Si te gusta la poesía aquí tienes 3,106 POETAS, poemas y sus biografías.
Subido en una barca huyó el deseo,
el deseo se fue como una barca
que ha encontrado acomodo en otra charca,
no paro de buscar y no la veo.
Jugar con las palabras yo he jugado
igual con la pelota juega un niño
y algunos tropezones me he pegado
rompiéndome la crisma o algún piño.
A pintar he subido al firmamento
sobre el cielo en sus nubes de acetato
la figura que amé, con tu retrato,
y ha salido enlazada con el viento
reflejado en un simple garabato.
En nombre de la duda yo os emplazo
trocando al que es agnóstico en creyente.
La duda siempre va contracorriente
que avanza, pues no hay luz, dando un codazo.
©donaciano bueno
ABRIL
Abril, la ceremonia de las hojas
que sólo puede hablarse con la canción en blanco,
la consecuencia de lo inconsecuente..
©Álvaro García
Amar, como se cuenta, no he sabido
que amor siempre se pinta de colores,
y en cambio si he sufrido sinsabores,
mas lienzos ni pinceles no he tenido.
©donaciano bueno
BENDITO BENEDETTI
Tenía falta la literatura
de la pluma amable, crítica y pura,
©Juan Benito Rodríguez Manzanares
Poeta invitado: ©Ana Lucas
Verdades absolutas sé no existen,
que algunas hay que son medias verdades,
productos del capricho, veleidades
que al filtro la razón no se resisten
o simples falsedades.
©donaciano bueno
LES MANS DE LA PERRUQUERA
El rellotge reflectit al mirall...
©Amadeu Vidal Bonafont
Las arañas, garabatos multiformes,
son las ratas que volando suspendidas
lanzan miedo con sus garras extendidas,
repulsivas de cabezas muy deformes.
Queda dicho y dicho queda
que un día de primavera
paseando en la arboleda
junto al cauce aquel del río
yo tropecé con un bicho,
un bulto fue, quede dicho,...
Panfletos y pregones y sermones,
promesas y mil dádivas al viento,
chismes, bulos, mentiras y más cuentos,
engaños todos son sin distinciones.
Aunque quieras ocultarlo
tu pupila hoy te delata
y aunque no eres mojigata
miedos hay bajo tu bata,
no puedes disimularlo....
Recuerdo no sé si en mayo, si aconteciera en abril,
que éste que escribe fue yayo y se convirtió en lacayo
de una rosa en su jardín.
Y es por eso que yo hoy con mis lectores me explayo
y les cuento y no me callo
gritando mil veces mil
que esa flor salió de un tallo.
¿Quién es la que me acompaña
¡y me engaña!
hasta tres veces al día?
es a esa ama que imploro
¡pido y lloro
que de mi penar no ría!
Poeta yo no soy pues no he leído,
famosos, a poetas, los ingleses,
y aun menos de Japón a japoneses,
que soy como el tambor, toco de oído,
y solo alguno que otro a los franceses.
A ese que escribió Platero, y en su nombre, Juan Ramón,
dedicar mis versos quiero para hacer que el mundo entero
disfrute con el salero del burrito remolón,
pequeño, peludo, blando, deshuesado y pinturero.
Aquí estoy, en el cielo, sentado en una nube
por la mirilla el tiempo mirando al infinito.
Me siento bien al ver la misma baja y sube
en medio entre la tierra y el mismo Dios bendito.
Me dieron un reloj y me dijeron
tu tiempo empieza aquí,
procura aprovecharlo pues que así
después no has de acusar que te jodieron,
ni habrás de al fin decir me arrepentí.
De todos los poetas que yo admiro
Machado sin dudarlo es el primero,
a Antonio, a don Antonio me refiero,
con él bendigo el aire que respiro,
ante él quito el sombrero.
Soñar y divagar, eso es lo mío,
contar nuevas historias que me invento,
que pare mi mollera a su albedrío
y es fruto de su impronta y desvarío
y abarcan de una glosa a un lamento.
Para seguir viviendo
me falta la insulina,
y un plus de adrenalina
que anime a ir resistiendo.
Ignoro la razón por la que guste
Bukowski ese poeta deslenguado
que va soltando pedos sin cuidado
y a féminas zurzando con su fuste
pues siempre pareciera anda enfadado.
