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Pues vino Dios a verme en el pasado
un día en el fragor de una tormenta.
Cuidar, dijo, de ti no trae a cuenta,
mejor será te olvides que aquí he estado.
De niño me endosaban soplamocos
y hasta hoy que ya soy viejo lo agradezco,
y empiezo a sospechar si aún los merezco,
que nunca me olvidé sorber los mocos,
y de ello me entristezco.
Matar para comer ¡qué atrevimiento!
Matar para vivir ¡qué desvarío!
Coger los pobres peces en el río
haciéndolos sufrir a fuego lento,
saciando así tu estómago vacío.
De niño me dijeron que el amor,
aquello era decir lo que sentía,
sin trampas ni cartón, con alegría,
dejando se expandiera el resplandor.
Dejar la mente en blanco no es posible,
es cual si fuera un banco sin billetes,
un preso al que le han puesto los grilletes,
un vaso con un líquido imbebible,
la huelga sin piquetes.
Hubo un tiempo perdido en la distancia
que el cielo a mi me amaba y era mío,
comienza cuando empieza la lactancia,
se fue poquito a poco a su albedrío.
Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando finges sentir lo que no sientes
cuando triste, demuestras alegría.
Él era feliz hasta que un día
se quiso atravesar en su camino
un bicho que, apropiando de su sino,
torció sin compasión la travesía
causándole un tropiezo repentino.
La tierra se ha tragado mi memoria
coincide con que un día desgraciado,
me quiso recordar que soy escoria,
que debo de olvidarme de mi historia
pues nunca yo logré lo que he soñado.
Midiendo voy el tiempo que me queda
y quiero disfrutar hasta el final.
No sé si al otro lado será igual.
Si allí todo me irá como la seda,
si pues que habita Dios no existe el mal.
La media vida echada bajo el brazo
atenta siempre hurgando en la cartera,
la duda siempre al hombro por montera
en busca va perdido de un abrazo,
de alguno que le quiera.
Cuántos días, recuerdos, cuántas horas,
cuántas lluvias alegres, cuantas grises,
campanas en la iglesia tan sonoras,
los ruidos de disparos, las perdices.
He vuelto a recordar aquellos años
que tuve y no retuve y que hoy añoro
-bendita juventud, linto tesoro-
tan prestos a mostrar los desengaños
de amores sustentados con apaños
y sueños sin curar, canto sonoro.
Pues nunca fuisteis novia en ningún baile,
sabido es que la gente hoy os ignora,
debisteis de nacer en mala hora,
ungidos de humildad cual la de un fraile
que sois la parte baja una andadora.
Nacer, vivir, morir,
soñar o imaginar que estás soñando,
vivir esta movida sin vivir,
saber que has de morir sin saber cuando....
Hace tiempo lo sé, que ser felices,
lo dice nuestra historia, está vetado,
no preguntes por qué pues lo he intentado
incluso restañando cicatrices.
Un poeta es un tipo despistado,
un pedante que finge no es creído,
cuando escribe tocando va de oído
mas se inventa que aquello lo ha soñado.
Me angustian los que sufren de penurias
o que andan algo escasos de sustentos,
y afligen afectando a sentimientos
al ver como soportan las injurias.
Mas siempre si es preciso yo denuncio,
en tanto a mis prebendas no renuncio.
