Si te gusta la poesía aquí tienes 3,109 POETAS, poemas y sus biografías.
Hendidos por la teja del arado
los surcos van trazándose en la tierra
inmerso como están en son de guerra
a espera de que arribe ya el sembrado,
Quiero escribir cual carne de membrillo
que en sus poros jugosa miel rezuma,
la colora pintada de amarillo
y el poder seducción con que me abruma.
Piedra
Cuerpo que resucita
Que se construye sobre el gemido.
Sofocos que se pierden en una gota de sudor
Que desaparecen en los pliegues de los amantes.
©Claudia Bravo Martínez.
La vida va pasando
como pasan los días,
las penas y alegrías,
los remos van remando,
las luces alumbrando
a un mundo de locura
que me ata y me tortura.
Y cuando...
La oscuridad se palpa en el ambiente,
la sombra agradecida a su candil
camina en este largo mes de abril
en tanto que en la estancia está el yaciente
Disculpas pido a Dios, pido disculpas,
a mi familia, y al rey, y al mundo entero,
los seres que más amo, que más quiero,
por mentirles echando a otros las culpas.
Yo solo soy creyente, un descreído,
un otro que quisiera exista Dios,
que lucha contra el diablo y con los dos
y nunca conciliarlo ha conseguido.
El mismo, de una noche de parranda
que vino y se marchó sin tan siquiera
decirte adiós aquella primavera
y hoy sigues sin saber por donde anda.
Que un calvario es la vida para mí,
otro día a sufrir el calendario
y otro más, desnutrido, sin vestuario,
deplorando tan triste sigo aquí.
Resulta que mañana yo me muero,
y acudo ante San Pedro de esta guisa
hirsuto, sin creencias, sin camisa,
de anhelo falto y esperanzas huero.
Ahora ando, ando y creo, voy andando,
ahora miro, ando, miro y me recreo,
que terco yo en la vida voy luchando
cada paso atrasando en mi paseo.
©donaciano bueno
A FERNANDO SAVATER
Los políticos
a caballo de las naciones
La curiosidad
a canguro de la ciencia
©Rolando Revagliatti
Frente por frente están los jugadores,
en sus caras se aprecia un gran desprecio,
simulan ser allí los dos señores,
tratando parecerse a un olmo recio.
Yo amo al ser que se cuida así que a veces
no atienda a los pecados de conciencia,
que goza de la vida y sus memeces
retándole insistente a su paciencia.
Imagina, quizás no te imagines,
el origen que tienen las verdades,
tan expuestas a tantas veleidades
y a los rezos y coros en maitines.
Veintiocho días, menos de un mes, cuatro semanas,
una vida sin ti que llamo y que te espero
y tú sigues ausente, sin ver mi desespero,
penando yo en la tarde, las noches y mañanas.
Yo, que nací en Otoño, mala suerte,
que vine cuando el sol ya estaba triste,
el chopo de sus hojas se desviste,
las fiestas se entremezclan con la muerte
jugando entre las lluvias al despiste.
A veces es difícil ser feliz
así sea el cerebro lo aconseje,
la vida es como un pollo de perdiz
que nace entre rastrojos de un esqueje.
La infancia va muriendo lentamente
al ritmo con que pierde la inocencia
y dicen va adquiriendo la conciencia,
la infancia no se acaba de repente.
Existir, ser, estar
y mirarse al espejo cada día
creyendo en lo que refleja y no dudar
de esa mueca que es de susto o alegría.
Vivir, contar, cantar...
Llega septiembre al pueblo. La vendimia
se anuncia con repique de campanas.
Hoy, dicen, la cosecha será eximia.
Con pena los lagares y su alquimia
irán a la rebusca con más ganas.
