LOS DIOSES [Mi poema]
Nelson Osorio Marín [Mi poeta sugerido]

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MI POEMA… de medio pelo

 

Los dioses, esos dioses, nuestros dioses,
aquellos a quien siempre recurrimos,
si están o si no están nada supimos,
pues nunca se mostraron con sus poses.

Que hay unos que son dioses de primera
en tanto que los otros, pobrecitos,
se deben conformar pues son chiquitos
y pocos hay devotos a su vera.

Se dice, se repite, se comenta
que fueron fabricados a la carta,
por alguien que sacando una pancarta
trataba de poner a su alma en venta.

Que dioses si no existen son precisos
es algo que lugar no deja a dudas,
en tanto que aquí el hombre haga de Judas
o ejerzan sobre el orden de insumisos.

Se dicen vigilantes al acecho
pues son como san Google hace ahora,
que estamos en su caja de Pandora*
sumisos por delante y por derecho.
©donaciano bueno

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*La caja de Pandora es un mítico recipiente de la mitología griega, tomado de la historia de Pandora, la primera mujer, creada por Hefesto por orden de Zeus, que contenía todos los males del mundo.

MI POETA SUGERIDO:  Nelson Osorio Marín

Los años inmensos

¿Recuerdas, hermano, los años inmensos?
Con el Che, los Beatles y el jazz en bohemia,
el Vietnam ardiendo como vena abierta
y nuestras canciones siempre en contravía.
¿Recuerdas, hermano?

Tu fusil, amor,
es la música más libre bajo el sol,
es sangre y es futuro del amor.
Tu fusil, amor…

¿Recuerdas, hermano, que nos marginaron
por creer despiertos en el hombre nuevo,
por ser los espejos del gran desconcierto
y por romperle el cuello a la indiferencia?

¿Recuerdas, hermano, cafetín y entrega?,
y viendo a Colombia tras muchas cervezas
y en un rojo trasfondo de frases y emblemas,
oro, negro y tinto eran nuestra mezcla.
¿Recuerdas, hermano?

Café y petróleo,
cumbia del mar,
joropo del llano,
aguardiente y ron.
Hola, chico,
a la coca colo,
cónchale, vale,
como son las vainas.
A cinco el saco,
a ocho el barril.
Vende, vendo, vendo, vendo, vendo, vendo
¿Quién da más?, ¿nadie da más?
Entonces vendido a la Coffee Petroleum Company

Simón Bolívar, Libertador,
murió en Santa Marta, en Caracas nació,
porque no importa dónde se nace
ni dónde se muere sino dónde se lucha

¿Recuerdas, hermano,
a Camilo Torres,
a la Janis Joplin,
Allende o a Bateman?
Manojo vibrante que fue deshojado
por esta historia ciega que aún no ha pasado.
¿Recuerdas, hermano, los sueños en grande,
los anhelos rotos y el miedo acechando
y en las pausas duras del aplazamiento
alegrías y soles siempre acompañando?
¿Recuerdas, hermano?

Hubo más alegría y estaciones en el sol
Pero el vino y la canción ya se fueron con el sol
Hubo más alegría y estaciones en el sol
Pero el vino y la canción ya se fueron con el sol

¿Recuerdas, hermano, los poemas rojos,
y los soles frescos de los sublevados?
Íbamos al lomo de vientos bravíos
sembrando semillas de nuevos caminos.
¿Recuerdas las lunas amando y cantando?
Que la esperanza vive mientras dura el sueño.
Por eso nadie ni nada ni el tiempo
podrán expropiarnos todo lo soñado.
¿Recuerdas, hermano?

Ricardo reunió a los hombres y les habló con despacio
palabras verde esperanza teñidas de sal y selva.
Les dijo “La vida es nuestra, también es nuestra la tierra,
y las palabras que traigo son semillas también nuestras”.
Ay ay ay ay, son semillas también nuestras.
Ay ay ay ay, son semillas también nuestras.
¡Ay ay ay ay!
¡Ay ay ay ay!

La ciudad sin ti

Con la fatiga de los venados
vendrás a mis cabellos.

La ciudad caminará
hacia cualquier bar
llena de labios tristes
como los tuyos.
De besos que no empiezan.
De niños que se acaban.
De ruidos, afiches y odio.

(Alguien intentará cambiar
sus brazos verticales por harina
sin entender
las sonrisas maliciosas).

Con la ciudad sin ti
estaré en un bar:
los ojos puestos en tus ojos
de juventud inútil,
el cerebro sobre los relojes
que nunca aproveché.

Pero también
en el gris de la ciudad
habrá esperanzas.

Al compás del corazón

Tango de Federico y Expósito.
Canta Raúl Berón. Orquesta de Miguel Caló.
Me parece verte regresar por ayer…

Cuando en mi vida
dejes de ser la gran película
porque cualquier día
empezarás a pasar lentamente lenta
hasta quedarte inmóvil
como una fotografía tomada al descuido,
alguna tarde canosa por venir
haré requisa de recuerdos
y te sacaré y sé que extrañaré
estas noches contigo de hoy
que para entonces serán quietas viñetas.
Y juro
que te besaré la boca y el pasado
casi fraternalmente.
Como amándote en sepia.

La noche vendrá sin tus cabellos

Algún Oriente

Te espero.
La noche vendrá con la luna mordida
por la dimensión del Hombre.
Sin ti.
Nadie me traerá tus palabras fronterizas.
Nadie tu geografía casi anochecida.

Sólo tus uñas en mis ojos
llegarán hasta mis pasos indecisos.
Pero no tu pubis ni tu piel.

La noche vendrá incompleta
y no caerá sobre los hoteles
porque tu sonrisa está lejana.
Y tu lengua.

La noche vendrá sin tus cabellos.

No estarás en la inclinación de mi cabeza
ni en el vigor de mis trópicos
y las tardes rodarán
sin nuestros cuerpos húmedos de nosotros mismos.

Pero te espero siempre
desde mis palabras solitarias
con la boca mordida
por tus dientes que no empiezan en mi cuerpo.

Despedida

Sabías que la lluvia
era mensajera
de cosas cenicientas.

Cuando tu silencio
gritaba
que sólo querías
vivir en mi recuerdo,
tus caricias huidizas
sintieron que el aire,
como yo,
estaba derrotado.
Y que mi voz
se alargaría hasta alcanzarte
porque en mis gaviotas
jamás haría verano.

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Donaciano Bueno Diez

Donaciano Bueno Diez

Editor: hombre de mente curiosa, inquieta, creativa, sagaz y soñadora, amante de la poesía.

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