Si te gusta la poesía aquí tienes 3,085 POETAS, poemas y sus biografías.
Su perro, sí, su perro, su perrito,
tan mono, tan simpático y mimoso,
su perro tan amable y chiquitito
que saca a pasear con su lacito
y suele relamer tan cariñoso.
He visto reflejado en mi pupila
a un alma que arañaba mi inconsciente,
lo sé porque venía a mi de frente,
me dije come y calla y espabila.
Mis versos son igual que las cloacas
frecuente es que se muestren pestilentes,
se dejen arrastrar por las corrientes
que allí donde se encuentren se embarrancan,
de cienos repelentes.
Políticos mediocres hay montones,
su mérito es ser fieles al Partido,
no saben o no tienen cometido
expertos en gritar y echar sermones
lanzados al tendido.
Escucho, veo, leo, pienso, aprendo,
que es mucho lo que tengo que aprender,
si acaso poco más sé que leer
y de esta vida, juro, nada entiendo
¿qué puedo, dime, hacer?
A veces, solo a veces, me desnudo,
me encanta deshacer de la coraza,
atarme la corbata sin el nudo,
del alma el alimento tomar crudo
juzgando las miserias taza a taza.
Me gusta más aquel que no hace ruido,
que pasa por aquí sin decir nada,
que el tipo que lanzando va un balido
gritando ser el rey de la manada.
Escribo donde escriben los poetas
en tanto a tal palabra me resisto,
escribo mientras vivo, que me visto,
tornando la memoria a las pesetas,...
Así que lo repitan no lo creo,
quién fue que lo inventara nadie sabe,
mas fuera donde quiera esté la clave
aquí desde este púlpito le afeo
que aquello fue muy grave.
Militante de base, militante,
militante, farsante, presumido
que en mil guerras sin nombre te has metido
la cabeza sacando hacia adelante
sin saber tan siquiera por qué ha sido.
El era un artesano de la piedra,
un buen picapedrero,
que vino al mundo a bordo de un velero
creciendo hacia lo alto cual la hiedra,
mimando su granero.
Estoy aquí desnudo y sin trabajo
sin un trozo de pan y a la deriva,
subiendo esta pendiente cuesta arriba
a expensas de encontrar algún atajo
tragándome saliva.
El Papa se murió. Y el mundo sigue.
El Papa se murió y aunque se crea
que aquel que la persigue la consigue,
el Papa fue un fracaso en la pelea,
no importa se mendigue.
Aquellos sabañones de mi infancia
que tanto a mi me hicieron padecer
de nuevo hoy volvieron a crecer,
se encuentran repartidos por mi estancia
haciéndose querer.
¿A quién quieren que siga y obedezca
si el que manda no empeña aquí su ejemplo?
¿Cómo quieren de dios suba a ese templo
si no existe esperanza que merezca...?
Sentado frente al mar mira el paisaje
que apena si percibe ya a lo lejos,
no puede precisar, no hay catalejos
que alcancen a otear tan largo viaje
y el mar no tiene espejos.
Yo era joven, tan joven que soñaba
con la luna al igual que los poetas,
la moneda que madre a mi me daba
en la hucha de sueños la guardaba
a la espera que hubiera mil pesetas.
Juguemos a matarnos. Yo te mato
Después diré que estaba algo bebido.
¡Comprendan que no sepa por qué ha sido,
posible fue un despiste, un arrebato,
que estuve antes de juerga y me he dormido!.
¿Por qué yo he de decir lo que no pienso?
¿por qué he de traicionar a mis razones?
¿por qué yo he de seguir echando incienso
si alabo a la verdad, no soy propenso
a echar mis bendiciones?
Ucrania está hoy muy triste, es un mal día,
su campo están sembrando de lamentos,
de alguno que no tiene sentimientos,
buscando la nación quede baldía,
las casas sin cimientos.
Cuando intento controlar las emociones
y recuerdo aquellos años, no consigo,
no preguntes, no hay respuesta si te digo
que no encuentro explicación. Que las pasiones
