Si te gusta la poesía aquí tienes 3,085 POETAS, poemas y sus biografías.
Me piden que yo tengo que creer
¿por qué yo he de creer, si yo no creo?
e insisten en que mande ya a paseo
mi cerebro y mis ojos . Y que ver
es un deseo ver, que yo no veo.
Luchas cainitas, destrucción y muerte
conflictos y más guerras. Los matones
se muestran pululando a borbotones
con ansias de venganza. Que su suerte
en manos siempre está de algunos pocos.
Recuerdo aquella cita, fue en otoño,
tú andabas preguntándome quien era,
atónita, al oír no lo supiera
pues hube de inventar, como el bisoño
se encuentra en una espera.
Nacer para morir. Inevitable.
Nacer para morir, aunque no quieras.
Nacer para morir, así no se hable,
o quieras tú pedirle al olmo peras.
Cojo el móvil. Problemas. Ya sin datos.
¿Y ahora que voy a hacer?. ¡Maldita sea!
Otra vez más metido en la pelea
sin poder conectarme con mis gatos.
¡qué rabia! ¡me cabrea!
Mi mundo se alimenta de un incierto
prejuicio, de escribir y de versar.
A veces yo le saco a pasear
por la extrecha rendija de mi huerto
y empiezo allí a regar.
Un punto en el universo
en esta tela de araña,
yo una extraña musaraña
que no sabe hacer ni un verso.
Donde presumen de ser
mejores y diferentes...
Que nunca el dueño fue. Y es que su vida
siempre anduvo al albur de los vaivenes,
sus padres, sus abuelos y sus genes,
el dÍa y el lugar de su venida
al mundo y sus andenes.
Ser hombre, esa tarea tan penosa
y además de ser hombre, ser honrado,
hacer que sople el viento de costado
y luego aparentar que es cualquier cosa.
A veces sabes bien que no interesa
meterte en un proyecto empresarial
pensando en la conciencia lo que pesa
si luego en vez de bien te sale mal.
A la hora de fingir que somos buenos,
nos apuntamos todos. Nos da pena.
Que no somos, juramos, sarracenos.
Y mientras que observamos la gangrena
y tanto compungimos y apiadamos,....
Si hubiera sido un hombre comedido
y no tan presumido y tan pedante.
Si hubiera siempre andado hacia adelante
y nunca para atrás. Si hubiera sido ...
Nuestra vida es un hecho tan fortuito
que se va como vino con un grito.
Venimos y jugamos y nos vamos
mas siempre sin saber lo que pintamos.
El agua fluye rauda y sonriente
por las vegas de España en que los ríos
avanzan presumiendo de amoríos.
Guardando va la ropa la corriente.
No quiero que se sepa que fui un bobo,
una especie de plasma inconsistente,
un tipo al que le pudo la corriente,
y terminó arrastrándose en el lodo
borracho de aguardiente.
Recuerdo me decían, si no tienes trabajo
pon un puesto de pipas o monta una ONG,
una tienda de chinos o a funcionario que
hiciera oposiciones, mandándole al carajo,
o ponte un buen corsé.
El diablo es ese invento de los curas
que trata de engañar a los más tiernos,
diciéndoles bajar a los infiernos,
queriendo así evitar sus travesuras,
con fuegos que te insisten son eternos.
A algunos no les gusta lo que escribe.
Normal eso es. Recuerden que a Picasso
los doctos le tildaban de payaso.
Tener que compartir sin que cautive,
no es vino que se guste paso a paso.
Señor, la cruz que un día tú me diste
no puedo soportar, que ya no aguanto.
Si tengo que llegar al camposanto
alíviame al andar. Si me quisiste...
Al ritmo del tun-tún baila un bolero
la noche cuando asoma allí la luna,
escaso de belleza y de fortuna
sin nadie que le ofrezca un asidero.
Voy achatando el tiempo a martillazos
sintiendo que se va, que no me espera,
que sigo estando expuesto a sus balazos
y a que una de esas balas sea certera
haciéndome pedazos.
