»ROSALÍA de CASTRO
Breve Biografía de Rosalía de Castro ¡Gracias por leer esta publicación, si te gusta no olvides suscribirte o comentar! ¡Gracias por leer esta publicación, si te gusta no olvides suscribirte o comentar! Rosalía de Castro fue una escritora nacida en Santiago de Compostela en el año 1837 y fallecida en La Coruña en 1885. Se dedicó a la creación de prosa y poesía, tanto en idioma castellano como en gallego y se la reconoce como una de las figuras más importantes de las letras de su época. Sin lugar a dudas, fue con sus “Cantares Gallegos” que enalteció el nombre de su patria y contribuyó a su renacimiento cultural, concediéndole un lugar importante ante una nación que ya la daba por extinta. Continuando con su legado poético, que resalta por sobre su también brillante narrativa, dejó dos obras más que demuestran la grandeza de su arte: “Follas Novas” y “En las orillas del Sar”. Con respecto a su prosa, destacan sus títulos “La hija del mar”, “El caballero de las botas azules” y “Padrón y las inundaciones”. A continuación contamos con algunos de sus poemas, como ser “Dicen que no hablan las plantas”. Una muestra de sus poemas ¡Con qué pura y serena transparencia De su pálido rayo la luz pura Y el mármol de las tumbas ilumina La lejana llanura, las praderas, la iglesia, el campanario, el viejo muro, II Todo lo ves, y todos los mortales, Unos para consuelo de dolores, Y otros, en fin, para gustar contigo III Y yo, celosa como me dio el cielo Y piensa mi exaltada fantasía Pues digo con orgullo que en la esfera Mas ¡qué delirio y qué ilusión tan vana Y sigues en silencio tu camino Y a alumbrar vas un suelo más dichoso No hizo Dios cual mi patria otra tan bella IV Dígote, pues, adiós, tú, cuanto amada, Adiós… adiós, y quiera la fortuna, Y que al tornar viajera sin reposo en vez de lutos como un tiempo, veas como el salvaje hormiguero ¡Ah!, si él fuera la nube plomiza porque naciste con color moreno, desde la alta cima, Al pie de su tumba Y del yermo sin fin de su espíritu ¿qué buscas, insensata, en las demás? ¡Ay, cómo el llanto de mis ojos quema!… Cómo siento el pesar del alma mía Cuán presentes están en mi memoria Yo escuchaba tina voz llena de encanto, Sombra fugaz que se acerco liviana Acarició mi frente que se hundía Y ¡ay!, eran dulces cual sonora lira, Yo percibí su divinal ternura Y la ardiente pasión sustituyendo Rosa que nace al saludar el día, Imagen fiel de esa esperanza vana Y así pasó: Mi frente adormecida Calló la voz de melodía tanta Hoy sólo el llanto a mis dolores queda, mientras recorre la azulada esfera Y con sus dulces misteriosos rayos que dichas anunciándome o malhadadas nuevas, La venturosa copa del placer para siempre donde lo grande pasa de prisa y lo pequeño Vicio, pasión, o acaso enfermedad del alma, Mas nunca nos asombra que trine o cante el ave, de mayo los albores, ¡y pasó ya setiembre! Ayer flores y aromas, ayer canto de pájaros Pasó, pasó el verano rápido, como pasa ¡Ah, cuando en esas noches tormentosas y largas mas… ¿quién le sosegará? —cada vez digo ¡y lo recuerda siempre!—, Recuerdo… lo que halaga hasta el delirio desigual, pedregoso y estrecho, modesta hermosura de frente graciosa, miseria resignada a sus tormentos, «Entre plumas y rosas descansemos, Ella, triste, de súbito suspira ¿Quién levantó tal tempestad de llanto y creyó tu esencia, esencia inmortal, suele también haberla en su pecho; el mar dorado y arde en el hogar el fuego, Era niño y ya perdiera Experiencia del mendigo, ¡Aturde la confusa gritería Brutales son sus iras, … Candente está la atmósfera; Que aunque hoy así no se le llame, acaso … Aunque no alcancen gloria, … Cenicientas las aguas, los desnudos De cuando en cuando de la lluvia el sordo Seguido del mastín, que helado tiembla, Yo desde mi ventana, ¡Ah, si el invierno triste de la vida, … Cuido una planta bella Para el pájaro el aire, para el musgo la roca, Sólo el humano espíritu al rodar desquiciado Por eso yo que anhelo que el refulgente astro Ya que otra luz más viva que la del sol dorado que en el tiempo se apagaron, Agitóse al oírlos su alma Alma que has despertado, … De este mundo en la comedia cuando duermen o sueñan las flores, «Goza aquél de la vida, y se ríe ya un pinar, ya una fuente aparece, No lejos, en soto profundo de robles, ni tampoco ha nacido para odiar, Como la dura roca Del mar azul las transparentes olas Inquietas lamen de mi planta el borde, Mas cuando ansiosa quiero y el viento que muge; la victoria te espera, Dos palomas yo vi que se encontraron Cual por magia tal vez, al roce leve Y torciendo su marcha en un momento Juntáronse y volaron Y le hallaron al fin, y el nido hicieron Y al despertar sus picos se juntaron, Y en nubes de oro y de zafir bogaban Juntas las dos al declinar del día Y así viviendo inmarchitables flores . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ¡Felices esas aves que volando Aunque no alcancen gloria, Desbórdanse los ríos si engrosan su corriente de nuestro buen planeta Obreros incansables, yo os saludo, Pero yo en el rincón más escondido una duda, un pesar, De su alma en lo más árido y profundo, en pugilato eterno, los deudos gemían en torno del muerto, Algo había de irónico y rudo Bien pronto cesaron los fúnebres cantos, Tan sólo a lo lejos, rasgando la bruma, En las riberas vagando Sus lindos ojos de cielo Su amante le dijo allí Y entera la noche larga Y el día también llegó: Y allí todavía está Y viendo al fin reducidas mirando al bien que se aleja ¿Por qué si tras él corrí? ¿No comprendió que sin él, ¡Adiós, ventura de un día! ¡Ya nunca más te veré, ¡Adiós, hermosa ribera Mas si viniendo él aquí . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ya su vivienda tornando Y encerrándose en la tumba I En mi pequeño huerto Ella borda primores en el césped, Y aun cuando el pie la huella, ella revive II Cuando llega diciembre y las lluvias abundan, ¡Loca ilusión la mía es en verdad, bien loca cantan y juegan mis pobres niños, En su cárcel se duermen soñando Y le envidian las alas al pájaro Y despiertan soñando, y dormidos —¡Todos parten! —exclaman—. ¡Tan sólo, Yo, en tanto, bañados mis ojos, les miro En sus ojos rasgados y azules, En sus anchas y negras pupilas, Del amor espejismos traidores, aún se doblaron los morados lirios; I Era la última noche, —¡Llorar! ¿Por qué? Fortuna es que podamos Y los hijos contentos se sonríen, II Como a impulsos de lenta Palomas que la zorra y el milano Pues al posar el fatigado vuelo Era apacible el día Tierra sobre el cadáver insepulto ¿Qué andáis buscando en torno de las tumbas, Tú te fuiste por siempre; mas mi alma Algo ha quedado tuyo en mis entrañas Mas… es verdad, ha partido el vivo resplandor de los relámpagos, Yo prefiero a ese brillo de un instante, Hora tras hora, día tras día, Devolvedle a la flor su perfume Tiempos que fueron, llantos y risas, ¡Jamás lo olvidaré…! De asombro llena ¡Profanación sin nombre! Dondequiera Ya en el paraje agreste y escondido ¡Lo vieron y callaron… con silencio Si allá donde entre rosas y claveles Mas nosotros, si talan nuestros bosques —Pero ¿qué…?—alguno exclamará indignado Justicia de los hombres, yo te busco, —Y tú, ¿dónde resides —me pregunto entre ambas cosas, orador sublime. Un beso, una mirada, Yo las amo, yo las oigo Como los pájaros, ellas, Y en sus notas, que van repitiéndose Si por siempre enmudecieran, Una Sola estabas en tu alcoba, Con cerrojos cerraste la puerta, Codicioso admiré tu hermosura, Mas… me ahogaba el aroma purísimo Te seguiré adonde vayas, Pero… ya no me temas, bien mío, Otra ¡Y yo no quiero que llegue… el poeta lo ha dicho; «Los muertos van de prisa»; mas yo creo con sus hilos brillantes de plata, Esos hielos para ellas de los robles, a impulso de la brisa, sobre el fango caían: Ya era el otoño caprichoso y bello. Extinguióse la luz: llegó la noche ¡Cuán bella y caprichosa es la alegría! A través del follaje perenne El templo que tanto quise… Otra vez, tras la lucha que rinde Algo tiene este blando reposo Ya no lloro…, y no obstante, agobiado Cual si en suelo extranjero me hallase, Oigo el toque sonoro que entonces Puro el aire, la luz sonrosada, Ese sol es el mismo, mas ellas Blanca y desierta la vía Bajemos, pues, que el camino Tras de inútil fatiga, que mis fuerzas agota, De la oscura Trabanca tras la espesa arboleda, Como un eco perdido, como un amigo acento Ruge la Presa lejos…, y, de las aves nido, ¡Cuán hermosa es tu vega, oh Padrón, oh Iria Flavia! De tus suaves rumores la acorde consonancia, La nieve de los años, de la tristeza el hielo ¡Oh tierra, antes y ahora, siempre fecunda y bella! Ya en vano el tibio rayo de la naciente aurora Ya que de la esperanza, para la vida mía, Contenta el negro nido busca el ave agorera; –Te amo… ¿Por qué me odias? Mas ello es verdad… ¡Verdad ¡Pobre alma sola!, no te entristezcas, que no tan sólo para ti corren que hoy, mañana, antes y ahora, Cuando te apene lo que atrás dejas, Un manso río, una vereda estrecha, ¿Qué es soledad? Para llenar el mundo No son nube ni flor los que enamoran; Pensaban que estaba ocioso Pensaban que estaba solo, que aplausos demandaban, y el chasquido de los besos, Pero aquel sordo latido que la apagase en tu boca, ¡Lo ignorabas!… y ahora lo sabes! No volverá, te lo juro;
LOS POEMAS
A LA LUNA I
brilla esta noche la luna!
A imagen de la cándida inocencia,
no tiene mancha ninguna.
como lluvia de oro cae
sobre las largas cintas de verdura
que la brisa lleva y trae.
con melancólica lumbre,
y las corrientes de agua cristalina
que bajan de la alta cumbre.
el mar de espuma cubierto
donde nacen las ondas plañideras,
el blanco arenal desierto,
la ría en su curso varia,
todo lo ves desde tu cenit puro,
casta virgen solitaria.
cuantos en el mundo habitan,
en busca del alivio de sus males,
tu blanca luz solicitan.
otros tras de ensueños de oro
que con vagos y tibios resplandores
vierte tu rayo incoloro.
esas venturas robadas
que huyen del sol, acusador testigo,
pero no de tus miradas.
y mi destino inconstante,
correr quisiera un misterioso velo
sobre tu casto semblante.
que sólo yo te contemplo,
y como que es hermosa en demasía
te doy mi patria por templo.
jamás brilló luz alguna
que en su claro fulgor se pareciera
a nuestra cándida luna.
esta que llena mi mente!
De altísimas regiones soberana
nos miras indiferente.
siempre impasible y serena,
dejándome sujeta a mi destino
como el preso a su cadena.
que nuestro encantado suelo,
aunque no más fecundo y más hermoso,
pues no le hay bajo del cielo.
en luz, perfume y frescura,
sólo que le dio en cambio mala estrella,
dote de toda hermosura.
indiferente y esquiva;
¿qué eres al fin, ¡oh, hermosa!, comparada
al que es llama ardiente y viva?
descolorida doncella,
que tierra tan feliz no halles ninguna
como mi Galicia bella.
de nuevo a nuestras regiones,
en donde un tiempo el celta vigoroso
te envió sus oraciones,
la abundancia en sus hogares,
y que en ciudades, villas y en aldeas
han vuelto los ausentes a sus lares.
POEMAS
A sus plantas se agitan los hombres
en cualquier rincón oculto
de un camino olvidado y desierto.
¡Cuál le irritan sus gritos de júbilo,
sus risas y sus acentos,
gratos como la esperanza,>
como la dicha soberbios!
Todos alegres se miran,
se tropiezan, y en revuelto
torbellino van y vienen
a la luz de un sol espléndido,
del cual tiene que ocultarse,
roto, miserable, hambriento.
que lleva el rayo en su seno,
apagara la antorcha celeste
con sus enlutados velos,
y llenara de sombras el mundo
cual lo están sus pensamientos.A las rubias envidias
y te parecen ellas blancos ángeles
que han bajado del cielo.
¡Ah!, pues no olvides, niña,
y ten por cosa cierta,
que mucho más que un ángel siempre pudo
un demonio en la tierra.Al caer despeñado en la hondura
duras rocas quebraron sus huesos,
hirieron sus carnes agudas espinas,
y el torrente de lecho sombrío,
rasgando sus linfas
y entreabriendo los húmedos labios,
vino a darle su beso de muerte
cerrando en los suyos el paso a la vida.
Despertáronle luego, y temblando
de angustia y de miedo,
—¡Ah!, ¿por qué despertar? —preguntóse
después de haber muerto.
con violados y ardientes reflejos,
flotando en la niebla
vio dos ojos brillantes de fuego
que al mirarle ahuyentaban el frío
de la muerte templando su seno.
ya vuelto a la vida, rompiéndose el hielo,
sintió al cabo brotar en el alma
la flor de la dicha, que engendra el deseo.
Dios no quiso que entrase infecunda
en la fértil región de los cielos;
piedad tuvo del ánimo triste
que el germen guardaba de goces eternos.Alma que vas huyendo de ti misma,
Si secó en ti la fuente del consuelo,
secas todas las fuentes has de hallar.
¡Que hay en el cielo estrellas todavía,
y hay en la tierra flores perfumadas!
¡Sí!… Mas no son ya aquellas
que tú amaste y te amaron, desdichada.UN RECUERDO
¡Cuál mi mejilla abrasa!…
¡Cómo el rudo penar que me envenena
mi corazón traspasa!
al empuje violento
del dulce y triste recordar de un día
que pasó como el viento.
un nombre y un suspiro…
Página extraña de mi larga historia,
de un bien con que deliro.
melodía sin nombre,
que iba risueña a recoger mi llanto…
¡Era la voz de un hombre!
vertiendo sus amores,
y que posó sobre mi sien temprana
mil cariñosas flores.
entre acerbos pesares;
y lleno de dulzura y de armonía
díjome sus cantares.
que vibrando se siente
en lejana enramada, adonde expira
su gemido doliente.
penetrar en el alma,
disipando la tétrica amargura
que robara mi calma.
a una fría memoria,
sentí con fuerza el corazón latiendo
por una nueva gloria.
Dicha sin fin, que se acercó temprana
con extraños placeres,
como el bello fulgor de una mañana
que sueñan las mujeres.
y a la tarde se muere,
retrato de un placer y una agonía
que al corazón se adhiere.
que en nada se convierte;
que dice el hombre en su ilusión mañana,
y mañana es la muerte.
volvióse luego roja;
y trocóse el albor de mi alegría,
flor que, seca, se arroja
y la dicha durmió;
y al nuevo resplandor que se levanta
lo pasado murió.
sueños de amor de corazón, dormid:
¡Dicha sin fin que a mi existir se niegan
gloria y placer y venturanza huid!…Muda la luna y como siempre pálida,
seguida de su séquito
de nubes y de estrellas,
rencorosa despierta en mi memoria
yo no sé qué fantasmas y quimeras.
derrama en mis entrañas tanta hiel,
que pienso con placer que ella, la eterna,
ha de pasar también.Nada me importa, blanca o negra mariposa,
en torno de mi lámpara o de mi frente en torno,
os agitéis inquietas.
rota a mis pies está,
y en la del dolor llena… ¡llena hasta desbordarse!,
ni penas ni amarguras pueden caber ya más.Aún otra amarga gota en el mar sin orillas
desaparece o se hunde, como piedra arrojada
de las aguas profundas al estancado légamo.
débil a caer vuelve siempre en la tentación.
Y escribe como escriben las olas en la arena,
el viento en la laguna y en la neblina el sol.
ni que eterna repita sus murmullos el agua;
canta, pues, ¡oh poeta!, canta, que no eres menos
que el ave y el arroyo que armonioso se arrastra.Aún parece que asoman, tras del Miranda altivo,
Aún parece que torna la errante golondrina,
y en pos de otras regiones ya el raudo vuelo tiende.
y mares de verdura y de doradas mieses;
hoy nubes que sombrías hacia Occidente avanzan,
el brillo del relámpago y el eco del torrente.
un venturoso sueño del amor en la fiebre,
y ya secas las hojas en las ramas desnudas,
tiemblan descoloridas esperando la muerte.
la luna brille a intervalos sobre la blanca nieve,
¡de cuántos, que dichosos ayer la contemplaron,
alumbrarán la tumba sus rayos transparentes!Busca y anhela el sosiego…,
Con lo que sueña despierto,
dormido vuelve a soñar;
que hoy, como ayer y mañana
cual hoy en su eterno afán
de hallar el bien que ambiciona
—cuando sólo encuentra el mal—
siempre a soñar condenado,
nunca puede sosegar.Cada vez que recuerda tanto oprobio,
avergonzada su alma
quisiera en el no ser desvanecerse,
como la blanca nube
en el espacio azul se desvanece.
o da dolor hasta causar la muerte…
no, no es sólo recuerdo,
sino que es juntamente
el pasado, el presente, el infinito,
lo que fue, lo que es y ha de ser siempre.Camino blanco, viejo camino,
donde el eco apacible resuena
del arroyo que pasa bullendo,
y en donde detiene su vuelo inconstante,
o el paso ligero,
de la fruta que brota en las zarzas
buscando el sabroso y agreste alimento,
el gorrión adusto,
los niños hambrientos,
las cabras monteses
y el perro sin dueño…
Blanca senda, camino olvidado,
¡bullicioso y alegre otro tiempo!,
del que solo y a pie de la vida
va andando su larga jornada, más bello
y agradable a los ojos pareces
cuanto más solitario y más yermo.
Que al cruzar por la ruta espaciosa
donde lucen sus trenes soberbios
los dichosos del mundo, descalzo,
sudoroso y de polvo cubierto,
¡qué extrañeza y profundo desvío
infunde en las almas el pobre viajero!Cerrado capullo de pálidas tintas,
¿por quién has perdido la paz de tu alma?
¿a quién regalaste la miel de tu boca?
A quien te detesta quizás, y le causan
enojo tus labios de cándido aroma,
porque busca la rosa encendida
que abre al sol de la tarde sus hojas.Con ese orgullo de la honrada y triste
la virgen pobre su canción entona
en el mísero y lóbrego aposento,
y allí otra voz murmura al mismo tiempo:
que hallo mejor anticipar los goces
de la gloria en la tierra, y que impaciente
por mí aguarde el infierno;
el infierno a quien vence el que ha pecado
con su arrepentimiento.
¡Bien hayas tú, la que el placer apuras;
y tú, pobre y ascética, mal hayas!
La vida es breve, el porvenir oscuro,
cierta la muerte, y venturosa aquella
que en vez de sueños realidades ama.»
interrumpiendo su cantar, y bañan,
frías y silenciosas,
su semblante las lágrimas.
en aquella alma blanca y sin rencores
que aceptaba serena su desdicha,
con fe esperando en los celestes dones?
¡Quién! El perenne instigador oculto
de la insidiosa duda; el monstruo informe
que ya es la fiebre del carnal deseo,
ya el montón de oro que al brillar corrompe,
ya de amor puro la fingida imagen:
otra vez el de siempre… ¡Mefistófeles!Creyó que era eterno tu reino en el alma,
mas, si sólo eres nube que pasa,
ilusiones que vienen y van,
rumores del onda que rueda y que muere
y nace de nuevo y vuelve a rodar,
todo es sueño y mentira en la tierra,
¡no existes, verdad!Cuando en las nubes hay tormenta
mas nunca hay calma en él, aun cuando
la calma reine en tierra y cielo;
porque es entonces cuando torvos
cual nunca riñen sus pensamientos.Cuando recuerdo del ancho bosque
de hojas marchitas que en el otoño
agita el viento con soplo blando,
tan honda angustia nubla mi alma,
turba mi pecho,
que me pregunto:
«¿Por qué tan terca,
tan fiel memoria me ha dado el cielo?»Cuando sopla el Norte duro
y ellos pasan por mi puerta
flacos, desnudos y hambrientos,
el frío hiela mi espíritu,
como debe helar su cuerpo,
y mi corazón se queda,
al verles ir sin consuelo,
cual ellos, opreso y triste,
desconsolado cual ellos.
la costumbre de llorar;
la miseria seca el alma
y los ojos además;
era niño y parecía
por sus hechos viejo ya.
era precoz como el mal,
implacable como el odio,
dura como la verdad.
que se levanta entre la turba inmensa!
Ya no saben qué quieren ni qué piden;
mas embriagados de soberbia, buscan
un ídolo o una víctima a quien hieran.
y aun quizás mas brutales sus amores;
no provoquéis al monstruo de cien brazos,
como la ciega tempestad terrible,
ya ardiente os ame o fríamente os odie.
explora el zorro la desierta vía;
insalubre se torna
del limpio arroyo el agua cristalina,
y el pino aguarda inmóvil
los besos inconstantes de la brisa.
Imponente silencio
agobia la campiña;
sólo el zumbido del insecto se oye
en las extensas y húmedas umbrías,
monótono y constante
como el sordo estertor de la agonía.
Bien pudiera llamarse, en el estío,
la hora del mediodía,
noche en que al hombre, de luchar cansado,
más que nunca le irritan
de la materia la imponente fuerza
y del alma las ansias infinitas.
Volved, ¡oh, noches del invierno frío,
nuestras viejas amantes de otros días!
Tornad con vuestros hielos y crudezas
a refrescar la sangre enardecida
por el estío insoportable y triste…
¡Triste… lleno de pámpanos y espigas!
Frío y calor, otoño o primavera,
¿dónde…, dónde se encuentra la alegría?
Hermosas son las estaciones todas
para el mortal que en sí guarda la dicha;
mas para el alma desolada y huérfana
no hay estación risueña ni propicia.
proseguirá sin nombre la batalla,
porque mudan los nombres, mas las cosas
eternas, ni se mudan ni se cambian.
pensé escribiendo lbro tan pequeño,
son fáciles y breves mis canciones
y acaso alcancen mi anhelado sueño.
pues bien puede guardarlas la memoria
tal como, pese al tiempo y la distancia,
y al fuego asolador de las pasiones,
cortas, pero fervientes oraciones.
por eso son, aunque no alcancen gloria,
tan fáciles y breves mis canciones.
árboles y los montes cenicientos;
parda la bruma que los vela y pardas
las nubes que atraviesan por el cielo;
triste, en la tierra, el color gris domina,
¡el color de los viejos!
rumor suena, y el viento
al pasar por el bosque
silba o finge lamentos
tan extraños, tan hondos y dolientes
que parece que llaman por los muertos.
el labrador, envuelto
en su capa de juncos, cruza el monte;
el campo está desierto,
y tan sólo en los charcos que negrean
del ancho prado entre el verdor intenso
posa el vuelo la blanca gaviota,
mientras graznan los cuervos.
que azotan los airados elementos,
regocijada y pensativa escucho
el discorde concierto
simpático a mi alma…
¡Oh, mi amigo el invierno!,
mil y mil veces bien venido seas,
mi sombrío y adusto compañero.
¿No eres acaso el precursor dichoso
del tibio mayo y del abril risueño?
como tú de las flores y los céfiros,
también precursor fuera de la hermosa
y eterna primavera de mis sueños…!
que ama y busca la sombra,
como la busca un alma
huérfana, triste, enamorada y sola,
y allí donde jamás la luz del día
llega sino a través de las umbrosas
ramas de un mirto y los cristales turbios
de una ventana angosta,
ella vive tan fresca y perfumada,
y se torna más bella y más frondosa,
y languidece y se marchita y muere
cuando un rayo de sol besa sus hojas.
los mares para el alga, mayo para las rosas;
que todo ser o planta va buscando
su natural atmósfera,
y sucumbe bien pronto si es que a ella
oculta mano sin piedad la roba.
desde su órbita a mundos tristes y desolados,
ni sucumbe ni muere; que del dolor el mazo
fuerte, que abate el polvo y que quebranta el barro
mortal, romper no puede ni desatar los lazos
que con lo eterno le unen por misterioso arcano.
del día calor preste a mis miembros helados,
aún aliento y resisto sin luz y sin espacio,
como la planta bella que odia del sol el rayo.
y otro calor más dulce en mi alma penetrando
me anima y me sustenta con su secreto halago
y da luz a mis ojos por el dolor cegados.De repente los ecos divinos
desde lejos de nuevo llamáronle
con el poderoso encanto
que del fondo del sepulcro
hizo levantar a Lázaro.
y volvió de su sueño letárgico
a la vida, como vuelve
a su patria el desterrado
que ve al fin los lugares queridos,
mas no a los seres amados.
vuelve a quedar dormida;
no es que aparece el alba,
es que ya muere el día
y te envía en su rayo postrero
la postrimera caricia.
eterna, vienen y van
bajo un mismo velo envueltas
la mentira y la verdad;
por eso al verlas el hombre
tras del mágico cendal
que vela la faz de entrambas,
nunca puede adivinar
con certeza cuál es de ellas
la mentira o la verdad.De la noche en el vago silencio,
mientras ella despierta, combate
contra el fuego de ocultas pasiones,
y de su ángel guardián el auxilio
implora invocando piadosa su nombre,
el de ayer, el de hoy, el de siempre,
fiel amigo del alma, Mefistófeles,
en los hilos oculto del lino
finísimo y blanco cual copo de espuma,
en donde ella aún más blanca reclina
la cabeza rubia,
así astuto y sagaz, al oído
de la hermosa en silencio murmura:
y peca sin miedo del hoy y el mañana,
mientras tú con ayunos y rezos
y negros terrores tus horas amargas.
Si del hombre la vida en la tumba
¡oh, bella!, se acaba,
¡qué profundo y cruel desengaño,
qué chanza pesada
te juega la suerte,
le espera a tu alma!»Del antiguo camino a lo largo,
que brotando en la peña musgosa
con estrépito al valle desciende,
y brillando del sol a los rayos
entre un mar de verdura se pierde,
dividiéndose en limpios arroyos
que dan vida a las flores silvestres
y en el Sar se confunden, el río
que cual niño que plácido duerme,
reflejando el azul de los cielos,
lento corre en la fronda a esconderse.
en donde el silencio sus alas extiende,
y da abrigo a los genios propicios,
a nuestras viviendas y asilos campestres,
siempre allí, cuando evoco mis sombras,
o las llamo, respóndenme y vienen.¡No! No ha nacido para amar, sin duda,
ya que el amor y el odio han lastimado
su corazón de una manera igual.
de algún arroyo solitario al pie,
inmóvil y olvidado anhelaría
ya vivir sin amar ni aborrecer.
mientras blandas murmuran
sobre la arena, hasta mis pies rodando,
tentadoras me besan y me buscan.
lánzanme airosas su nevada espuma,
y pienso que me llaman, que me atraen
hacia sus salas húmedas.
seguirlas por la líquida llanura,
se hunde mi pie en la linfa transparente
y ellas de mí se burlan.
Y huyen abandonándome en la playa
a la terrena, inacabable lucha,
como en las tristes playas de la vida
me abandonó inconstante la fortuna.Del rumor cadencioso de la onda
del incierto reflejo que alumbra
la selva o la nube;
del piar de alguna ave de paso;
del agreste ignorado perfume
que el céfiro roba
al valle o a la cumbre,
mundos hay donde encuentran asilo
las almas que al peso
del mundo sucumben.—Detente un punto, pensamiento inquieto;
el amor y la gloria te sonríen.
¿Nada de esto te halaga ni encadena?
—Dejadme solo y olvidado y libre;
quiero errante vagar en las tinieblas;
mi ilusión más querida
sólo allí dulce y sin rubor me besa. DOS PALOMAS
cruzando los espacios
y al resbalar sus alas se tocaron…
las dos se estremecieron,
y un dulce encanto, indefinible y breve,
en sus almas sintieron.
al contemplarse solas,
se mecieron alegres en el viento
como un cisne en las olas.
unidas tiernamente,
y un mundo nuevo a su placer buscaron
y otro más puro ambiente.
en blanda cama de azucena y rosas,
y en ella se adurmieron
con las libres y blancas mariposas.
y en la aurora luciente
sus caricias de amor se retrataron
como sombra riente.
cual ondulante nave
en la tranquila mar, y se arrullaban
cual céfiro süave.
cansadas se posaban,
y aun los besos el aura recogía
que en sus picos jugaban.
sus días coronaron,
y nunca los amargos sinsabores
sus delicias turbaron.
libres en paz por el espacio corren
de purísima atmósfera gozando!
pensé escribiendo lbro tan pequeño,
son fáciles y breves mis canciones
y acaso alcancen mi anhelado sueño.
pues bien puede guardarlas la memoria
tal como, pese al tiempo y la distancia,
y al fuego asolador de las pasiones,
cortas, pero fervientes oraciones.
por eso son, aunque no alcancen gloria,
tan fáciles y breves mis canciones.
los múltiples arroyos que de los montes bajan;
y cuando de las penas el caudal abundoso
se aumenta con los males perennes y las ansias,
¿cómo contener, cómo, en el labio la queja?,
¿cómo no desbordarse la cólera en el alma?Desde los cuatro puntos cardinales
—joven, pese a sus múltiples arrugas—,
miles de inteligencias
poderosas y activas
para ensanchar los campos de la ciencia,
tan vastos ya que la razón se pierde
en sus frondas inmensas,
acuden a la cita que el progreso
les da desde su templo de cien puertas.
llena de asombro y de respeto llena,
viendo cómo la Fe que guió un día
hacia el desierto al santo anacoreta,
hoy con la misma venda transparente
hasta el umbral de lo imposible os lleva.
¡Esperad y creed!, crea el que cree,
y ama con doble ardor aquel que espera.
y también más hermoso de la tierra,
sin esperar a Ulises,
que el nuestro ha naufragado en la tormenta,
semejante a Penélope
tejo y destejo sin cesar mi tela,
pensando que ésta es del destino humano
la incansable tarea,
y que ahora subiendo, ahora bajando,
unas veces con luz y otras a ciegas,
cumplimos nuestros días y llegamos
más tarde o más temprano a la ribera.En el alma llevaba un pensamiento,
tan grandes como el ancho firmamento
tan hondos como el mar.
fresca brotó de súbito una rosa,
como brota una fuente en el desierto,
o un lirio entre las grietas de una roca.En incesante encarnizada lucha,
unos tras otros al palenque vienen
para luchar, seguidos del estruendo
de los aplausos prodigados siempre
de un modo igual a todos.
Todos genios
sublimes e inmortales se proclaman
sin rubor; mas bien pronto
al ruido de la efímera victoria
se sucede el silencio
sepulcral del olvido, y juntos todos,
los grandes, los medianos, los pequeños,
cual en tumba común, perdidos quedan
sin que nadie se acuerde que existieron.En la altura los cuervos graznaban,
y las ondas airadas mezclaban
sus bramidos al triste concierto.
en los ecos de tal sinfonía;
algo negro, fantástico y mudo
que del alma las cuerdas hería.
esparcióse la turba curiosa,
acabaron gemidos y llantos
y dejaron al muerto en su fosa.
del negro estandarte las orlas flotaron,
como flota en el aire la pluma
que al ave nocturna los vientos robaron.UN DESENGAÑO
de la mar, las verdes olas
mira Argelina y contando
las horas que van pasando
vierte lágrimas a solas.
en el horizonte fija,
por ver si encuentra un consuelo
¡mas ay!, que es vano el anhelo
que su corazón cobija.
desde su buque velero:
«Aguarda Argelina aquí:
Que si hoy dejarte prefiero,
mañana vendré por ti».
que silenciosa corría
vio pasar; pero en su impía,
crüel desventura amarga
no vio que su bien volvía.
Mas fue que llegara en vano,
que el bien que ansiosa esperó,
consuelo del mal tirano,
por el mar no pareció.
mirando a la mar movible,
por ver si la mar le da
lo que tal vez imposible
para Argelina será.
sus esperanzas en nada,
viendo en el viento esparcidas,
las ilusiones perdidas,
su bienandanza frustrada;
con su fugitivo encanto,
dijo en tristísima queja:
«¿Por qué tan sola me deja,
cuando yo le amaba tanto?
¿Por qué si hasta aquí llegué?
¿Por qué si tanto esperé
a verle más no volví?
fuera un tormento mi vida,
donde guardara escondida
llena una copa de hiel?
¡Adiós, delicia soñada,
donde he mirado estampada
toda la esperanza mía!
que el rudo penar que siento
me irá consumiendo lento,
y de dolor moriré!
donde mi esperanza dejo
ya para siempre me alejo
de tu orilla placentera.
oyeras su dulce canto,
contéstale, dile cuánto,
cuánto por él padecí!…»
supo después que olvidada
fue de su amante, y postrada
no resistió su dolor.
tanta belleza en un día
nadie pensó que moría
¡de un desengaño de amor!
brilla la sonrosada margarita,
tan fecunda y humilde,
como agreste y sencilla.
y finge maravillas
entre el fresco verdor de las praderas
do proyectan sus sombras las encinas,
y a orillas de la fuente y del arroyo
que recorre en silencio las umbrías.
y vuelve a levantarse siempre limpia,
a semejanza de las almas blancas
que en vano quiere ennegrecer la envidia.
ellas con las acacias tornan a florecer,
tan puras y tan frescas y tan llenas de aroma
como aquellas que un tiempo con fervor adoré.
cuando mi propia mano honda tumba les dio!
Y ya no son aquellas en cuyas hojas pálidas
deposité mis besos… ni yo la misma soy.En su cárcel de espinos y rosas
hermosos seres, desde la cuna
por la desgracia ya perseguidos.
cuán bello es el mundo cruel que no vieron,
cuán ancha la tierra, cuán hondos los mares,
cuán grande el espacio, qué breve su huerto.
que traspone las cumbres y valles,
y le dicen: —¿Qué has visto allá lejos,
golondrina que cruzas los aires?
soñando se quedan
que ya son la nube flotante que pasa
o ya son el ave ligera que vuela
tan lejos, tan lejos del nido, cual ellos
de su cárcel ir lejos quisieran.
tan sólo nosotros nos quedamos siempre!
¿Por qué quedar, madre, por qué no llevarnos
donde hay otro cielo, otro aire, otras gentes?
y guardo silencio, pensando: —En la tierra
¿adónde llevaros, mis pobres cautivos,
que no hayan de ataros las mismas cadenas?
Del hombre, enemigo del hombre, no puede
libraros, mis ángeles, la egida materna.
donde brilla el candor de los ángeles,
ver creía la sombra siniestra
de todos los males.
donde luz y tinieblas combaten,
ver creía el sereno y hermoso
resplandor de la dicha inefable.
risueños, fugaces…
cuando vuestro fulgor sobrehumano
se disipa… ¡qué densas, qué grandes
son las sombras que envuelven las almas
a quienes con vuestros reflejos cegasteis!Era en abril, y de la nieve al peso
era en diciembre, y se agostó la hierba
al sol, como se agosta en el estío.
En verano o en invierno, no lo dudes,
adulto, anciano o niño,
y hierba y flor, son víctimas eternas
de las amargas burlas del destino.
Sucumbe el joven, y encorvado, enfermo,
sobrevive el anciano; muere el rico
que ama la vida, y el mendigo hambriento
que ama la muerte es como eterno vivo.
la noche de las tristes despedidas,
y apenas si una lágrima empañaba
sus serenas pupilas.
Como el criado que deja
al amo que le hostiga,
arreglando su hatillo, murmuraba
casi con la emoción de la alegría:
abandonar nuestras humildes tierras;
el duro pan que nos negó la patria,
por más que los extraños nos maltraten,
no ha de faltarnos en la patria ajena.
y la esposa, aunque triste, se consuela
con la firme esperanza
de que el que parte ha de volver por ella.
Pensar que han de partir, ése es el sueño
que da fuerza en su angustia a los que quedan;
cuánto en ti pueden padecer, oh, patria,
¡si ya tus hijos sin dolor te dejan!
enfermedad, hoy cien, y cien mañana,
hasta perder la cuenta,
racimo tras racimo se desgrana.
a ahuyentar van, del palomar nativo
parten con el afán del fugitivo,
y parten quizás en vano.
acaso en el confín de otra llanura,
ven agostarse el fruto que madura,
y el águila cerniéndose en el cielo.
Y templado el ambiente,
Y llovía, llovía
Callada y mansamente;
Y mientras silenciosa
Lloraba y yo gemía,
Mi niño, tierna rosa
Durmiendo se moría.
Al huir de este mundo, ¡qué sosiego en su frente!
Al verle yo alejarse, ¡qué borrasca en la mía!
Antes que empiece a corromperse… ¡tierra!
Ya el hoyo se ha cubierto, sosegaos,
Bien pronto en los terrones removidos
Verde y pujante crecerá la yerba.
Torvo el mirar, nublado el pensamiento?
¡No os ocupéis de lo que al polvo vuelve!…
Jamás el que descansa en el sepulcro
Ha de tornar a amaros ni a ofenderos
¡Jamás! ¿Es verdad que todo
Para siempre acabó ya?
No, no puede acabar lo que es eterno,
Ni puede tener fin la inmensidad.
Te espera aún con amoroso afán,
Y vendrá o iré yo, bien de mi vida,
Allí donde nos hemos de encontrar.
Que no morirá jamás,
Y que Dios, porque es justo y porque es bueno,
A desunir ya nunca volverá.
En el cielo, en la tierra, en lo insondable
Yo te hallaré y me hallarás.
No, no puede acabar lo que es eterno,
Ni puede tener fin la inmensidad.
Para nunca más tornar.
Nada hay eterno para el hombre, huésped
De un día en este mundo terrenal,
En donde nace, vive y al fin muere
Cual todo nace, vive y muere acá.Glorias hay que deslumbran, cual deslumbra
y que como él se apagan en la sombra,
sin dejar de su luz huella ni rastro.
la triste soledad donde batallo,
y donde nunca a perturbar mi espíritu
llega el vano rumor de los aplausos.HORA TRAS HORA, DÍA TRAS DÍA
Entre el cielo y la tierra que quedan
Eternos vigías,
Como torrente que se despeña
Pasa la vida.
Después de marchita;
De las ondas que besan la playa
Y que una tras otra besándola expiran
Recoged los rumores, las quejas,
Y en planchas de bronce grabad su armonía.
Negros tormentos, dulces mentiras,
¡Ay!, ¿en dónde su rastro dejaron,
En dónde, alma mía?
al escucharlo, el alma refugióse
en sí misma y dudó…; pero al fin, cuando
la amarga realidad, desnuda y triste,
ante ella se abrió paso, en luto envuelta,
presenció silenciosa la catástrofe,
cual contempló Jerusalén sus muros
para siempre entre el polvo sepultados.
que el alma humana, inteligente, rinde
culto a lo grande, a lo pasado culto,
esas selvas agrestes, esos bosques
seculares y hermosos, cuyo espeso
ramaje abrigo y cariñosa sombra
dieron a nuestros padres, fueron siempre
de predilecto amor, lugares santos
que todos respetaron.
¡No! En los viejos
robledales umbrosos, que hacen grata
la más yerma región, y de los siglos
guardan grabada la imborrable huella
que en ellos han dejado, ¡nunca!, ¡nunca!
con su acerado filo osada pudo
el hacha penetrar, ni con certero
y rudo golpe derribar en tierra,
cual en campo enemigo, el árbol fuerte
de larga historia y de nudosas ramas
que es orgullo del suelo que le cría
con savia vigorosa, y monumento
que en sólo un día no levanta el hombre,
pues es obra que Dios al tiempo encarga
y a la madre inmortal naturaleza,
artista incomparable.
Y sin embargo…
¡nada allí quedó en pie! Los arrogantes
cedros de nuestro Líbano, los altos
gigantescos castaños, seculares,
regalo de los ojos; los robustos
y centenarios robles, cuyos troncos
de arrugas llenos, monstruos semejaban
de ceño adusto y de mirada torva
que hacen pensar en ignorados mundos;
las encinas vetustas, bajo cuyas
ramas vagaron en silencio tantos
tercos, impenitentes soñadores…
¡todo por tierra y asolado todo!
Ya ni abrigo, ni sombra, ni frescura;
los pájaros huidos y espantados
al ver deshecha su morada; el viento
gimiendo desabrido, como gime
en las desiertas lomas donde sólo
áridos riscos a su paso encuentra;
los narcisos y blancas margaritas
que apiñadas brillaban entre el musgo
cual brillan las estrellas en la altura;
los lirios perfumados, las violetas,
los miosotis, azules como el cielo
—y que, bordando la ribera undosa,
recordábanle al triste enamorado
que de las aguas se sentaba al borde
aquella dulce frase, ¡siempre inútil,
mas repetida siempre!: «No me olvides»—,
todo marchito y sepultado todo
sin compasión bajo el terrible peso
de los ya inertes troncos. La corriente
mansa del Sar, entre sus ondas plácidas
arrastrando en silencio los despojos
del sagrado recinto, y de la dura
hacha los golpes resonando huecos,
cual suelen resonar los del martillo
al remachar de un ataúd los clavos...
que tanto hemos amado, ya en el bello
lugar en donde con afán las almas
buscaban un refugio, y en alegres
bandadas, al llegar la primavera,
en unión de los pájaros, las gentes,
de aire, de flores y de luz ansiosas,
iban a respirar vida y perfumes,
de sus galas más ricas despojado
hoy se levanta el monasterio antiguo
como triste esqueleto. Aquel tan grato
silencio misterioso que envolvía
los agrietados muros, a regiones
más dichosas quizás huyó ligero
en busca de un asilo. Las campanas
de eco vibrante y musical resuenan
de una manera sorda en el vacío
que sin piedad a su alrededor hicieron
manos extrañas, y el rumor monótono
de la fuente en el claustro solitario
parece sollozar por los jazmines,
que, cual la nieve blancos, las cornisas
musgosas adornaban, y parece
triste llamar por la aldeana hermosa
que lavaba sus lienzos en el agua
siempre brillante del pilón de piedra
que el roce de sus manos ha gastado
y hoy buscan de otra fuente la frescura.
que causaron asombro y que contrista el alma!
arrastra el Turia sus revueltas ondas,
nuestras manos talasen los jardines
que plantaron los suyos, y aman ellos,
su labio, al rostro, de desprecio llenas
una tras otra injuria nos lanzaran
—¡Bárbaros! —exclamando.
Y si dijésemos
que rosas y claveles perfumados
no valdrán nunca, pese a su hermosura,
lo que un campo de trigo, y allí en donde
las flores compitieran con las bellas,
arrastrando el arado, la amarilla
mies con afán sembráramos.
—Mezquinos
aún más que torpes son —prorrumpirían
los fieros hijos del jardín de España
con rudo enojo levantando el grito.
que cuentan siglos… —¡quedan ya tan pocos!—
y ajena voluntad su imperio ejerce
en lo que es nuestro, cosas de la vida
nos parecen quizás vanas y fútiles
que a nadie ofenden ni a ninguno importan
si no es al que las hace, a soñadores
que sólo entienden de llorar sin tregua
por los vivos y muertos… y aun acaso
por las hermosas selvas que sin duelo
indiferente el leñador destruye.
al oír mis lamentos—. ¿Por ventura
la inmensa torre del reloj se ha hundido
y no hay ya quien señale nuestras horas
soñolientas y tardas, como el eco
bronco de su campana formidable;
o en mis haciendas penetrando acaso
osado criminal, ha puesto fuego
a las extensas eras? ¿Por qué gime
así importuna esa mujer?
Yo inclino
la frente al suelo y contristada exclamo
con el Mártir del Gólgota: Perdónales,
Señor, porque no saben lo que dicen;
mas ¡oh, Señor! a consentir no vuelvas
que de la helada indiferencia el soplo
apague la protesta en nuestros labios,
que es el silencio hermano de la muerte
y yo no quiero que mi patria muera,
sino que como Lázaro, ¡Dios bueno!,
resucite a la vida que ha perdido;
y con voz alta que a la gloria llegue,
le diga al mundo que Galicia existe,
tan llena de valor cual tú la has hecho,
tan grande y tan feliz cuanto es hermosa.
pero sólo te encuentro
en la palabra, que tu nombre aplaude,
mientras te niega tenazmente el hecho.
con aflicción—, justicia de los cielos,
cuando el pecado es obra de un instante
y durará la expiación terrible
mientras dure el infierno?La palabra y la idea… Hay un abismo
Si es que supiste amar, di: cuando amaste,
¿no es verdad, no es verdad que enmudeciste?
Cuando has aborrecido, ¿no has guardado
silencioso la hiel de tus rencores
en lo más hondo y escondido y negro
que hallar puede en sí un hombre?
suavísimo lenguaje de los cielos;
un puñal afilado, un golpe aleve,
expresivo lenguaje del infierno.
Mas la palabra en vano
cuando el odio o el amor llenan la vida,
al convulsivo labio balbuciente
se agolpa y precipita.
¡Qué ha de decir! Desventurada y muda,
de tan hondos, tan íntimos secretos,
la lengua humana, torpe, no traduce
el velado misterio.
Palpita el corazón enfermo y triste,
languidece el espíritu, he aquí todo;
después se rompe el frágil
vaso, y la esencia elévase a lo ignoto. LAS CAMPANAS
cual oigo el rumor del viento,
el murmurar de la fuente
o el balido del cordero.
tan pronto asoma en los cielos
el primer rayo del alba,
le saludan con sus ecos.
por los llanos y los cerros,
hay algo de candoroso,
de apacible y de halagüeño.
¡qué tristeza en el aire y el cielo!,
¡qué silencio en las iglesias!,
¡qué extrañeza entre los muertos!LAS CANCIONES QUE OYÓ LA NIÑA
Tras de los limpios cristales
se agitaba la blanca cortina,
y adiviné que tu aliento
perfumado la movía.
y detrás de la tela blanquísima
te ocultabas, ¡cruel!, a mis ojos…
mas mis ojos te veían.
pero yo penetré en tu aposento
a través de las gruesas paredes,
cual penetran los espectros;
porque no hay para el alma cerrojos,
ángel de mis pensamientos.
y al sorprender los misterios
que a mis ojos velabas… ¡perdóname!,
te estreché contra mi seno.
que exhalabas de tu pecho,
y hube de soltar mi presa
lleno de remordimiento.
aunque te vayas muy lejos,
y en vano echarás cerrojos
para guardar tus secretos;
porque no impedirá que mi espíritu
pueda llegar hasta ellos.
que, aunque sorprenda tu sueño,
y aunque en tanto estés dormida
a tu lado me tienda en tu lecho,
contemplaré tu semblante,
mas no tocaré tu cuerpo,
pues lo impide el aroma purísimo
que se exhala de tu seno.
Y como ahuyenta la aurora
los vapores soñolientos
de la noche callada y sombría,
así ahuyenta mis malos deseos.
Hoy uno y otro mañana,
rodando, rodando el mundo,
si cual te amé no amaste todavía,
al fin ha de llegar el amor tuyo.
ni que ames nunca, cual te amé, a ninguno;
antes que te abras de otro sol al rayo,
véate yo secar, fresco capullo!«Los muertos van de prisa»,
van tan de prisa, que sus sombras pálidas
se pierden del olvido en los abismos
con mayor rapidez que la centella
se pierde en los espacios infinitos.
que aun mucho más de prisa van los vivos.
¡Los vivos!, que con ansia abrasadora,
cuando apenas vivieron
un instante de gloria, un solo día
de júbilo, y mucho antes de haber muerto,
unos a otros sin piedad se entierran
para heredarse presto.Mientras el hielo las cubre
todas las plantas están ateridas,
ateridas como mi alma.
son promesa de flores tempranas,
son para mí silenciosos obreros
que están tejiéndome la mortaja.Moría el sol, y las marchitas hojas
en silenciosos y revueltos giros
ellas, que tan hermosas y tan puras
en el abril vinieron a la vida.
¡Cuán bella y caprichosa es la alegría!
Pues en la tumba de las muertas hojas
vieron sólo esperanzas y sonrisas.
como la muerte y el dolor, sombría;
estalló el trueno, el río desbordóse
arrastrando en sus aguas a las víctimas;
y murieron dichosas y contentas…ORILLAS DEL SAR I
Que oír deja rumores extraños,
Y entre un mar de ondulante verdura,
Amorosa mansión de los pájaros,
Desde mis ventanas veo
El templo que quise tanto.
Pues no sé decir ya si le quiero,
Que en el rudo vaivén que sin tregua
Se agitan mis pensamientos,
Dudo si el rencor adusto
Vive unido al amor en mi pecho. ORILLAS DEL SAR II
y la incertidumbre amarga
del viajero que errante no sabe
dónde dormirá mañana,
en sus lares primitivos
halla un breve descanso mi alma.
de sombrío y de halagüeño,
cual lo tiene, en la noche callada,
de un ser amado el recuerdo,
que de negras traiciones y dichas
inmensas, nos habla a un tiempo.
y afligido mi espíritu, apenas
de su cárcel estrecha y sombría
osa dejar las tinieblas
para bañarse en las ondas
de luz que el espacio llenan.
tímida y hosca, contemplo
desde lejos los bosques y alturas
y los floridos senderos
donde en cada rincón me aguardaba
la esperanza sonriendo.ORILLAS DEL SAR III
a mi lecho a llamarme venía
con sus ecos que el alba anunciaban,
mientras, cual dulce caricia,
un rayo de sol dorado
alumbraba mi estancia tranquila.
¡qué despertar tan dichoso!
Yo veía entre nubes de incienso,
visiones con alas de oro
que llevaban la venda celeste
de la fe sobre sus ojos…
no acuden a mi conjuro;
y a través del espacio y las nubes,
y del agua en los limbos confusos,
y del aire en la azul transparencia,
¡ay!, ya en vano las llamo y las busco.
entre los frondosos setos
y los bosques y arroyos que bordan
sus orillas, con grato misterio
atraerme parece y brindarme
a que siga su línea sin término.
antiguo nos saldrá al paso,
aunque triste, escabroso y desierto,
y cual nosotros cambiado,
lleno aún de las blancas fantasmas
que en otro tiempo adoramos.ORILLAS DEL SAR IV
caigo en la senda amiga, donde una fuente brota
siempre serena y pura,
y con mirada incierta, busco por la llanura
no sé qué sombra vana o qué esperanza muerta,
no sé qué flor tardía de virginal frescura
que no crece en la vía arenosa y desierta.
gallardamente arranca al pie de la vereda
la Torre y sus contornos cubiertos de follaje,
prestando a la mirada descanso en su ramaje
cuando de la ancha vega por vivo sol bañada
que las pupilas ciega,
atraviesa el espacio, gozosa y deslumbrada.
que sueña cariñoso,
el familiar chirrido del carro perezoso
corre en alas del viento y llega hasta mi oído
cual en aquellos días hermosos y brillantes
en que las ansias mías eran quejas amantes,
eran dorados sueños y santas alegrías.
Fondóns cerca descansa;
la cándida abubilla bebe en el agua mansa
donde un tiempo he creído de la esperanza hermosa
beber el néctar sano, y hoy bebiera anhelosa
las aguas del olvido, que es de la muerte hermano;
donde de los vencejos que vuelan en la altura,
la sombra se refleja;
y en cuya linfa pura, blanca, el nenúfar brilla
por entre la verdura de la frondosa orilla.ORILLAS DEL SAR V
Mas el calor, la vida juvenil y la savia
que extraje de tu seno,
como el sediento niño el dulce jugo extrae
del pecho blanco y lleno,
de mi existencia oscura en el torrente amargo
pasaron, cual barrida por la inconstancia ciega,
una visión de armiño, una ilusión querida,
un suspiro de amor.
ya para el alma yerta tornóse bronca y dura
a impulsos del dolor;
secáronse tus flores de virginal fragancia;
perdió su azul tu cielo, el campo su frescura,
el alba su candor.
constante, al alma niegan toda ilusión amada,
todo dulce consuelo.
Sólo los desengaños preñados de temores,
y de la duda el frío,
avivan los dolores que siente el pecho mío,
y ahondando mi herida,
me destierran del cielo, donde las fuentes brotan
eternas de la vida.ORILLAS DEL SAR VI
Viendo cuán triste brilla nuestra fatal estrella,
del Sar cabe la orilla,
al acabarme, siento la sed devoradora
y jamás apagada que ahoga el sentimiento,
y el hambre de justicia, que abate y que anonada
cuando nuestros clamores los arrebata el viento
de tempestad airada.
tras del Miranda altivo,
valles y cumbres dora con su resplandor vivo;
en vano llega mayo de sol y aromas lleno,
con su frente de niño de rosas coronada,
y con su luz serena:
en mi pecho ve juntos el odio y el cariño,
mezcla de gloria y pena,
mi sien por la corona del mártir agobiada
y para siempre frío y agotado mi seno.ORILLAS DEL SAR VII
triste y descolorido ha llegado el ocaso,
a mi morada oscura, desmantelada y fría,
tornemos paso a paso,
porque con su alegría no aumente mi amargura
la blanca luz del día.
bien reposa la fiera en el antro escondido,
en su sepulcro el muerto, el triste en el olvido
y mi alma en su desierto.Te amo… ¿Por qué me odias?…
–Te odio… ¿Por qué me amas?
Secreto es éste el más triste
y misterioso del alma.
dura y atormentadora!
–Me odias porque te amo;
te amo porque me odias.Pobre alma sola!, no te entristezcas…
deja que pasen, deja que lleguen
la primavera y el triste otoño,
ora el estío y ora las nieves;
horas y meses;
todo contigo, seres y mundos
de prisa marchan, todo envejece;
lo mismo siempre,
hombres y frutos, plantas y flores,
vienen y vanse, nacen y mueren.
recuerda siempre
que es más dichoso quien de la vida
mayor espacio corrido tiene.Soledad
un campo solitario y un pinar,
y el viejo puente rústico y sencillo
completando tan grata soledad.
basta a veces un solo pensamiento.
Por eso hoy, hartos de belleza, encuentras
el puente, el río y el pinar desiertos.
eres tú, corazón, triste o dichoso,
ya del dolor y del placer el árbitro,
quien seca el mar y hace habitable el polo.
en sus prisiones estrechas,
y nunca estarlo ha podido
quien firme al pie de la brecha,
en guerra desesperada
contra sí mismo pelea.
y no lo estuvo jamás
el forjador de fantasmas,
que ve siempre en lo real
lo falso, y en sus visiones
la imagen de la verdad.Prodigando sonrisas
apareció en la escena, alta la frente,
soberbia la mirada,
y sin ver ni pensar más que en sí misma,
entre la turba aduladora y mansa
que la aclamaba sol del universo,
como noche de horror pudo aclamarla,
pasó a mi lado y arrollarme quiso
con su triunfal carroza de oro y nácar.
Yo me aparté, y fijando mis pupilas
en las suyas airadas:
—¡Es la inmodestia! —al conocerla dije,
y sin enojo la volví la espalda.
Mas tú cree y espera, ¡alma dichosa!,
que al cabo ese es el sino
feliz de los que elige el desengaño
para llevar la palma del martirio.Recuerda el trinar del ave
los rumores de la selva
cuando en ella gime el viento,
y del mar las tempestades,
y la bronca voz del trueno;
todo halla un eco en las cuerdas
del arpa que pulsa el genio.
del corazón que está enfermo
de muerte, y que de amor muere
y que resuena en el pecho
como un bordón que se rompe
dentro de un sepulcro hueco,
es tan triste y melancólico,
tan terrible y tan supremo,
que jamás el genio pudo
repetirlo con sus ecos.Sed de amores tenía, y dejaste
¡piadosa samaritana!,
y te encontraste sin honra,
ignorando que hay labios que secan
y que manchan cuanto tocan.
Pero yo sé también, pecadora
compasiva, porque a veces
hay compasiones traidoras,
que si el sediento volviese
a implorar misericordia,
su sed de nuevo apagaras,
samaritana piadosa.
desde que una fuente enlodan
con su pico esas aves de paso,
se van a beber a otra.
Tú para mí, yo para ti, bien mío…
I
Tú para mí, yo para ti, bien mío
–murmurábais los dos–
«Es el amor la esencia de la vida,
no hay vida sin amor» .
¡Qué tiempo aquel de alegres armonías!…
¡Qué albos rayos de sol!…
¡Qué tibias noches de susurros llenas,
qué horas de bendición!
¡qué aroma, qué perfumes, qué belleza
en cuanto Dios crió,
y cómo entre sonrisas murmurábais:
«¡No hay vida sin amor!»
II
Después, cual lampo fugitivo y leve,
como soplo veloz,
pasó el amor…, la esencia de la vida…;
mas… aún vivís los dos.
«Tú de otro, y de otra yo», dijísteis luego.
¡Oh mundo engañador!
Ya no hubo noches de serena calma,
brilló enturbiado el sol!…
¿Y aún, vieja encina, resististe? ¿Aún late,
mujer, tu corazón?
No es tiempo ya de delirar, no torna
lo que por siempre huyó.
No sueñes, ¡ay!, pues que llegó el invierno
frío y desolador.
Huella la nieve, valerosa, y cante
enérgica tu voz.
¡Amor, llama inmortal, rey de la tierra,
ya para siempre, adiós!
Ya no mana la fuente, se agotó el manantial…
Ya no mana la fuente, se agotó el manantial;
ya el viajero allí nunca va su sed a apagar.
Ya no brota la hierba, ni florece el narciso,
ni en los aires esparcen su fragancia los lirios.
Sólo el cauce arenoso de la seca corriente
le recuerda al sediento el horror de la muerte.
¡Mas no importa! A lo lejos otro arroyo murmura
donde humildes violetas el espacio perfuman.
Y de un sauce el ramaje, al mirarse en las ondas,
tiende en torno del agua su fresquísima sombra.
El sediento viajero que el camino atraviesa,
humedece los labios en la linfa serena
del arroyo que el árbol con sus ramas sombrea,
y dichoso se olvida de la fuente ya seca.
Yo no sé lo que busco eternamente…
Yo no sé lo que busco eternamente
en la tierra, en el aire y en el cielo;
yo no sé lo que busco; pero es algo
que perdí no sé cuándo y que no encuentro,
aun cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.
Felicidad, no he de volver a hallarte
en la tierra, en el aire, ni en el cielo,
¡aun cuando sé que existes
y no eres vano sueño!
En los ecos del órgano, o en el rumor del viento…
En los ecos del órgano, o en el rumor del viento,
en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,
te adivinaba en todo, y en todo te buscaba,
sin encontrarte nunca.
Quizás después te ha hallado, te ha hallado y ha perdido
otra vez de la vida en la batalla ruda,
ya que sigue buscándote y te adivina en todo,
sin encontrarte nunca.
Pero sabe que existes y no eres vano sueño,
hermosura sin nombre, pero perfecta y única.
Por eso vive triste, porque te busca siempre,
sin encontrarte nunca.
ORILLAS DEL SAR
I
A través del follaje perenne
Que oír deja rumores extraños,
Y entre un mar de ondulante verdura,
Amorosa mansión de los pájaros,
Desde mis ventanas veo
El templo que quise tanto.
El templo que tanto quise…
Pues no sé decir ya si le quiero,
Que en el rudo vaivén que sin tregua
Se agitan mis pensamientos,
Dudo si el rencor adusto
Vive unido al amor en mi pecho.
Adivínase el dulce y perfumado
calor primaveral;
los gérmenes se agitan en la tierra
con inquietud en su amoroso afán,
y cruzan por los aires, silenciosos,
átomos que se besan al pasar.
Hierve la sangre juvenil, se exalta
lleno de aliento el corazón, y audaz
el loco pensamiento sueña y cree
que el hombre es, cual los dioses, inmortal.
No importa que los sueños sean mentira,
ya que al cabo es verdad
que es venturoso el que soñando muere,
infeliz el que vive sin soñar.
¡Pero qué aprisa en este mundo triste
todas las cosas van!
¡Que las domina el vértigo creyérase!
La que ayer fue capullo, es rosa ya,
y pronto agostará rosas y plantas
el calor estival.
Al oír las canciones
que en otro tiempo oía,
del fondo en donde duermen mis pasiones
el sueño de la nada,
pienso que se alza irónica y sombría,
la imagen ya enterrada
de mis blancas y hermosas ilusiones,
para decirme: —¡Necia!, lo que es ido
¡no vuelve!; lo pasado se ha perdido
como en la noche va a perderse el día,
ni hay para la vejez resurrecciones…
¡Por Dios, no me cantéis esas canciones
que en otro tiempo oía!
Ansia que ardiente crece,
vertiginoso vuelo
tras de algo que nos llama
con murmurar incierto,
sorpresas celestiales,
dichas que nos asombran;
así cuando buscamos lo escondido,
así comienzan del amor las horas.
Inaplacable angustia,
hondo dolor del alma,
recuerdo que no muere,
deseo que no acaba,
vigilia de la noche,
torpe sueño del día
es lo que queda del placer gustado,
es el fruto podrido de la vida.
