AYER SERÁ HOY…

»Mi Poeta sugerido: Alicia García Nuñez

MI POEMA… de medio pelo Lee otros poemas de AMOR

 

Ayer ha de ser hoy, menos un día,
otra perdida ocasión de conocerte,
de tenerte en mis brazos, de quererte,
de disfrutar de tus besos, vida mía.

Mas mañana será otro, me decía,
otra ocasión para decirte amor, amor,
que eres la única persona a quien quería,
que contigo la vida es de otro color.

Y divagando entre tanta fantasía,
sentí tus brazos de mi cuello alrededor,
y una voz que susurrante me decía:
baja ya de esa nube, ingenuo soñador.

Y desperté. Y comprobé que yo tenía
los dardos de cupido en torno al corazón,
que explotaba embriagado de emoción,
daba las gracias a dios Y sonreía.
©donaciano bueno.

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MI POETA SUGERIDO: Alicia García Nuñez

Alicia García Nuñez

Poesía

Vocación de alma dramática,
de literata o lo que venga.
Cocinera, camarera o reportera
según convenga, lo mismo da
que no me veas en la tele nacional.
Me puse metas tal vez etéreas para volar.
Y lo malo, a lo peor, de todo esto
es que NO me puse tetas
en vez de metas
que alcanzar.
Y lo malo, a lo mejor, es que yo a todo esto
no cuento igual -soy de puras letras
y me puede más una alta meta (una mecha
-al menos- exponencial a lo que nos dan
y nos entra sin pensar) que dos carretas.

DIARIO DE UN(a) SEDUCTOR(a)

Llegarás a cada uno de mis recodos.
Empezarás hiriendo
pero arrojarás el acierto salaz
en tejidos que creía muertos.

Entrarás en mí y será ése
el núcleo sobre el que gemir.
Me hendirá como un fusil
el laxo cuerpo de tanto sexo.
(La historia sin nosotras)

Incluso aunque no lo quiera

y de punta a punta pueda doler {que duele}
a veces me da el punto
y me da por quererte en ese
preci{o}so intante.
(Sombras cuarteadas de neón).

Mi cuerpo es

un mapa de cicatrices
y tatuajes, lo cruzan letras,
algunos símbolos, muertos
que no desaparecerán.
Mi sangre transporta tinta,
afanada, queriendo ser escrita.

Word Lover

Primero es la música,
después como una imbécil
-no sabe qué decir- hace acto
de presencia la palabra.
Tartamudea con un componente
exacerbado de impulso
que levanta como muelle de la silla.
Tiene algo de bicho que recorre
cada cubículo en tu sangre
encendida,
y quiere abrirse
en cualquier verbo.
En un bar de carretera.
Muda en cuanto te propones
atraparla, como este agosto,
como cuando viste a esa diosa
y nunca más lo hiciste
al cruzar la puerta,
aquellas líneas.

Se manifiesta en clubes al anochecer,
al mediodía con tres copas
y cinco amigos. Mientras te duermes.
Tiene mucho de puta la palabra:
resbaladiza, tremendamente
rauda. Hábil juega contigo.

Se parece demasiado
a ti.

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