Si te gusta la poesía aquí tienes 3,128 POETAS, poemas y sus biografías.
Todos los poetas de reconocido prestigio de Cuba presentes en la web. Ver poetas sugeridos y/o invitados.
Contra el Covid pues ponte mascarilla,
contra el Covid pues lávate las manos,
contra el Covid pues ¡que les den morcilla!
contra el Covid ¡maldita esos gusanos!...
©donaciano bueno
+4 poemas de Antón Arrufat
En el planeta estoy, todo está roto,
jirones he dejado en la pelea,
no existe comunión con quien me lea,
solo queda un jamelgo de aquel potro...
©donaciano bueno
+7 poemas de Jesús J. Barquet
Yo vengo de esos lares donde mares no existen,
allí donde amapolas juegan con los trigales,
las aguas en verano de amarillo se visten,
y liebres son los peces entre los matorrales.
©donaciano bueno
NAOH, VEINTE AÑOS DESPUÉS
Se te pudrió en las manos
la vieja maza que partiera el colmillo al de los dientes-de-sable...
©Jorge Luis Mederos
Oigo el ruido sibilino de la suerte
que persigue con descaro mis talones
condenándome tan joven a la muerte.
Ese oscuro despertar que a mi alma inerte
va arrancando su futuro hecho jirones
repitiendo ¡bye, adiós, hasta más verte!.
©donaciano bueno
ELLA SUEÑA CON ESTRELLAS
La condeno a conocerme...
©Ricardo Riverón
GREGERIAS CUBANAS
Cuba es una cárcel
en la que sus muros hacen agua....
©donaciano bueno
LA MEJOR TINTA
Me lo han quitado todo
la plumas
los lápices...
©Armando Valladares
Me gustan las hojas verdes,
pardas, rojas y amarillas
y de las cosas sencillas
flores de olor que recuerdes,
de la semana los viernes,
del campo las florecillas
las risas de unas chiquillas
y el mirar con que me pierdes.
©donaciano bueno
+12 poemas de Yamil Díaz
«La entrada EL VINO, MEJOR SIN SIFÓN» incluye el [Poema del Editor] acompañado por la colaboración del poeta sugerido Pablo Armando Fernández. Aborda una temática de carácter costumbrista y reflexivo, combinando la cotidianeidad, la tradición y la apreciación de los placeres sencillos con un toque de análisis sobre la autenticidad frente a los artificios.
Con el soplo matinal
se despierta la memoria
y el manantial de la historia
deviene en amplio caudal.
Por el traslado virtual
se desangra el lado izquierdo.
El río anda empujando la corriente
haciendo sobre el agua malabares,
los chopos larguiluchos de esos lares
lo aplauden de una forma displicente...
©donaciano bueno.
BELLA DURMIENTE
Ni es bella, ni duerme,
Es un puñado de letras organizadas...
©Chicho Porras
Hoy vengo aquí a decir me he vuelto loco
pues tengo las neuronas sin aceite,
no engrasan las ideas en mi mente
causando al meditar un gran sofoco...
©donaciano bueno
ME QUITO EL ROSTRO Y DEBAJO
hay otro rostro y lo quito.
Tengo un rostro que está inscrito...
©Jorge García Prieto
Yo Charlie no soy ni seré, lo siento,
porque a mi es que la burla no me gusta
y menos que me aticen con su fusta
obviando que les de el consentimiento,
por si algo me disgusta.
Criticar, protestar es muy sencillo,
lo sabe hacer cualquiera,
un niño que no encuentra quien le quiera,
un memo, algún gañán e incluso un grillo
que intenta destacar, que alguien le oyera.
©donaciano bueno
POEMA ENCONTRADO SOBRE UN MURO I
Qué hacer si he perdido las llaves y estoy solo...
©Carlos Galindo Lena
Una ventana abierta y un horizonte incierto,
una nube en mis ojos de apacible silencio,
una calle vacía de aceras sordas. Siento
el suspiro del agua, la música del viento.
Y el tiempo fue pasando haciéndole más viejo,
donando sus consejos, al ayer recurría,
sus nietas adoraba, por sus nietas vivía,
pensando solo en ellas se miraba al espejo.
Del día en que nací y en que era un niño
yo voy con mi canana y mi pistola
matando cuando encuentro alguna trola,
y observo no hace caso si la riño
así que los demás le hagan la ola.
Angustias
Torna a morir el sol. Así pasando
van de tu ausencia los terribles días,
en mi semblante pálido marcando
la huella de profundas agonías.
©Camila Henríquez Ureña.
Al DON, hoy descolgado de la parra,
que antaño definía al señorito,
al hombre que sabía o había escrito
o un título llevaba en la zamarra.
Soy un viejo ¡qué hacer, no es culpa mía!
perdón no he de pedir por ser ya viejo
ni hundirme deberé en melancolía,
no crean, no me amargo y no me quejo.
Quisiera ver la luna cual poeta,
quisiera ver el mar de agua sediento,
la lluvia que al caer llega a su meta,
un lápiz asentado en su carpeta,
del hambre su sustento.
A su sombra el resentido va incordiando
cual si fuera que la culpa ella tuviera,
no comprende que el que espera desespera,
ni pregunta y se responde así hasta cuando,
por qué fue que todo aquello sucediera.
