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Soñar y divagar, eso es lo mío,
contar nuevas historias que me invento,
que pare mi mollera a su albedrío
y es fruto de su impronta y desvarío
y abarcan de una glosa a un lamento.
Para seguir viviendo
me falta la insulina,
y un plus de adrenalina
que anime a ir resistiendo.
Ignoro la razón por la que guste
Bukowski ese poeta deslenguado
que va soltando pedos sin cuidado
y a féminas zurzando con su fuste
pues siempre pareciera anda enfadado.
He parido un invento que es la monda,
un boli con que borras las ideas,
a aquellas que son malas, que son feas,
verás como las da sopas con onda.
Estaba una mañana dulcemente
tumbado en una hamaca. Y me mecía
al ritmo de la brisa. Y de repente,
al suelo de la hamaca me caía.
Las bodegas,
donde siempre se anda a ciegas.
Es ese un lugar bendito
que hendido está bajo tierra,
-a el que bajas despacito
y que a oscuras nunca cierra-
Hay una cruz en el viejo cementerio
sobre mármol de lápida fulgente,
a la espera de un huésped impaciente
que quiera allí fijar morada en serio.
Si pudiera...
Tú no sabes, mi amor, si tú supieras
las ansias de volar que ahora yo tengo,
las nulas esperanzas que mantengo
de agarrarme a la vida. Si pudieras...
Ensimismado, ayer salió de casa
¿seguro que fue ayer?
Quizás…la vida pasa.
Vea usted…
busco…
Ya sé…su gato se ha perdido.
Que no, que no, que ha sido…
El rumor de la brisa
de ternura que al alba le engalana
¡oh, divina Artemisa!
en la playa pagana
vestirá de susurros la mañana.
Yo te azuzo: ¡burrito arre que arre,
sin parar vueltas dándole a la noria
trotando en tanto el polvo el rabo barre,
que a tu esfuerzo le esperará la gloria.
Mediaba el mes de mayo de aquel hermoso día.
Por la orilla del Duero ¡dichoso atardecer!
buscaba entre las frondas tupidas que allí había
algún de paz remanso para aplacar mi sed.
Amaneció en Madrid. Por la radio se escucha,
mientras sigo en la ducha, una gran explosión.
Sugieren que un cabrón la mano hundió en la hucha,
-deduzco por lo que oigo que hablan de corrupción-,
ocultos, sin permiso, sin autorización.
Soy un muñeco de trapo,
viejo, sucio y maloliente,
que abrevando irá a la fuente
a lavarle a su retrato,
y su mente.
El hombre es ese ser que prepotente
no puede ya ocultar que es alimaña,
pues trepa entre los suyos con gran maña
sin miedo al qué dirán frecuentemente,
calmando a su conciencia malamente
y a todo lo que pilla dando caña.
Conozco un lugar donde las gentes se reunen
para rumiarse cuitas,
contando chiribitas.
Van glosando sus vidas, historias y presumen.
Lanzan brindis al sol,
jugando de farol.
¡Morir quiero de amor, llevadme a Soria!
que esta tarde de otoño yo quisiera
acceder a la gloria si pudiera
para una vez allí lograr la gloria.
Dos niños y una pelota
y una niña en un traspiés,
parece un mundo al revés
que un rey se convierta en sota.
