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Yo, que un día tu amigo fui de letras,
subidos en idéntico escenario,...
©donaciano bueno
FRONTIS
Lector, vas a beber en una fuente,
donde al bajar el labio y la mirada,
encontrarás tu imagen retratada
en la seda de su onda transparente;
©Luis Palés Matos.
Hombres descalzos
Grávida luz, me hiere tu silencio;
quéjate, grita, rómpeme la sangre
con un feroz escalofrío.
Será la muerte, sí, pero no importa.
¡Morir hasta que el mundo resucite!
Morir hasta que sean en el mundo
los hombres recorriéndolo descalzos:
¡la humanidad por fin enriquecida!..
©Ana Inés Bonnin Armstrong.
Votar sin convicción es de gusanos,
votar, hay que votar con convicción
haciendolo al dictado la razón
buscando el beneficio a otros hermanos,
las cosas como son.
Partamos de la infancia. El crío piensa
en bromas y en jugar,
amigos, que le incordia el estudiar,
si encuentra su alimento en la despensa
y para de contar.
Ayer soñé contigo y tú no estabas
y quise imaginar que no te irías,
después reconocí que no existías
volviendo a descubrir lo que me amabas.
Fantasía de un día que se va
y nunca a retornar él ya se aviene,
-el tiempo ya se sabe es lo que tiene-
por mucho que se insista seguirá
no importa si conviene o no conviene.
Se te nublan los ojos mientras miras
esos campos que antaño tú labrabas
y en la boca deslizan hoy las babas
disfrutando del aire que respiras.
Quisiera ser la pluma en tu almohada
rozando suavemente tu mejilla,
en tu cara de nácar la espinilla,
a tu piel de algodón siempre pegada.
Nacer, crecer y morir,
vivir sin ningún motivo
¿por qué existe algún ser vivo
que no me deja vivir
infrigiéndome un castigo?
La vida para mi es un esperar
que asome a florecer la primavera,
de vuelta a cosechar la sementera
y de nuevo el invierno y a sembrar
y repetir la espera.
No intenta ya opinar, su decadencia
palpable está al hablar y se le nota,
ni insiste en replicar ni se alborota,
ni arguye pues no impone resistencia
diciendo que es lo que hay, que es lo que toca.
Como el viento va besando tu mejilla,
se pierde y en un tris tras desaparece;
como el sauce que en la orilla va y se mece
y mañana ya cayó en la misma orilla.
El mundo se me escapa. A mi me abruma.
Me siento tan inútil, tan pequeño
que pienso que no existo, que es un sueño,
un soplo de aire triste entre la bruma,
lo mismo que una astilla que es de un leño.
¿Por qué me miras, flor, por qué me miras
feliz, tú, tan alegre y sonriente,
si no sabes de mí y de la gente
habrás podido oír solo mentiras?
Abril florecía frente a mi ventana,
la brisa galana caía y caía.
Era una mañana de aquel nuevo día,
la luna del cielo bajaba y subía
y yo la miraba mover con desgana.
Quiero escribir sencillo, que se entienda,
con palabras en grandes caracteres,
y hablar de dios, del hombre, las mujeres,
del soldado que inicia una contienda,
de las penas, del miedo y los quereres.
Yo me senté a llorar frente a la puerta
a ver si algún momento tú la abrías,
una hora pasó y otra hora muerta,
mientras yo, vigilante, estaba alerta
y tú, incomprensible, no salías.
Mi pueblo es un remanso de paz en la meseta,
de Castilla la Vieja.
Rodeado de encinares, enebros y pinares,
casas de adobe en la esplanada asceta,
del rio los andares...
El cuerpo si está muerto es como un leño,
no siente ni padece,
lo mismo si éste es grande o si es pequeño,
si intenta no morir en el empeño,
merece o desmerece.
Critico a los humanos creando van deidades,
los entes superiores que nadie nunca ha visto.
Distintos con sus nombres, Mahoma, Buda o Cristo,
pretenden atraparnos diciendo sus verdades,
el uno sobre el otro, a ver quien es más listo.
La ventolera, la ventolera,
si tú me quieres yo te quisiera.
Yo te prometo, cariño mío
cuando tú quieras soy tu marío,
el que te cuida y el que te adora,
que siempre mima, quien te enamora.
