó ser escudero llegando a subastar hasta el bigote, haciendo oposiciones para el clero saliendo de rebote.
Los sueños que soñó no se han cumplido, no sirve aquí culpar a
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Mi infancia son recuerdos de Castilla de un trazo en la meseta recoleto, el vino en las bodegas, la gavilla, hogueras con la carne en la parrilla y un niño que aprendía a ser inquieto.
Juguemos a ser buenos. Yo me apunto, que a mí a ser generoso nadie gana, me doy golpes de pecho en la mañana, lamento cuando tocan a difunto los toques de campana.
Mi vida se divide en dos mitades, primera es reflexión, lo que presiento, las cosas que me ocurren, que lamento en torno a las bondades y maldades, por ellas me atormento.
Yo, que vine a este mundo sin saberlo, sin que nunca pidiera o consultara, cual bulto sospechoso de estraperlo sin siquiera comerlo ni beberlo cual cerdo en una piara.
Yo que anduve marchando siempre a gatas que pasé media vida aquí
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Vivir no trae a cuenta, que la vida retorna recelosa hacia el pasado. A veces perezosa o distendida sangrando va tumores por la herida o mira hacia otro lado.
No tiene ni razón ni fundamento ni admite seas tú quien la
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Pensar, una tarea de buen gusto, que un día no pensé y hoy me arrepiento. Si hubiera yo ocultado lo que siento me hubiera así evitado algún disgusto y algún que otro esperpento.
Yo he pasado la vida sin saberlo, que apenas si llegué ni a darme cuenta y pronto me planté ya en los setenta a dieta, sin comerlo ni beberlo, ni ver lo que este tiempo representa.
La calle es mi escenario, donde observo las cosas que se ofrecen, donde miro, pues vivo como el aire que respiro pegándome a las gentes y a su acervo que soy como un vampiro.
Los días que vivimos son muy pocos si restas los que estamos en la inopia, descuentas los que brillan sin luz propia, podríamos pensar que estamos locos.
Yo he tenido una vida con esquinas, la existencia anda llena de desplantes. Cual corona de Cristo las inquinass van clavando a lo largo sus espinas y dejando secuela en los instantes.
El tiempo es el que marca la distancia, que sabe calcular el recorrido, el tiempo aquel que viene y ya se ha ido, y a veces cuando va ya no hay constancia del eco ni el
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Que yo vine hasta aquí sin saber como y pronto he de morir sin saber cuando, me paso así la vida divagando, buscando a la verdad a que no asomo y sigo en este magma preguntando.
Tantas horas del día meditando, tanto esfuerzo a misterios descubriendo, tanto empeño para aprender muriendo, tantos palos a dios con mazo dando y a todo resistiendo.
Cuánto tiempo buscando, media vida, cuántos días de intentos y
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Nacer por un desliz o un accidente, nacer, una impostura, sin pidiera, nacer sin consultar donde naciera, nacer tan de improviso, de repente, igual que sale el sol por Antequera.
Voy desgranando las horas, los días de la semana los minutos de jarana, y las noches a deshoras, de las citas las demoras y los dichos, ¡un momento!, y al tiempo que es tan
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Camino sin saber a donde voy como tú, como aquel, como el de al lado, quisiera descubrir qué me ha pasado, por no saber no sé ni donde estoy y voy acelerado.
Imprime este mensaje. No lo tires. Recuerda el contenido te interesa, sabrás que la ventura no regresa, y obliga a que más tarde tú suspires ...Sigue leyendo...
Yo poeta no soy pero lo intento. Es posible que tú también disfrutes leyendo y/o escribiendo versos. Echa un vistazo. Si te gusta o no, comenta o comparte. GRACIAS. Ah! para aprender, mejor lee a mis MAESTROS.
Hay veces que me angustia una certeza acerca de mi estancia y del futuro, hay veces, reconozco que es muy duro, que acecha ese presagio a mi cabeza lo veo todo oscuro.
Cortarse la coleta. Ya hace tiempo que él quiso recortarse la coleta haciéndola sencilla, más discreta, al ver que resultaba un contratiempo, con una metralleta.
Me he decidido a tomar la vida en serio ahora que ya vislumbro nubarrones, las mentiras, las verdades, las razones, sometiendo y las soflamas a un asedio, que argumentos necios son de los bribones.
Su perro, sí, su perro, su perrito, tan mono, tan simpático y mimoso, su perro tan amable y chiquitito que saca a pasear con su lacito y suele relamer tan cariñoso.
Traspasar ese umbral es un misterio, nadie, nunca, jamás lo ha traspasado, nadie, nunca, jamás desde otro lado ha venido de vuelta al cementerio que se haya equivocado.
Quisiera ser un cántaro en la fuente, el agua que resbala a su albedrío, la lluvia que saltando va en el río y toda junto al mar se hace presente como tu amor y el mío.
He pasado en la calle donde estaba tirado un perro muerto, la gente se paraba y le miraba que al pobre miró un tuerto, comentaba, haciendo un aspaviento.
Mis versos son igual que las cloacas frecuente es que se muestren pestilentes, se dejen arrastrar por las corrientes que allí donde se encuentren se embarrancan, de cienos repelentes.
A veces, solo a veces, me desnudo, me encanta deshacer de la coraza, atarme la corbata sin el nudo, del alma el alimento tomar crudo juzgando las miserias taza a taza.
El era un artesano de la piedra, un buen picapedrero, que vino al mundo a bordo de un velero creciendo hacia lo alto cual la hiedra, mimando su granero.
Así que lo repitan no lo creo quién fue que lo inventara nadie sabe, mas fuera donde quiera esté la clave aquí desde este púlpito le afeo que aquello fue muy grave.
Escribo donde escriben los poetas en tanto a tal palabra me resisto, escribo mientras vivo, que me visto, tornando la memoria a las pesetas, los tiempos del pasado con sus tretas queriendo demostrarme que aún existo.
¿A quién quieren que siga y obedezca si el que manda no empeña aquí su ejemplo? ¿Cómo quieren de dios suba a ese templo si no existe esperanza que merezca y hoy ya verle en persona no contemplo?
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inutil de unos dedales si la aguja no está inquieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón. Donaciano Bueno
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Pintando el cielo
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo así el deshielo,
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Y el banco se ha quejado diciendo no resiste
pues yo con gran empeño su cuerpo le pisaba,
si no me bajo pronto le voy a hacer un quiste
me dijo mientras triste vi que se desangraba.
Que a veces uno pisa para ensalzar a ajeno
en tanto a otro se humilla y en el dolor se abrasa,
sembrado de altruismo, se expande algún veneno
a quien simple pasaba camino hacia su casa.
Me dijo, mira niño que el cielo tú decores
es algo muy loable, que quede más bonito,
mas ten mucho cuidado no saques mis colores
por dios, si no te importa, levanta el pié un poquito.
¡Seas bienvenido!
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inútil de unos dedales cuando la aguja está quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón.
¡Va por ti!
Hoy he abierto mi puerta al universo
y he visto que tú estabas,
sentí como insistente me mirabas,
pensé en hacerte un verso.
No sé lo qué decir, no hallo palabras,
lo mucho que agradezco
el hecho que ante mí tus ojos abras
pues sé no lo merezco.
Tu amigo Donaciano
(… y sus poemas de medio pelo)
![BREVE[tonte]RÍAS](https://i0.wp.com/www.donacianobueno.com/wp-content/uploads/2018/04/torero_1525034767-e1525034809405.jpg?fit=1001%2C275)
