Si te gusta la poesía aquí tienes 3,085 POETAS, poemas y sus biografías.
SENTIDO
Sintiendo en el instante creemos:
no hay arriba ni abajo,
igual cuando nada surge
(pero habitamos con acento)
E igual se afirma
arriba, abajo, en el centro,.,.
©Alfredo Silva Estrada
Extrarradio
Has venido a perderte en este barrio
donde la luz y la ciudad se cansan
de tanto prolongarse. A cada paso
y a través de la goma
caliente de tus suelas
y palpas las fracturas y las llagas
de un suelo desahuciado
de muerte...
©Iñaki Ezkerra
Tu agonía
La tarde se moría y en el viento
la seda de tu voz era un piano,
y la condescendencia de tu mano
era apenas un suave desaliento.
©Horacio Quiroga
Elegía
Yo temía por su sonrisa.
Ella era aquella profundamente meditativa
a la que todo le nacía de los ojos
a la que nada le nacía de los ojos.
©Álvaro Cunqueiro
Gacela de la amistad
La amistad es una ráfaga de peces luminosos,
y te arrastra
hacia un océano feliz de mariposas.
La amistad es un plañir de campanas
que invocan el aroma de los cuerpos
en un jardín amanecido de heliotropos.
©Carmen Díaz Margarit
No tengo nada que hacer. Voy a pensar
¿pensar? ¿mas qué es pensar? ¿en qué ahora pienso?
¿hacerle a ese barullo aun más intenso?
Mejor es que me ponga a imaginar,
pensar deje en suspenso.
Metapoética
Ven, deja que desate tu melena;
bajo este cuerpo que muere cada vez
que advierte la lejanía de tus pasos
quiero verla esparcida entre las sábanas,
e imaginar que tú y que yo, que yo y que tú somos
dos mujeres sin nada que temer...
©María Sánchez-Saorín
Es sólo una sombra,
ocupa la estancia sin estar realmente en ella.
Existe como recuerdo de lo que fue,
más presente que nunca.
Al fondo apenas penetra la luz,
espera sin temer su desaparición.
©Javier Mateo Hidalgo
Están en todas partes. Merodeando.
Subiéndose a menudo en las paredes.
Van de acá para allá. Sólo, si puedes,
habrás de protegerte toreando
que quieto no te quedes.
©donaciano bueno
¿Es famoso Bukowski? Es muy famoso.
Así sea afamado, no me gusta,
no crean por soez que a mi me asusta
pues no le encuentro gracia haciendo el oso
ni a mi madre azuzando con su fusta.
EL VELERO BLANCO
Desde que era niño siempre tuvo un sueño,
se lo dio un barquito hecho de papel,
y fue desde entonces que quiso ser dueño
de un velero blanco y bogar en él,
no por los paisajes de un mundo lejano
cubierto por islas de hermoso coral
él solo soñaba sentarse en su barco
y por una brisa dejarse llevar.
©Ramón de Almagro
Anticipo
Quién vio al resucitado de Roma
durante la pandemia de viruela.
Murió en el año 170;
ese día murieron tres mil en uno.
©Pedro Jorge Solans
Todos los hombres somos iguales,
todos los hombres somos distintos
pues padecemos los mismos males
aunque pelajes hay variopintos.
©donaciano bueno
Aquí en la población donde ahora vivo
no hay fiesta que se precie si no hay toros,
la música te impregna por los poros,
el ruido del petardo es de recibo,
que el fuego forma parte de los coros.
©donaciano bueno
Perdido estoy en campo de amapolas
entre un viejo solar desconocido
y un ancho mar tejido por las olas
ignorando saber que me he perdido.
Amor el más oscuro I
Aquí comienzo a amarte,
en estos muros clarísimos,
en esta ciudad cálida al tiempo de las lluvias.
(¿Dónde estás ahora,
esta primavera tarde que pienso en ti?
¿Dónde estás, ignorándolo todo?)
Aquí te descubro
inalcanzable y triste.
©Elsa Cross.
A mi espalda
El que fui vuelve llorando, y no hay manera
De aplacar su pena sola.
El que fui viene llorando: es sólo un niño
Que no puede con la tarde.
©Juan Cunha
Bajo un cielo sin pájaros…
Bajo un cielo sin pájaros
¿qué redención podemos
esperar -o qué canto
suspendernos sabría?
©Ángel Crespo
Nadie debe morir. El mar tampoco.
Morir es destruir lo que antes se hizo.
Hacerle que este mundo sea postizo.
Morir, matar, morir es estar loco.
©donaciano bueno
La gente sufre. Es hora que la gente
levante ya su voz, que clame al cielo,
que lance al ancho mar su desconsuelo
y deje de mostrarse ya indigente,
no pique en el anzuelo.
©donaciano bueno
Cómo resbala el sol…
Cómo resbala el sol
sobre las hojas.
Sensación de que todo,
ahora, en torno a mí,
ha dejado de ser,
y no hay nada, no hay nada
que se pueda cantar,
si no es el canto mismo.
©José Corredor Matheos
