Textos aquí: 1. del Editor, 2. del Poeta sugerido y 3. del Invitado (opcional)

MI POEMA …de medio pelo

«En nombre de los pobres me hice yo rico»

No sabe, no contesta o es que está ciego,
no exprime ni un minuto a la razón,
que él siempre ha de votar por tradición
rindiendo a su familia un buen tributo,
las cosas como son.

Ignora lo que cuenta otro Partido
pues suele pedalear a piñón fijo
obviando a lo demás, que en su escondrijo
se encuentra plenamente protegido
sintiéndose un buen hijo.

No importa lleno esté de corrupción
ni que hayan sus principos traicionado,
si tiene que mirar mira a otro lado,
y al resto les envía al paredón
según lo que ha mamado.

Su lema es proteger al desvalido
consciente en el ingenuo que eso cala
y así es que a su bondad nadie la iguala,
pues que eso, compartir nunca sabido
y el resto le resbala.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO:  Mariana Finochietto

SERÁ QUE YO NO SÉ

Y yo te amaba
y no,
yo te quería
como se quieren
a veces los silencios
y otras veces
el grito brutal que no se calla.
Será que yo no sé de amor,
me lo dijiste
tan seguido que llegué a creerte.
Tengo
en las manos un temblor
que he llegado a entender,
entre las cosas que entendí de adulta:
el porqué de algunas cosas se me escapa
pero comprendo mejor
al tiempo y a la muerte,
y a la vejez entrándome en los huesos.
Pero al amor,
yo no lo entiendo.
Ni siquiera

APRENDIZAJE

Y me enseñó el jardín:
no siempre basta
darse,
a veces
es suficiente contemplar
el suave transcurrir de las estaciones,
ser quien espera
bajo los sauces lentos de la tarde
que la tierra florezca.
Y me enseñé:
no siempre puede una mujer
ser la nutricia,
no siempre puede
ser la horqueta bajo el temblor del limonero,
la mano que sostiene los azahares
y la sombra.
A veces solo queda
rozarse
con el amor que se ofrenda
a los hijos y a las rosas,
quitarse los pastos del corazón,
brindarse
esa ternura única que nunca será todo,
pero es suficiente,
sí,
es suficiente.

LA CALMA

La soledad
tiene otra dimensión,
construye otros espacios.
Aquí una silla, aquí el sillón,
el mate repitiéndose, repitiéndose.
El libro queda abierto sobre la mesa.
Es poderosa la ventana, el sauce y su silencio.
Los pájaros atan el lazo azul de la mañana
mientras yo pienso mis respuestas
sin que nadie me pregunte.
El tiempo a solas
siempre sucede
despacio.

EL FIN

Será
que no comprendo
muchas cosas
pero puedo
intuir
apenas
lo que siente
esa hojita última en el roble.
Su rabia.
Su temblor.

LA ESCRIBIENTE

Ella me muestra
galerías
bajo el árbol inmenso que da sombra.

Hilos de luz,
suaves helechos,
lazos de amor de lánguidas hojitas,
esas plantas
de sustancia generosa
crecen en la penumbra.

La imagino de pie
en la frescura
mientras riega y piensa poemas
y se encierra a escribir
y su ventana
le enseña de lo oscuro y su silencio.

de Madura, Poesía Sudversiva, Editorial Sudestada, 2021

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