Si te gusta la poesía aquí tienes 3,092 POETAS, poemas y sus biografías.
«En el sentido amplio de esta composición poética formada por catorce versos de arte mayor, generalmente endecasílabos, y rima consonante, que se distribuyen en dos cuartetos y dos tercetos». Addendas de poetas sugeridos y/o invitados.
¿Qué prisa por crecer tienes chiquilla,
tan sólo cuatro meses, diminuta,
jarrón de porcelana e impoluta
que a todos nos fascina y maravilla?
Que a Bécquer conocer yo aquí quisiera
aupando con sigilo a un estribillo,
mirando desde un ojo en el rabillo
en una de las rimas que eligiera.
Que un calvario es la vida para mí,
otro día a sufrir el calendario
y otro más, desnutrido, sin vestuario,
deplorando tan triste sigo aquí.
Ahora ando, ando y creo, voy andando,
ahora miro, ando, miro y me recreo,
que terco yo en la vida voy luchando
cada paso atrasando en mi paseo.
©donaciano bueno
A FERNANDO SAVATER
Los políticos
a caballo de las naciones
La curiosidad
a canguro de la ciencia
©Rolando Revagliatti
Veintiocho días, menos de un mes, cuatro semanas,
una vida sin ti que llamo y que te espero
y tú sigues ausente, sin ver mi desespero,
penando yo en la tarde, las noches y mañanas.
He marcado hoy tu espalda con mi dedo
pintando un lujurioso garabato,
revoltosa mi mano en arrebato
tu epidermis hirió, rubor y miedo.
¿Qué es el cielo, mi amor?, me preguntabas,
echándote en mis brazos, vida mía.
Contrario al desamor, es la alegría
de escuchar de tus labios que me amabas.
De nuevo ante tus ojos se presenta
¡egregio y poderoso ser divino!
el que esto escribe, humilde, un campesino
que escaso de cosechas se lamenta.
Quisiera ser la pluma en tu almohada
rozando suavemente tu mejilla,
en tu cara de nácar la espinilla,
a tu piel de algodón siempre pegada.
Llamarlo poesía es una broma,
si aceptas no rimar es tu derecho,
sin métrica el poema está barbecho,
un plato a degustar que no hay quien coma.
Me encuentro aquí en la calle mirando lo que pasa
mi testa está vacía pegada a la pared
mirando al duro sol, el mismo que me abrasa
al tiempo que mi cuerpo muriendo va de sed.
Ángeles es tu nombre. Y yo lo sé
que en motas de tristeza estás cosida,
la oleada de esa mar embravecida
en tu mente ha sumergido sin por qué.
De niño él solo hacía garabatos
echando con frecuencia mil borrones,
-es algo que es muy propio de niñatos,
cuidar de no salirse en los renglones-.
Piedra angular a veces esquiva o silenciosa,
siempre tan predispuesta al desquite en mis maldades,
base fundamental de mis debilidades,
más que losa tú eres apoyo de una diosa.
Te imaginé primero y el cielo se nubló
sobrevolando fuiste sobre la lluvia fina,
tu imagen tan divina mis ojos les cegó
y tu estampa fundióse en aquella luz divina.
Andante solitario ansioso de experiencia,
repleto de vivencias, sucesos que contar,
tantas cosas sabías, era tanta tu ciencia
que no tuviste tiempo para en ella pensar.
Vi la puerta de mi prisión abierta
tras de un paseo por la noche oscura,
triste condena llena de amargura,
de ilusión y satisfacción desierta.
Lanzadera de sueños de ideas, lanzadera,
hermosa señorita voluble y casquivana,
que tal como apareces te vas cada mañana
pero que nunca fiel permaneces a mi vera.
¡Ay, amor, quién fuera tu asistente
para mitigar mi estado de locura
que me retiene sumido en la amargura
sin conseguir apartarle de mi mente!
Para qué me sirves tú, amor, si ahora estoy triste,
me atenaza el futuro cercando cada día,
si abrir ventanas de par en par en mi alquería,
la luz que ilumina, el resplandor se me resiste.
