Si te gusta la poesía aquí tienes 3,128 POETAS, poemas y sus biografías.
«La sociología política o sociopolítica es interdisciplinaria, donde la ciencia política y la sociología se cruzan». Addendas de poetas sugeridos y/o invitados.
Mústia figura de mirada triste
que en asfalto desliza cabizbajo
expulsado del cielo, escupitajo
que a inclemencias del tiempo se resiste.
Como cada noche en la hora exacta de la brujería,
cuando el suave viento se torna en lamento y deja de sonar,
los frailes recitan el último verso del avemaría
en el claustro insigne de la sacra iglesia de "La Compañía"
me siento en mi cama, recojo mi mente y me pongo a soñar.
Qué pensará la gente, ayer me preguntaba,
cuando en Madrid a la estación del metro yo accedía
y justo en el andén yo me paraba,
y absorto yo veía
a toda una muchedumbre que corría,
subían y subían,
bajaban y bajaban,
y nunca se paraban,...
Admiro a los que saben más que yo,
que hay miles, dije miles, que hay millones,
me suelo enriquecer con sus lecciones,
mas nunca a los que dicen dios premió,...
©donaciano bueno
MI PATRIA
Filipinas es un nido
formado de hermosas flores;...
©Fernando Mª Guerrero
Oigo decir, frecuente, sin igual
a gentes que presumen de correctos,
la multitud de idiomas o dialectos
que enorme son riqueza cultural.
A esa bendita plaza,
del corazón simbiótico de la ciudad más linda,
a los pies desnudos del Pichincha,
esa alhaja de plata
¡coso de leyendas confidente
de dimes y diretes de la gente!
mística y creyente....
Pues yo he sido ante todo un liberal,
un hombre que se jacta de respeto,
no juzgo qué hacen otros, me da igual,
solo exijo conmigo ser leal
que en sus vidas lo sepan no me meto.
Qué coño a mi me importa, si eres negro
o blanco o amarillo, me da igual,
tampoco si lesbiana, homosexual,
ni sufro, ni me afecta, ni me alegro
que quieras ser un meme en carnaval.
Los hombres, los humanos, inhumanos,
los mismos, los que siempre hacen la guerra
metiendo van a hermanos bajo tierra
cual fuera se tratara de gusanos,
fingiendo que el dolor a ellos aterra.
Yo soy simple un turista de la playa,
de ese inmenso solar lleno de arena
donde hay gente desnuda que se baña
y se tumba después al sol que quema.
Campos yermos de Castilla
la de humildes humerales,
de surcos horadados sobre gredas rectilíneas
por el arado romano, labriegos que esparcen las semillas,
pardas tierras baldías de centenos y trigales.
Cuando joven ¡parece fuera ayer!
dieciocho eran los años que tenía,
el mundo a borbotones me comía
y toda mi obsesión era correr.
Democracia es sin dudar esa falacia
del que trepa por querer fruta comer*
pues lamenta lo que tiene que perder
si no gana soportando esa desgracia.
Por la vereda del río
en un angosto sendero,
voy bordeando la orilla
de un afluente del Duero
de nombre rio Arandilla,
contento ¡que maravilla!
¡qué viaje más placentero!
Tu eres pollo de perdiz
que navega sin consuelo,
sin poder alzar el vuelo,
despistado entre los surcos
asfaltados y parduzcos
por las calles de Madrid.
Cuando yo me muera…
deseo guarden mis recuerdos, de cartón en una caja de zapatos.
Procuren colocar bien mis retratos.
Incluyan un manojo de cabello y un poco de naftalina
Estos clérigos de Dios,
¡tan buenos, tan indulgentes!
hacen dudar a las gentes
y que a Dios le den su adiós.
En el pueblo, aquí, donde ahora vivo,
donde nada conozco del lugar,
y en que nadie se acerca a saludar,
hoy me siento cual ciervo que está herido,
como el ave sin alas, sin volar.
Por más que a mi me insistan, no entiendo la razón
que lleva a los humanos venidos a este mundo,
sujetos al azar, o así sin ton ni son,
los hay que consideran ser dueños del terruño.
¡Oiga usted!
¿A quién, a mi?
¡Si, a usted, a usted!
Usted que habla con tanto desparpajo,
como oveja que bala o cencerro sin badajo,
con tanto gracejo y simpatía,
usted, señor, usted que cualquier día...
