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Soñaba que se hallaba en un jardín
tan bello que al pasar todas las flores,
alegres, se adornaban de colores
y un paje les tocaba al violín
el canto del amor de los amores...
©donaciano bueno
+12 poemas de Sara Vanegas Coveña
En «Ando buscando», Donaciano Bueno juega con el arte de escribir poesía y el desafío de condensar las ideas en apenas cincuenta palabras. Con humor e ingenio, reflexiona sobre la elección precisa de cada término, la eliminación de lo superfluo y la búsqueda de la esencia poética. Una invitación a descubrir que, con creatividad y buen criterio, la brevedad puede ser suficiente para construir un poema consistente.
¡Cabalga, cabalga
mi potro Lucero
aprieta las nalgas,
anda más ligero!
¡Galopa, galopa
mi egregio corcel,...
©donaciano bueno
+6 poemas de Ileana Espinel Cedeño
Como la arena que arrastrando van las olas,
aprovechándose de la fuerza del viento,
existe gente que maneja el sentimiento
para acercar hasta su altar las caracolas,
contándoles un cuento.
Aquí se acaba el mundo. Las pandemias
serán las que lo causen. Los humanos
matando van fantasmas con las manos
culpando a un dios supuesto con blasfemias
impropias de cristianos.
Ignoro si está bien o si está mal
que dos del mismo sexo se apareen,
mas pienso, solo pienso, no peleen
pues ser del mismo sexo es natural
y si ambos lo desean que procreen.
Sucede que estoy cuerdo y no estoy cuerdo,
que creo que estoy loco de remate,
que si un día lo estuve hoy no me acuerdo,
que si hablo siempre digo un disparate.
Ya no seré feliz. Quizás no importe
si angustiado me encuentre o tenga frío;
para hundir a los álamos del río
sople el viento es preciso desde el norte.
Yo nací para creer
que el cielo era el paraíso
y accedías a ese piso
aunque no lograras ver.
Y fue, pasando al crecer,...
Eres aire que vuela sin rumbo fijo,
marinero que en sueños quiere ser aire,
objeto arrepentido de su desaire,
la palabra que falta de un acertijo.
Existir, ser, estar
mirándose al espejo cada día
creyendo en lo que refleja y no dudar
si esa mueca es de susto o de alegría.
Ayer paseando miré a tu acequia,
estaba triste,
sus aguas cenagosas,
antaño claras, límpias y olorosas,
de putrefacción ahora se visten.
De tus sueños ya hoy queda la entelequia
de aquellos que en sobrevivir insisten,
mas nadie te acaricia ni desviste.
No me mueve a escribir, cuando yo escribo,
un afán de renombre y lucimiento,
pues que expreso sincero lo que siento,
y le pongo aquí al mundo por testigo.
La savia de aquel tronco se ha estresado,
suicidada, su llorera se echó al mar;
la flor del azahar se ha desnudado
y han enfundado sus ansias de volar.
Cada día, de la poesía un verso,
un paso de la gloria hacia el olvido,
ilusión que te impulsa al universo,
un sueño, una esperanza que has perdido.
Es la historia de un muchacho que soñaba con ser libre,
se olvidó del cuba libre y a las letras se aplicaba
presumiendo que sumaba su esfuerzo al mayor calibre
y al futuro de ese aljibe a llenarse le ayudaba.
Le amputaron una mano por decir lo que pensaba
y soñar lo que soñaba, le difamaron. ¡Villano!
¡Tu eres un cerdo, un marrano!, la plebe a él le gritaba
sin piedad le conminaban a linchar como a un enano.
Del secano a la mar existe un trecho
y entre el uno y la otra una quimera,
la impresión de un planeta muy mal hecho
así lo hiciera dios o quien lo hiciera.
Vosotras, aguas gélidas, heladas,
que en mi razón llenáis el subconsciente,
corrientes que nadáis contracorriente,
ciegas, de discernir tan complicadas.
¿Mediocre? pues ya sé que soy mediocre
pero ¿qué puedo hacer? Por más que intento
no consigo elevar mi pensamiento,
si en mi paleta existe sólo el ocre.
