Textos aquí: 1. del Editor, 2. del Poeta sugerido y 3. del Invitado (opcional)

MI POEMA …de medio pelo

¿Los niños, de quién son? Son de sus padres.
Si alguno se los quita, los separa
buscando alguna excusa por la cara
habrá de responder por sus demadres.

Los niños sin afectos, marionetas
en manos del que a gusto los maneje
buscando un beneficio. Y que los deje
mandando al paredón o a hacer puñetas.

Los padres son los seres que más quieren,
los niños son los seres más queridos.
Tratemos de impedir que unos bandidos
les roben o atropellen sus quereres.

A quellos responsables yo aquí pido
que dejen de apelar a sus derechos
y ayuden a paliar si andan maltrechos.
Cual ave son, precisan de su nido.

Violar la ley se debe castigar
y nadie ha de salir en su defensa
y menos aún pidiendo recompensa
por más que haya atenuante que alegar
no existe una dispensa.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERDO:  Lucía Rosa González

OYES CAER EL SUELO

Oyes caer el suelo,
¿son látigos o estrellas?
Cuando están apagadas las estrellas
se hacen piedras, lo contrario a la luz.

¡Podrían ser los pájaros!
¿Y oiríamos el canto, el inmortal,
o el golpe de sus lenguas
contra el suelo?

Suena el suelo furioso,
y en la tierra brillante
se abre un hueco.

Vas a caer en mí, te dice el fondo;
y al estallar en ti verás mis alas
vagando como piernas en las piedras,

la profundidad es un don.

Y oyes lejano el eco en el barranco.

LLUEVE POLVO

¡Llueve polvo!

¿Tú ves llover el polvo?

Puede ser que la lluvia
se esté secando
y que el dios de las brumas
abra la lluvia en flor.

¡Entonces es el polen de la lluvia
este montón oscuro que nos cierra
los huecos asombrados de los ojos!

¡Se regarán de flores nuestras lágrimas!

LAS PALMERAS GIRAN EN EL POLVO

¡Las palmeras giran en el polvo!
Con el pecho doblado
luchan en la espesura con el viento
frente a la ceniza del volcán
que las deja en los huesos.

Te matarán de espinas,
ceniza harapienta.

AHORA VIENE EL VOLCÁN

Ahora viene el volcán
y degüella las rosas que quedaban.
Miro arriba y me espanto,

¡el cielo desgastado pide ayuda!

No sé qué va a hacer el cielo
con sus cadáveres,

el perfume de las rosas es un lastre
para la eternidad.

(ESCRIBIR)

Escribir
es un proceso extraño.
Los sonidos del mundo
presionan los recuerdos,
los abducen.

Como si dijeras nieve
y el pensamiento se enfriara.

Vida es ¡tan poco!,
le faltan letras.

Entonces,
¿debo escribir la noche
o su efímero resplandor?

Ediciones La Palma

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