MI POETA SUGERIDO:  Amable Arias

El niño judío sin patitas.

Un duende: ¡Oh, qué sueño!
Un enanito de Blancanieves: ¡Oh, qué sueño tengo!
El enanito Don Sebastián de Morra: ¡Oh, qué sueño tengo!
Un momo: ¡Oh, qué sueño!
Una enanita, Mari Bárbola: ¡Oh, qué sueño tengo!
El enanito Don Juan Filiberto de Asturias: ¡Oh, qué sueño tengo!
Luis XIII, junto a él un enanito duerme en su cuello y otro tiene un cuchillo.
La Cenicienta: ¡Oh, qué sueño tengo!
El Lazarillo de Tormes: ¡Oh, qué sueño tengo!
El enanito pinchaúvas y el comenueces: ¡Oh, qué sueño tengo!
Y la enanita María Pineda: ¡Oh, qué sueño!
El enanito Ernst Bloch, feo, con gafas: ¡Oh, qué sueño tengo!
El enanito esdrújulo: ¡Oh, qué sueño tengo!
El niño judío sin patitas: ¡Oh, qué sueño tengo!
Los siete niños de Écija:
¡Oh, qué sueño tengo!
7 veces

Hojas sueltas.

Sólo la noche es habitable.
Cuando sale la luna el mundo es bueno, el perro ladra,
tan de perro que el aullido es sonoro. El refugio de Wols…
La noche,
en ella nos hacemos fantasmas tiritantes
lóbregos y suaves de los sueños palpitantes del no-serán
serenos y atormentados, pero vivos.
Por un momento somos algo que fuimos,
como si fuéramos mañana lo posible que aún hoy somos.
Es un tiempo, trozo pequeño, cúbico, y en él estamos eternamente,
y eternamente seremos ya, por haberlo sido un segundo.
Un segundo que está más allá de todas las nadas
y de todos los no-seres,
y en él no caben los fracasos, la miseria, la muerte, el fascismo y el tirano.
El individuo se hace genial, se estira como chicle y
se hace nudo eterno de hombre, de ser.
Y se positiviza y
rescata todo el infierno, hasta las jaulas de tigre de los presos de Vietnam.
Tu loca muerte
tu sangría mirada
tus ojos venenosos
tu zarpa sanguinaria.

Doy mi angustia al día y a la noche doy mi voz.
La angustia desinfla mi voz.
Una pausa.
Silencio y muerte. Sadismo. Castración y culpa.
Pompa florida y cresta en abanico, causa de sueño.
Soy la zozobra de la generación segunda.

Me estremezco.
Un millón de miles de muertos deambulan, hacen chistes y babean.
Sus cuerpos híbridos,
terribles tormentos que nadie conoce, ni a nadie importan.
Tortura en el asilado mundo de cada individuo.

Sobre este cementerio alzo mi voz afligida, voz provocativa y peligrosa.
Y sonora, ella rueda por el ancho mundo maldiciendo vengadora.
Estuve presente con mi canto nocturno.

De la madreselva en flor. Poemas.

Homenaje al indio Gerónimo

De pie eréctil granito marrón sobre la pradera
estás eternamente acusando a la vieja historia americana
llamada nueva.
El tiempo de poema es propio y mío y lo hago como quiero.
Gerónimo en su caballo se rompe en prismas de colores
pero yo recojo los trozos del papel y te recompongo de nuevo victorioso,
héroe infantil de las fábulas
te recompongo para siempre
adulto para los hombres de siempre.
Gerónimo será siempre el héroe de la
inmortalidad histórica contra la barbarie americana
contra todos los blancos.
Lloraré un rato junto al almirez del pasillo
y galoparás por mi sangre roja
sobre el prado verde de mi alfombra.

El busto con pátina dorada.

La luna en mi palma
se echó
lunas de plata bruñidas con vinagre y sidol
alumbrad siempre en ese
cielo
azul,
alumbrad la noche, la juventud
alumbrad mis ojos abiertos
y después muertos,
no os desprendáis del alto
cielo
ciego.
Tendría que mandar coser
ese roto y el hilo
hoy anda escaso.

Poemas a Lourdes.

Seré siempre en tu conciencia
el enigma sin resolver.
Yo tendré siempre contigo un tiempo muerto,
tú, lo mismo,
una losa negra en tu devenir.
Amable