Textos aquí: 1. del Editor, 2. del Poeta sugerido y 3. del Invitado (opcional)

MI POEMA …de medio pelo

La grasa según dicen no conviene,
se sabe que es muy mala compañía
mas siempre a desligarse no se aviene.
La grasa es agradable, es lo que tiene,
si quieres evitar pues no hay tu tía.

La grasa, es la señora disoluta
que habita el lupanar del cuerpo humano
se agarra a disfrutar como una puta
y siempre va ganando en la disputa
odiando al que presume de vegano.

La grasa del Estado es otra grasa
que suele implementarse a conveniencia
de aquel se beneficia y que la engrasa.
La grasa no es de nadie, es lo que pasa,
juntando va el pecado y penitencia.

Publican sin cesar su mala fama
mas ella sigue ahí dale que dale
saltando sin cesar de rama en rama,
saciando el apetito se derrama
queriendo demostrar que ella lo vale.

La grasa en fin es mala consejera
cual gato hay escaldado se ha de huír,
se sabe que no existe quien la quiera
mas gusta de engañar como una fiera,
si atrapa no se puede resistir.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO:  Ender Rodríguez

PSICO

Ella le dijo a Bobby al oído:
—Ya sé porque tartamudeas en el aniversario
del natalicio de tu padre,
y conozco el escalofrío que te persigue
al escuchar el ferrocarril de las 2AM.—

Me pasaba lo mismo a los 11 años.

Pensaste en esa bufanda gigante tuya
que tenía pulgas,
y te dijiste a ti mismo:
—prefiero morir de frío, pero las pulgas
no me morderán el alma
de nuevo—.

Imagino que esa bufanda es la última ropa
que usó tu madre
antes del coctel de somníferos
con ginebra mala.

Tu padre gritaba como rufián,
chasqueaba la boca como Charles Bronson,
y creo que te enseñó a hablar
como animal de pelea.

Así que, se te va la voz porque así te dejaba él
al golpearte la boca del estómago
como pera de box,
justo antes de las 2 AM.,
cuando venía el ferrocarril.

Trabajabas a todas horas
y el jefe del local que te mal pagaba,
se quejaba diciendo
que eras lento como morsa,
y que cuando murieras
descansarías como los vagos
se lo merecen.

He allí que no sabes relajarte,
eres esclavista de ti mismo.

A los 11 años no solo me pasó eso,
sino más.

Aprendí a esconderme dentro de mí
como caracol sin llave,
cuando derrapaba sin destino
por las escaleras de la muerte
aún estando viva,
tapaba mis oídos
para no darme cuenta que mi otro yo
me hablaba.

Yo no me daba de comer cada día,
como castigo por tener pesadillas.

Me odié tanto que ni mi espejo
me respetaba
al verme de reojo.

Mentalmente
yo golpeaba mi rostro
contra el rostro de mi padre, el de mi madre,
y el del bebé que no tuve.

He ido tratando de recobrar mi propio aire,
mi alma todavía no.

Y hasta he aprendido a chasquear la boca
yo también
aunque me gusta más como Pizanik,
y lo logro sin inmutarme.

En cuanto a las tristezas
no he conseguido una manera de dormirme
sin esperar bajo las escaleras
la caída de mi propio yo
sin la llave.

A veces viene a saludarme en sueños Sylvia Platt
pero viene sin espejos,
eso ya es mucho decir.

Mientras tanto
mando a la mierda a Freud,
a Jung y a cuanto terapeuta
me encuentre frente al espejo
mirándome de reojo.

Sé que algún día,
se irán todos ellos,
incluyendo a Sylvia.

Ese día quebraré el espejo dentro del espejo
luego,
me elevaré fuera del caracol.

Y por cierto,
renunciaré a seguir siendo
vidente.

No sé cómo,
pero lo haré
Bobby.

Lo haré.

LA PARCA

A Stifenson y a Jesús Montoya

Cuando muera mamá
ningún poeta osará vomitar conejos rojos
en donde inexorable ella esconde el horror
cuando un caballo sin patas ni ojos
a veces susurra inmortal
su nombre
para besarla

Descuajaré entonces mis insomnios
en las calaveras de los colibríes de mamá
y ya no serán salvajes los truenos
ni las ánimas a las que ella pedía favores
dentro de azules árboles
de rompecabezas luminosos

Cuando papá muera en cambio
yo habré muerto antes
hecho un manjar de sangres
como toro que humea
en las canas de mi infancia

Resulta que papá
veía seres extraterrestres hablarle
y hacer levitar sus intestinos
mientras salían calientes desde sí
pero si fallezco después de él
querré preguntar a esos extraterrestres amigos de papá
cómo sacar intestinos
o levitarlos ardiendo

Si desaparece físicamente el papá de Jesús M.
escucharemos como en el trópico
una motocicleta negra como bala
atraviesa el cosmos

Si mi hermano fallece yo igual
y jugaré al titiritero con las almas de los títeres
veré a Stifenson de 10 años
que se fue con cáncer para navegar infinitos

Cuando abuela pintora murió en ese hospital
por exceso de anestesia
yo no existía ni en truenos mentales
ni en vomito de colibríes siquiera
todavía no era una hermosa lombriz en un pene

Si desaparece o se extingue mi hermana
Plutón vivirá ciclones de ánimas en jauría
y no habrá intestino alguno que ataje su destrucción
tampoco habrá arreboladas o ñúes fantasmagóricos
estirando sus volteados sueños al rendirse
en dos siglos
en un extranjero país
en un extranjero espacio
o en un más allá de un más acá

Detrás de los incendios
no sé quién más podrá morir
en los libros de Jesús M.
en los cuales nunca morirán
sin abrirse a sí mismos
la occipital de celulosa
tantos escritores fantasmas

Cuando mis hijos desaparezcan
yo seré solo una metáfora hundida
en una libélula en plena sien de la sala
donde mis pinturas y fotografías
solas serán lo que una vez fui:

Nada de nada
riéndome de mí mismo
como idiota

Dependiendo de quien fallezca
puedo llorar elípticos volcanes
o hasta hielo en cubos multicolor

Por ahora
no llamaré al Parca al oído
seguiré elevado en el lodo
que mis huesos trae consigo
en su canción de cuna

Espérame en el bar, Hank
Y dile lo mismo a Bukowski

Sobre la negra y su rara transfiguración
no pienso hablar

CORTOS

1. Estar pensando en pamplinadas
como la muerte de las galaxias
o si viene o no el Cristo a la Matrix en el 3.000,
son dramatismos inertes
que sobrevuelan la hecatombe
del desamor.

Mejor no pensar
ni re-pensar,
escribir
y “mal escribir” sale mejor
que lanzar los dados.
…
2. El tiempo se angosta
el reloj enmudece
y de paso
pierde flacidez.
…
3. La eternidad me pilla entre escombros,
me soslaya
hasta hacerme derretir
la existencia.

La eternidad
es una bomba cruel e indeterminada,
y con ese sabueso
no hay escapatoria.

Sin embargo tengo a la nada
a mi favor.
…
4. Se acuestan a dormir los sueños
y al despertar nadie recuerda,
qué pesadilla
vino antes o después.
…
5. Las estrellas suben al vagón de la vía láctea,
los agujeros negros bajan sin darse cuenta
por las escaleras.
…
6. Saber hablar es cosa del rumor
del viento.
…
7. Cuando las piedras hablan
los idiomas se enrocan.
…
8. La rueda la inventó
quien no sabía rodar
sus patas.
…
9. El futuro se va
sin devolverse.
…
10. Meto entre los bolsillos la vida,
y entonces
la muerte se carcajea
y bosteza
sus féretros
en paltó y con biblias,
buscando escapar de mi pantalón.
…
11. Me lleva la chinga
dije
mientras el vagón de ningún sendero,
sin pasaje
ni vuelo
se extravió,
donde mismo
siempre.

ESPÍAS

Sabes que trafico información sentimental
sobre aquello que entre nosotros
no quiso funcionar,
y por otro lado
contra-inteligencia me acaba de informar
que tampoco
funcionará.

Así que bye bye

Cundiamor.
Scribo Editorial

MI POETA INVITADO: Violeta Vicente Miguelez

La cita

Como el que se mira al espejo
y algo no le gusta
y se cambia la remera
y vuelve al espejo y vuelve a cambiarse Porque no es cuestión de buenos o malos modales
Llegar tarde es su destino irremediable Como el que revisa minuciosamente su correo
y lee todas las ofertas
y responde un mail importante
que solo le llevará un momento Porque no es cuestión de buenos o malos modales
Llegar tarde es su destino irremediable Como el que busca sus llaves
y no las encuentra y maldice a su mujer
pero entonces aparecen
en el bolsillo de su pantalón como ese, como ese Porque no es cuestión de buenos o malos modales
llegar tarde es su destino irremediable

Vino el lobo a desgarrarme

vino el lobo a desgarrarme
y le dije que sí, que estaba bien, pero más tarde
pedí que me diera una noche y un día y una noche y lo invité a caminar
me puse una remera batik y un overol negro, que me quedaba chic
después me até a la cintura
un abrigo tejido muy viejo de mi abuela quemado con el sol
llevé conmigo además unas cuantas semillas de durazno
habían germinado la noche anterior e iban a pudrirse
nos pusimos a caminar por una senda de algodón
que de verdad era de algodón
suavecita y muy sucia por todas las pisadas de las personas
el lobo al principio estaba muy callado
yo pensé que estaba inseguro por su aliento
le dije que un truco era hablar mirando al frente
él me dijo que no venía a hablar sino a comerme
y yo le dije que había que buscar un lugar donde plantar las semillas
porque en el algodón no iban a crecer no eran porotos

La felicidad

¿qué vamos a hacer,
vamos a escuchar hablar de la felicidad
o vamos a bailar frenéticamente?
no como nos digan que debemos bailar
como queramos bailar
vestidos a la manera que sea
con trapos o desnudos
nunca sobrios
yo quisiera que la risa no termine en llanto
pero esta fatiga después de llorar me permite dormir
y la felicidad quedará para otro momento

Niña o pájaro

niña o pájaro
vuela escapando
un ajetreo por lo bajo
como si la meta fuera el rosal
trepar a la flor más alta
pisándola

Una primavera

una primavera se enciende en mí
y en vos un puñado de brasas
las flores necesitan sol
el fuego tan sólo aire A la hora de la siesta
a la hora de la siesta
lo que parece tranquilo
me resulta inquietante

Después de fiesta

después de que estuviéramos bailando en la habitación a oscuras
y una vez que me encontró toda la luz cuando fui al baño
decidí
abrir la puerta de entrada, tomar el ascensor, esperar en el vestíbulo
me los imaginé buscando en los rincones
confundiéndome con la ropa apilada en una silla
y aun antes de gritar mi nombre
ir hacia el balcón y mirar sobre la baranda.

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