Burgos, la desconocida que mirando va hacia el norte, con su Reino, con su Corte, sin pecado concebida. La que nunca fue vencida presumiendo de una historia que le aupara hasta la gloria y a igualarla nadie alcanza, de ese
Aprendo. Cada día yo algo aprendo, que nunca yo echo nada en saco roto. Cada día me monto en esa moto, a aquel que no se monta no le arriendo ganancias al piloto.
En la estancia reposa ya el finado, la tez muestra un semblante muy sereno, rezando unos amigos a su lado, pretenden liberarle del pecado mas todos hablan de él, fue un hombre bueno.
Vivir aquí se ha puesto cuesta arriba. Al tiempo que luchamos por ahorrar gobiernos hay que insisten en gastar llevando a nuestro barco a la deriva directo a naufragar.
El mar, siempre ese mar, ¿el mar te engaña?, dechado es de belleza y de emociones, en ese inmenso mar, en su maraña la vida se sumerge a trompicones, dotado de maldad y de traiciones el mar, ese es el
Media España reniega de otra media que está a partir piñones, y otra media pintando va pasiones. quejando sin cesar de su tragedia por todos los rincones. sY otra media repudia lo vivido del dolo que le asedia. Su historia,
Que me gusta Madrid, Madrid me gusta, me gusta Recoletos, la Gran Vía, su lindo atardecer. La algaravía del ruido que me azuza con su fusta. Me divierten sus parques y sus calles, fisgando el divagar
Sin bloques ni balizas rompeolas, en este remolino que es España, tan llena y tapizada de amapolas, va arrastrando sus devenir a solas mientras siente el cincel de la guadañade algunos que se dicen pretendientes mas llenos de miseria y
Mancillasteis nuestra honra, nos dejasteis sin barcos. Fue en una tarde impía preñada de emociones, chupeteando la sangre y el alma a borbotones, piratas, como herencia dejándonos los charcos. ¡Qué pena, mar del norte, ya no eres de los nuestros! ¡maldito,
Que fue un día, quizás fuera una noche, ¡qué más da que fuera lo que fuera!, que un malage, quizás fuera un fantoche a una bomba pego bajo tu coche y explotarla activó en la carretera. ¡Qué valiente tamaña comadreja!
Si tú gobernaras, Pablo, a España repartirías, y en cada pueblo tendrías para tu ego un retablo. Y a la historia pasarías como un tonto inconsistente, un labrador que inconsciente sembró esperanzas baldías.
Estos pueblos no tienen quien los paren, ni los propios políticos los rompen que en ansias de riqueza se corrompen y a sus trozos no encuentran quien reparen. Que la inercia es un hecho muy patente, no precisa nadie que
Yo nací el año cuarenta en Castillla la llana, fue una hermosa mañana de algún dichoso día, con perfume a tomillo, romero y mejorana, la pena de mis padres*, saltando de alegría. Mi infancia son recuerdos de
Museros no es mi pueblo que yo pueblo no tengo, no sé ni a donde voy, no sé de dónde vengo. Museros no es mi pueblo que pueblo yo no tengo, que azares del destino me hicieron emigrar
Es noticia, perdón, ya no es noticia que se ignora la vía en la que vamos, y aunque infausta es la etapa en la que estamos túnicas parecieran de novicia. Y avanzamos así de pifia en pifia
¡Qué frustración don Mariano! Estoy harto ya de excusas, que además que de mi abusas quieres darme por el ano. Los que un día te votamos pedimos tu explicación, basta ya más de reclamos,
¡Phsshshs…! Silencio en el ambiente. Observen como salta y se desliza lentamente ese chorrito de agua cantarina, -un milagro de dios, agua divina- en los Picos de Urbión, ¡oh Soria pura! en medio de un
Aquí estoy yo, solo, de pinos rodeado -de tomillo, de romero y matorrales- en una piedra firme piedra aposentado recordando las experiencias otoñales. Plácido, voy oteando el horizonte, encima de vides que la ladera abraza,
La huerta ¡Oh la huerta de Valencia con sus balcones al mar, la cara mirando al cielo! La huerta de mis amores -surcos largos rectilíneos, elegantes, apolíneos-, curtidos en desamores y de amor agradecidos,
