MI POETA SUGERIDO: Juan Alberto Vich Álvarez

LOS APÓSTOLES DE OTEIZA

No sirven otras uñas que las propias
para arrancar las vísceras internas
y vaciarse, retorciendo las piernas,
aullando dolor, evitando impías

licencias poéticas que mancillan
el buen hacer. Desprovisto de sí,
el poeta no-es, canta frenesí
sin ser cantor. Los versos brotan, brillan

en los negros y recónditos páramos,
llamean vivos bajo una intuición
de naturaleza desconocida.

Susúrrame al oído tus reclamos,
excarcela en mi pecho tu canción,
ave que vuela sanando mi herida.

LA ADELFA

Que brote la adelfa de este florecer
con la eterna intensidad de las llamas
y que como espadas nazcan sus ramas
tendiendo al cielo celeste su crecer.

A contraluz sus hojas brillan vivas,
sus flores de colores lucen blancas;
señalan, como pentalfas, estancas
sus puntas de corolas primitivas.

Véase la belleza en el veneno
y el veneno en la efímera belleza,
expuesta hasta que perece marchita.

La muerte se hace parte del terreno,
se hace germen de la naturaleza,
su negra raíz se anuncia bendita.

O

En el arte de Dios existe el punto,
nada más que él y un lienzo introvertido.
Centro y ser en sí, un aleph contenido
en un espacio de todo-difunto.

La mirada suprematista pide
forma pura, ¿acaso no es, poesía?
Los cuadrados y las cruces de iglesia
son esencia, trascendencia… ¡Divide!

Observa la piedra de techo y túmulo:
la muerte es forma, punto, cántico, arte.
¡Cubre mi féretro con una rosa

y niega su palabra con un círculo!
Fragmenta, toma del todo la parte.
Manifiesta el cero, el nicho, la losa.

LA RESURRECCIÓN DE LA VOZ

Durante el primer canto, al amanecer,
creí haber escuchado a tu creador
dirigirse a mí desde el hondo interior
de la llama alegre y consciente del ser.

Su muerte es —hoy— capítulo lejano,
no pudiendo ser quien creí haber sido;
siendo, de hecho, un sonido mantenido,
rescoldo del significado humano.

Ahora entiendo, hijo, lo que dicen
tus luceros ojos cuando te miro
y de tus versos me siento cautivo.

Que, pese a que a muchos atemoricen,
la flecha del tiempo oculta un respiro:
saber que, en tu nombre, resido vivo.

NACER, QUE ES MORIR

Dicen que las efímeras no lloran,
que no tienen opción ni de secarse
cuando salen del agua ni de verse
aleteando en los lagos que moran.

Dicen que la edad llega sin dar cuenta
y que impera la prohibición factible
de una flecha del tiempo reversible:
atroz, inmisericorde y violenta.

No abandona —el ser— la fría ceniza,
perdura firme en su estar-ahí-siendo,
mientras tenga la historia su recuerdo.

Y, vista la memoria escurridiza
de los viejos estando-ahí-muriendo,
guardo mis miedos y esperanzas pierdo.