SUEÑO INFANTIL [Mi poema] Pedro Luis de Gálvez [Poeta sugerido]
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| MI POEMA… de medio pelo |
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A Martina Fernández Bueno Era un niño que soñaba La rosa se puso al sol, Cerró, las hojas cerró Y vió que allí estaba él Todo pasó en un tris-tras, |
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: Pedro Luis de Gálvez
A MARIÁ PUJOL
Personaje nacido de sí mismo,
es el creador y, a un tiempo, la criatura;
mente que ha enloquecido la cordura,
lumbre de amor en cárcel de sí mismo.
Su viejo corazón es un abismo,
del Quijote fraternal hondura:
sufren los dos de idéntica locura:
se le seca en el seso el egoísmo.
No envidia ni desea, no atesora.
La cárdena noche de la guerra
vierte su pluma nácares de aurora…
Alto, enjuta la piel, solo, sin nido:
es su patria el pedazo de la tierra
donde puede acorrer a un oprimido.
EPITAFIO A JULIO ANTONIO (Fragmento)
Era hermoso.
Las mujeres lo destrozaron.
Tanto lo amaron
que se volvió tuberculoso.
Nació para el Amor
y la Gloria.
¡Es su historia
toda dolor!
Fue un poeta del barro.
(Poco dinero, mucha hambre,
siempre arrojando sangre
y siempre con catarro.)
Todas las rosas del placer se le ofrendaron
en las alcobas silenciosas.
Él dio las tristes rosas
que de su boca se derramaron “.
UNA CALLE
Calle mal empedrada, sucia, estrecha y torcida.
Los perros y las viejas, calentándose al sol.
Una posada equívoca se ofrece en un farol.
La taberna. El barbero. Huele a cosa podrida.
Los renegridos muros, llenos de cicatrices.
En algunas ventanas, puesta a secar la ropa:
cuelga una falda negra que parece una hopa.
Albergue de ladrones, vagos y meretrices.
Los chiquillos, desnudos, se arrastran por el lodo:
“El Bengala”, “El Pasmao”… Todos tienen apodo.
Un coche de tercera*, negro y trágico, pasa,
con la cruz en lo alto, los “pitejos” y el muerto:
los baches y las piedras le hacen andar incierto,
como borracho alegre que no encuentra su casa.
FUENTE CLARA
No hay libertad posible sin cultura:
primero, el pan; mas luego la cartilla:
Si no aventas al surco la semilla,
no llevarás al grano la moltura.
Ni paz al hombre ni ración segura,
que es la ignorancia lo que al hombre humilla:
No pruebes en ti mismo tu cuchilla
ni te caves la propia sepultura…
Tienen los libros resplandor de aurora,
son caricia y orgullo de la frente:
La lectura ennoblece y enamora:
nos cierra el corazón al sufrimiento,
y es generosa, cristalina fuente
donde apaga su sed el pensamiento.
Tengo una compañera…
Tengo una compañera bondadosa,
dos hijos que me alegran la pobreza,
una camisa limpia, una cerveza,
y en la mesa, en un búcaro, una rosa.
Mi casa es pequeñita; en el corral,
bajo la parra, patos y gallinas,
y un nido de viajeras golondrinas
en la viga más recia del portal.
Ya no sangran mi pecho ni mi frente…
A mi lado Teresa humildemente
cose, y los niños juegan con el gato.
La pluma, en la espetera. Con la lanza
los libros al desván… Mi Sancho Panza
vive contento, de la cama al plato.
MI POETA IMVITADO: Vicente Quiroga
II
Han crecido en mis manos
tumbas en las que busco el tiempo,
inacabable, crecido sobre pétalos que
tejen aires viejos de ventana.
Se abrió en el bosque un pájaro.
Cruzó este muelle en blanco,
resentido, como un río
por debajo de una puerta,
como un conejo buscando
entre esquinas los corredores,
viendo cómo el cielo se iluminó de alondras,
cómo no dejo que se me siembre el futuro,
brisa del color de mis manos,
brisa de laso, jugando con el día que se acaba,
sin dar ningún racimo a nadie,
ninguna sonrisa absuelta,
imaginando en la paredes de mi casa
los cuadros que pinté cuando pudiera confiar en mis manos,
las alondras que rodarán mis sueños,
pero solo tengo este futuro seco,
color de huevo, olor a casa mojada,
de modo que aún sonriendo.
Caracol
Cuando me hiciste otro,
te dejé conmigo.
Antonio Porchia
Aquí estoy
dentro de tu mirada
buscándome
ayer te dormí
mi boca fueron tus ojos
quise enterrar tu cuerpo
y encontré el mío
dibujas dentro de mí
como quien siembra lejanía
apágame
devuelve ya mi rostro de manos gastadas
aún giran nuestros párpados
hacia tus labios o los míos
avientos hilos
sobre tus palmas mojadas
hoy no daría ninguna mañana por ti
te quise dentro de mis párpados
y mi respiración te siente
cruzo el peso de cobijas
y entre cada esquina húmeda
con las manos tapándome los ojos
no hallo forma que no tenga
ni tu olvido
ni tu voz
falta que se enreden mis lágrimas
en la sombra que respiró
dentro de nuestras habitaciones
me rehúso a guardar la espalda entre tus piernas
entonces guardarte
como pájaro en capilla
respirarías la madera de tu cuerpo reunido
lo que te mantuvo cerca
fue el peso de las piedras rodando
en nuestros ríos
cruzo tu piel para que mojes el cielo
noche en que recordamos la obscenidad de la infancia
tus manos se han pegado a mis párpados
como pájaros saliendo de sus cuevas
si el sol se arrastra hasta sus fondos
¿porqué convertimos el deseo en pérdida
cuando se vuelve un cuerpo abrazado a sí
como un caracol sobre una cama tendida?
anhelo te rompa la estatura
y toque mi rodilla
no ser la estatua que vea de lejos
como van palpándose el cuerpo distraídos.
No me ocupo de ti al recordarte
Como a veces la vida Pre-textos
